Читать книгу Семь тоненьких ниточек - Алексей Тихонов - Страница 1

Свет приближался. Восторг и благость наполняли душу, выплёскиваясь через край звоном весенних ручьёв. Счастье ласкало тёплыми мамиными руками. Любовь накатывала баюкающим океанским прибоем. Ближе, ещё ближе! Прими меня…

Снова стол и два стула. Как пробуждение с жестокого похмелья… На этот раз, комната для допросов из Бутырского каземата? Да, с фантазией у них напряжёнка… Хотя, в прошлый раз остроумно было – кабинет психиатра призывной комиссии райвоенкомата. Собеседник в видавшем виды сером костюме, несвежей рубашке. Ввалившиеся глаза буравят, выворачивая душу наизнанку. Хочется признаться немедленно и во всём. Ни дать, ни взять – тёртый опер, сцапавший, наконец-то, неуловимого домушника. Антураж однако… Суета всё… Паяцы! Кто бы мог подумать, что ЗДЕСЬ может цвести лицедейство?! Даже противно… Впрочем, всё равно.

– Ну, что, гражданин Сизиф? – «следак» гаденько улыбается. – Не устал свой камень таскать? Или как на этот раз? Господин Сизиф?

– Всё равно… – устало пожимаю плечами. Закуриваю. – Разрешите?

Разрешает. Еле заметный кивок головы – и снова пронизывающий взгляд.

– Неужели снова пойдёшь? – в глазах изумление. Хоть одна искренняя эмоция в этом шапито.

Киваю. Отворачиваюсь.

– Ты хоть определился, к чему ты идёшь?

Снова эти глаза. «Чёрт бы тебя побрал!» Ой…

– Да ладно… Тебе можно. Тебе уже многое можно… Ну так?

– Чего «ну так»?… Я тебе ещё в первый раз сказал, что к Свету! Просто, не сложилось пока…

– Не сложилось! – «следак» заливается смехом. Таким, от которого хочется схватить стул и что есть силы приложить им по блестящему черепу. Нельзя… – Не сложилось! А складывал? «ТипА не срАслоОсь»?

Оскорбительный жест пальчиками. Завожусь. Остываю. Он прав.

– Да ладно тебе… – уже почти по-дружески. Только что, по плечу не похлопал… – Хорош! Не дури! Давай я сам к Старику схожу. Минимум – Покой! Гарантирую!

Качаю головой. Затягиваюсь.

– Я хочу Свет!

– Тьфу ты! – «следак» вскакивает, оббегает вокруг стола. Что-то новенькое… – Ты ж пятый раз пришёл! Пятый! Сталкер хренов! Встречай тебя, описывай, оценивай, ходатайствуй! От «чёрных» отбивай-вымаливай! Да пошёл ты к чёрту!

Вот те раз! Вообще-то, не хотелось бы… Кто-то, только что, минимум, «покой» гарантировал…

– Разрешите память оставить! – иду ва-банк. Обалдеваю от собственной дерзости. Сейчас допрыгаюсь – так зашлют, что мало не покажется… Но, «следак» на удивление спокоен.

– Память? И что же ты помнить собрался? Может быть, Любовь? Машу, из третьего рейда?

А вот это уже слишком! Кулаки сжимаются, тело становится сжатой пружиной, готовой мгновенно распрямиться, вцепиться ему в глотку. Не успеваю. Волны памяти сбивают с ног и размазывают об стену.

Лучистые серые глаза. Пшеничная коса до пояса. Точёная фигурка. Лёгкий ситцевый сарафан в зелёный горох. Первая встреча.

– Девушка, я тут просрочил немножко… – слова застревают в горле, непослушный язык приклеился к нёбу. – Вот эти сдаю… А Блока мне бы продлить… Как?