Читать книгу Шот третий. Дороги к Риму - Ан Ру - Страница 1

Глава

первая

Lamborghini, Ferrari, Bugatti, McLaren, Porsche… Вы слышите? Слышите эти звуки? Одни из них рычат, подражая гепардам; другие – мурчат, как котята; двигатели третьих способны без фальши воспроизвести интермедию «Полёт шмеля».

Я обожаю мои спорткары. Моих ласточек. Моих ангелов, нередко увозящих своих владельцев к небесам. Что может быть прекрасней? Если уж все равно суждено когда-нибудь умереть, я хочу, чтобы в рай меня доставил мой спорткар.

Семь лет я собирал их по странам Европы, рыскал в поисках достойных экземпляров по Америке, воевал на аукционах Японии. А потом вез всю эту красоту в свой город, чтоб выставить с молотка в маленьком крытом павильоне по проспекте Маяковского.

Все городские стритрейсеры тусовались у меня. Вся местная золотая молодежь, капая слюной, забывала о своих клубах и тусовках в день торгов в моем павильоне.

Спроси любого, где взять машину, заточенную лично под тебя, так, чтоб полный фарш, так, чтоб для души, и тебе ответят, конечно, у Влада. Приобрести машину у меня означало точно знать, сколько еще таких моделей ездит по стране: одна, две или ни одной.

Семь лет назад в меня никто не верил, крутили пальцем у виска и называли долбаным мечтателем. А теперь вокруг меня крутилась самая богатая и эпатажная публика, у меня был полный штат сотрудников и оборотный капитал с девятью нулями. И еще я наконец-то открывал свой собственный салон. Знаете, такой трехэтажный аквариум, сквозь стекла которого поблескивают девственно-глянцевым лаком свеженькие авто. И это был просто оргазм для моей души.

Я обрел Имя, поднялся на новый уровень и больше не напрягался в поисках партнеров. Транспортные компании сами рвали друг другу глотки, чтобы работать со мной. Подрядчики стабильно пару раз в месяц выводили меня и двух моих замов, Женьку и Славу, в какой-нибудь крутой кабак, где поили нас элитным алкоголем и рассказывали, чем они лучше других.

И этот вечер пятницы был не исключеньем. Правда, на сей раз «свахой» выступил мой закадычный друг и заядлый стритрейсер Ванька Даманский, в народе Ван Дам. Он неделю ходил за мной, рассказывая, что нашел для меня новый маршрут, по которому, вывозя груз, я буду экономить процентов сорок на пошлинах и сборах. Сам Ванька не был ни торговцем, ни транспортником. Но он держал целую сеть ВИП-саун и одну из лучших гостиниц в городе. И потому имел массу полезных и перспективных знакомств. Нередко сводил меня с нужными людьми. Как вот, например, в этот раз.

Начали мы знакомиться с новыми подрядчиками в ресторане «Седьмое Небо», где официанты с жадными, но влюбленными глазами таскали нам вискарь, который по возрасту был чуть младше меня, и стейки рибаи величиной с диск моего спорткара каждый.

От души затрамбовав желудки и разбавив кровь огненной водой, мы отправились в кальянную, где еще пару часов обсуждали будущее сотрудничество. Утопая в клубах ароматного белого дыма с холодком, мы постепенно распрощались с алкогольными чёртиками и разговор начал тухнуть. Однако душа требовала праздника, и, решив, что предварительные переговоры прошли в позитивном русле, мы отправились кутить дальше.

К концу ночера нелегкая занесла нас в ночной клуб «Апероль». Я к тому времени уже окончательно протрезвел, потому как пью только для запаха, дури у меня и своей хватает, чего не скажешь о моих компаньонах. Ванька накочегарил всех так, что пришлось досрочно вызывать такси и отправлять их по домам. Я же еще какое-то время стоял на балконе ВИП-зоны и без особого любопытства разглядывал разномастную публику.

Обычная пятничная картина. Толпа гламурной молодежи, перетекающая от столиков к танцполу и обратно. Ди-джей, нарезающий пластинки и демонстративно не замечающий никого вокруг, будто живущий в собственном измерении. Два его помощника, греющие народ разного рода выкриками. За стойкой какой-то мужик, лет сорока на вскидку занимает уши бармена своими проблемами. Всегда удивлялся, неужели нельзя пойти в более тихий паб, чтоб изливать душу в свободные уши. Это молодежная тусовка. Для таких, как, например, вон те трое: две девицы в одинаковых белых блузках и клетчатых юбчонках под самые стринги и огненно-рыжий парень в костюме от Calvin Klein.

– Все, разогнал алкашей, – выпалил подскочивший ко мне сзади Ванька. – Ну что, еще по пися́рику и айда барышень искать?

– Не, Вань, мне или барышень, или водку. От пьяного секса меня укачивает.

Ванька заржал так, что казалось ди-джей прибавил звука, чтоб его заглушить.

«Тыц-тыц-тыц» бодряще давило на барабанные перепонки и отзывалось где-то в груди. Было легко и свободно. И мне действительно хотелось барышню.

– Пойдем к тем двум, – проорал я Ваньке в ухо и показал на примеченных мной девчонок в одинаковы блузках и юбках.

Пока их рыжий кавалер куда-то отлучился, я решил воспользоваться ситуацией.