Tartarin de Tarascon

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Alphonse Daudet. Tartarin de Tarascon

Alphonse Daudet. Tartarin de Tarascon

Premier épisode. À Tarascon

I. Le Jardin du baobab

II. Coup d’œil général jeté sur la bonne ville de Tarascon. – Les chasseurs de casquettes

III. « Nan ! Nan ! Nan ! » Suite du coup d’œil général jeté sur la bonne ville de Tarascon

IV. Ils ! ! !

V. Quand Tartarin allait au cercle

VI. Les Deux Tartarin

VII. Les Européens à Shanghaï. – Le Haut Commerce. – Les Tartares. – Serait-il un imposteur ? – Le Mirage

VIII. La Ménagerie Mitaine. – Un lion de l’Atlas à Tarascon. – Terrible et solennelle entrevue

IX. Singuliers effets du mirage

X. Avant le départ

XI. Des coups d’épée, messieurs, des coups d’épée !… mais pas de coups d’épingle !

XII. De ce qui fut dit dans la petite maison du baobab

XIII. Le Départ

XIV. Le Port de Marseille. – Embarque ! embarque !

Deuxième épisode. Chez les Teurs

I. La Traversée. – Les Cinq Positions de la chéchia. – Le Soir du troisième jour. – Miséricorde

II. Aux armes ! aux armes !

III. Invocation à Cervantes. – Débarquement. – Où sont les Teurs ? – Pas de Teurs. – Désillusion

IV. Le Premier Affût

V. Pan ! Pan !

VI. Arrivée de la femelle. – Terrible combat. – Le Rendez-vous des Lapins

VII. Histoire d’un omnibus, d’une Mauresque et d’un chapelet de fleurs de jasmin

VIII. Lions de l’Atlas, dormez !

IX. Le Prince Grégory du Monténégro

X. Dis-moi le nom de ton père, et je te dirai le nom de cette fleur

XI. Sidi Tart’ri ben Tart’ri

XII. On nous écrit de Tarascon

Troisième épisode. Chez les lions

I. Les Diligences déportées

II. Où l’on voit passer un petit monsieur

III. Un couvent de lions

IV. La Caravane en marche

V. L’Affût du soir dans un bois de lauriers-roses

VI. Enfin !…

VII. Catastrophes sur catastrophes

VIII. Tarascon ! Tarascon !

Отрывок из книги

Ma première visite à Tartarin de Tarascon est restée dans ma vie comme une date inoubliable ; il y a douze ou quinze ans de cela, mais je m’en souviens mieux que d’hier. L’intrépide Tartarin habitait alors, à l’entrée de la ville, la troisième maison à main gauche sur le chemin d’Avignon. Jolie petite villa tarasconnaise avec jardin devant, balcon derrière, des murs très blancs, des persiennes vertes, et sur le pas de la porte une nichée de petits Savoyards jouant à la marelle ou dormant au bon soleil, la tête sur leurs boîtes à cirage.

Du dehors, la maison n’avait l’air de rien.

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Parfois cependant une fausse alerte. Un bruit de pas, des voix étouffées… « Attention ! » se disait Tartarin, et il restait planté sur place, scrutant l’ombre, prenant le vent, appuyant son oreille contre terre à la mode indienne… Les pas approchaient. Les voix devenaient distinctes… Plus de doutes ! Ils arrivaient… Ils étaient là. Déjà Tartarin, l’œil en feu, la poitrine haletante, se ramassait sur lui-même comme un jaguar, et se préparait à bondir en poussant son cri de guerre… quand tout à coup, du sein de l’ombre, il entendait de bonnes voix tarasconnaises l’appeler bien tranquillement :

« Té ! vé !… c’est Tartarin… Et adieu, Tartarin ! »

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