Серебряный поэт
Описание книги
Согласится прочитавший эту книгу с высокой самооценкой автора, определяющего им созданное как поэзию на уровне лучших поэтов Серебряного века или категорически не согласится, а возможно, согласится, но лишь отчасти? Это не суть важно, важно другое – данная книга стихов и раздумий современного поэта неизбежно и неизгладимо напомнит о Серебряном веке русской поэзии, наполнит сердца читателей надеждой на возрождение поэзии, как таковой, особенно в наши смутные времена повального оскудения нравов, упадка вкуса и стиля. Поэт игнорирует злободневность, не потворствует «простоте, хуже воровства», не пытается стать «своим парнем» для всех и каждого, но, при всём при этом, не экономит на чувствах, просто-напросто, священнодействует в храме Поэзии, полагаясь на дар слова, на выстраданный опыт постижения тайн искусства Слова, на художественный вымысел и обузданное здравым смыслом воображение. Поэт вверяет себя и своё творчество божественному провидению, братски доверяется каждому уцелевшему ценителю, каждому гражданину поэзии.
Оглавление
Вадим Шарыгин. Серебряный поэт
Часть I. Путь в поэзию
Здравствуйте, звёзды!
Любите поэзию
Первый поэт России
Дорогие мои
Отрывки из дневника
Обряд
Отголоски
Огласка тайны
Скоропись духа
Ключ Иппокрены
Втуне
Парад-алле
Навеяно Винсентом
Et cetera
Цикл «Фата-Моргана»
Старик и море
Три сестры
На даче
Зрелища
Прогулки по Москве
В полуночи
Боже ты мой…
Крамола
Апрель в Москве
Поэма о слове (Поэма без начала и конца)
Аз есмь
По мотивам детства
Соприкосновение
Восхождение вниз
Читание
Чёрно-белое
Я летел на коне
Шаги по воздуху
Априори трагической нотой
Умолкание
Фонари
Безумство
Барин
Возлюбленное
Мир
Вечерняя весна
Утренняя ночь
Закат на Остоженке
Читатели мои, которых нет…
Два окна
Не станет жизнь иною
Перевёрнутая М
Комната
Ночевья
Виночерпий
Есть в великих стихах…
Из цикла «Родина»
Есть Родина моя
День Рождения
Узнавание
Камень преткновения
Отрывки из дневника
Часть II. Белая Гвардия
Цикл «Русский исход»
15 ноября 1920 года
Семнадцатый год
На линии огня
Это Россия моя
Эмигрантка
Эмигранты
Эскадрон
Утрата
Антонов огонь (отрывок из поэмы)
Поручик
Мы уходим, уходим, уходим…
Дамы и Господа
Под вскрики чаек
Часть III. Серебряный поэт
Жизнь в искусстве
На казнь пройти поэту
Сумерки поэзии
Воронеж
Анна Ахматова
К Марине. К Сергею
Ave Марина
Есенин. Февраль 1924 года
Письмо, которого не будет
Памятник-бюст
Стихам Анны Ахматовой
Улица Мандельштама
Рука об руку с Цветаевой
Маяковский. Застреленное сердце
Никого у поэзии нет
Снег да вьюга и некуда деться!
Здесь жила
Страна негодяев
Вместе с Мандельштамом
А стихи остались…
Вровень с Пастернаком
Поэзия случается всё реже
Восьмистрочия
Светающий Трёхпрудный пуст…
Продолжая Сергея Есенина
Моим современникам
Серебряный поэт
Поэма писем
Десять «заповедей» поэзии. Эссе
Отрывок из книги
Представляю себе своих, затерявшихся в снегах времени, читателей. Где-то они там, посреди заснеженного есенинского поля навывает, навевает колыбельную песню чёрный ветер. Прижался к земле лунный свет. Одиноко безмолвие. Безмолвно одиночество. Ни души. Никого, кроме Бога. Чёрный бархат пространства усыпан блёсками старинных звёзд. Опустошённость, населившая мир, похожа на щемящую пустоту перрона сразу после ухода поезда. Ночь над Россией. Мёртвая тишина. Затихли рельсы, опали руки, одеревенели ноги, увлажнился взгляд. Чуть слышен колокол. Талантливая поэзия свершает своё молчание. Молчит она. Молчат её. Студёный холодок предчувствия в раскалённом сердце. По правую руку – потемневшим серебром осыпается лес. По левую – то вьются ввысь, то кланяются крышам берёзовые дымки печей. Жизнь ещё теплится: в посиневших окошках, в постаревших сердцах… Вера в лучшее подобна улыбке у постели умирающего… Мои стихи неразличимы для неимущих в поэзии, как слёзы в дождь, неразлучимы с Серебряным веком, неразлучны – со всем, что навек утрачено. Я – на перроне, а поезд времени умчал почти всех моих современников, моих друзей, моих дам и господ, товарищей по оружию, моих серебряных поэтов, мою Россию, моё восхитительное детство, мою так и не прожитую жизнь – умчал в невозвратимую даль. Сиротливая старомодная Родина отрешённо покачивает, как обезумевшая мать мёртвого ребёнка, тусклый свет полуночных фонарей. Темнота затаилась в подворотнях, растворилась в серебристом отливе спящих полей. Ночь – сестра милосердия для расстрелянной сомнениями души, остов мечтаний и остров отдохновения – мой врангелевский Крым. А струйки, стелющиеся над седыми крышами дымов, как последнее видение уходящей в вечное безмолвие русской эскадры: под колыхание фуражек, под трепет афиши Художественного театра, под взмахи платочков, под звучные прикосновения к воздуху фортепьянных пальцев – под ныв скрипок, под хрип сходней – из-под Чёрного моря, из-за серых бортов, сквозь стоны чеховской чайки… Эра посредственностей в разгаре. До рассвета ещё далеко, уже далеко… До расцвета поэзии, как до луны. До неба – рукою подать. Прощай, кромешность! Здравствуй, светлая ночь! Здравствуйте, звёзды!
Куда-то запропастилось чувство времени, счастье времени…
.....
День входит в свои права. Июльское солнце весело бежит за громыхающим по степи поездом, за отстающим от поезда жеребёнком, за позабывшим жеребёнка веком. Громада собора навалилась тенью на страницу моего дневника. Устремлённая ввысь тишина июльского полудня струится, теплится надеждой на лучшее, гармонично соотносится с вышколенным – ладонями и веками – краеугольным камнем мировосприятия: с жаром жаровен воображения, с жором души высказать несказанное. Любовь витает в знойном мареве воображаемого дня…
Дух захватывающее Слово – начинает и венчает путь в поэзию!
.....