Читать книгу Межсезонье. Сборник стихотворений - Анастасия Ганке - Страница 1

ОТ АВТОРА

«Межсезонье» – это собрание всех моих сочинений в период с 2018 по 2022 год. В 2018 году было написано одно из первых стихотворений, которое увидело мир: я выложила его в паблик Вконтакте. С тех пор начался мой творческий путь в мире цифровой поэзии и до сих пор продолжается. Название для сборника выбрано неслучайно: по моему мнению, работы в нем в каждый промежуток своего времени олицетворяют мое собственное развитие. Благодаря этому можно проследить, с чего все началось и к чему пришло на данный момент: мое «Я» на каждой странице исследует жизнь, ищет ответы на вечные вопросы, поднимает проблемы любви, одиночества, дружбы, поисков себя и своего места в мире; влюбляется в космос и море, а главное – пытается справиться с мыслями и трудностями, как и все люди на свете.

Спасибо каждому, кто решит познакомиться со мной поближе.

Помните: это совсем не конец, а только самое-самое начало!

***

я забыл, как выглядят черные дыры

в пальцах твоих фиолетовых рук,

стал вечно сонным больным пассажиром,

чтобы приехать к тебе, мой друг.

вспомнить, как падает тень на веки

и спит в простыне долгожданный холод,

я называю себя человеком

лишь потому, что я ещё молод.

вспомнить, как в пыльных ладонях солнца

утро целует изгибы тела,

кто-то в соседней квартире смеётся,

чья-то постель уже опустела.

вспомнить, как глухо уличный шум

бледной пыльцой остаётся в ресницах,

все, что мне может прийти на ум —

части галактик в разбитых лицах.

слышит ли Бог, как слушаю я

радио утром в пустой квартире?

ему надоело день ото дня

слушать все радиоточки в мире?

по будильнику должен был встать ровно в шесть,

с мыслью о космосе в восемь проснулся —

если обещанный Бог все же есть,

то почему он

не задохнулся?

24 августа 2018

***

путь мой – песок, оружие – звон гитары,

вот оно – небо! иду по стеклу босиком.

город, как книга, потерянный, пыльный, старый.

найти бы лицо, с которым б я был знаком.

мантра моя – мотив томных бардовских песен,

имя мое – клеймо на моей струне.

мог бы взлететь, да мир так ничтожно тесен,

что труднее дышать с каждым днём всё становится мне.

кто эти люди, зачем они верят в Бога?

кто восхваляет эстетику женских ног?

тот, кто узнал, что звёзд бесконечно много,

не променяет на крестик военный сапог.

путь мой – песок, оружие – слово чести,

вот она – правда! я слеп, но мой слух остер.

знамя одно, но нам пронести его вместе

и вместе идти с этим знаменем на костер.

12 октября 2018

***

Мое одиночество съело меня изнутри.

Начинай отсчёт: один, два, десять, пятнадцать, четыре, три.

Это код от моего домофона. Не веришь? Смотри.

Я здесь, чтобы остаться в твоих руках.

Расстояние от точки отсчёта до точки А.

Если это мираж, то я не сойду с ума.

Я живу второй день, и моя квартира пуста

Ровно так же, как пусто сейчас у меня в глазах.

Это не боль, не отчаяние – просто страх. В этой комнате тихо.

Настолько, что я оглох,

и если сорвётся с губ твоих пылкий вздох,

Я его не услышу и вряд ли вздохну в ответ.

Я не ждал тебя.

Я лежал у входной двери.

Набор цифр: один, два, десять, пятнадцать, четыре, три.

Это код от моего сердца. Не веришь? Смотри.

У меня ещё пара часов, чтоб стать просто кучкой пепла.

Собери меня заново.

Заставь меня вновь очнуться.

Эта душа безумна, пылка, светла.

Если здесь, в холодной квартире, тебе улыбнуться,

То мне прямо так, на твоих ладонях, сгореть дотла.

8 марта 2019

***

Юра, прости нас. Эта планета

Обречена на смерть.

А ты, когда жив был, пил до рассвета,

Чтоб в караоке петь?

Юра, прости нас. Эта планета

Обречена на взрыв.

А ты, когда молод был, пел про лето,

Пережил нервный срыв?

Юра, прости нас. Эта эпоха

Забыла своих героев.

Мы говорим, что курить – это плохо,

Дымя по ночам на балконе.

Юра, прости нас. Мы потерялись.

Нас не уловят радары.

Юра, прости, что мы не пытались

Даже смягчить удары.

Юра, прости нас. За наше уродство,

За бедность духовного мира.

Спой же мне, Юра, о благородстве,

Спой о своем кумире.

Юра, прости нас. За книги о счастье,

За наши стихи про любовь.

Прости, что стали не жизнью, а частью,

Прости, что не встретимся вновь.

Юра, прости нас. За серые лица,

Моральные (нет) устои.

Тебе приходилось однажды влюбиться

В тех, кто того не стоит?

Юра, прости нас. За очередь к звёздам,

Безумный людской поток.

Я помню, Юра, что ты был создан,

Чтоб приручить "Восток".

Мне слышится гул с моего космодрома,

Обратный отсчёт – к успеху ли?

Махни нам рукой. Попрощайся с домом.

Поехали, Юра.

Поехали.

25 апреля 2019

***

свет на кухне; в одиннадцать вечера

чай с молоком и домашним печеньем;

детство – это когда делать нечего,

это когда даже в радость лечение.

кровать, где ты спал – в рубашке, босой, —

где книжки читались самые добрые —

никто не сломал. не сожгли с глаз долой.

она не исчезла – просто разобрана.

плюшевый пёс, с которым играл,

которому нос пришивала мама,

все ещё жив. где бы он ни бывал,

контрольная точка – коробка с хламом.

ты помнишь плакат – необычное шоу,

постер с героем, в которого верил!

нет, он не умер. он просто ушел

из памяти детской. и хлопнул дверью.

солдатик – смешной, одноногий, любимый,

отбившийся от своей роты ребят,

по-прежнему ждёт под диваном в гостиной,

когда бы ты снова вернулся назад.

коробка с вещами.

там пахнет чаем,

домашним печеньем и теплой постелью.

метелью,

когда вечер стихнет печалью,

вернуться к ней снова пообещай.

26 ноября 2019

***

Головой на плаху.

Если скучно – опять по новой,

Даже если

Вернется прахом.

Тихо иду по Садовой.

Жизнь – это больше,

Чем взгляды.

Больше,

Чем новый балкон и Порше.

Улыбки пронизаны ядом.

В декабре выгоняет холод

Людей из чужих квартир.

Опять поднимаю ворот.

Не бойся. Иди один.

Эта моя меланхолия

Доведет

До петли, до курка.

Я с весны не живу: так давно ли я

Очнулся? Твоя рука

Меня схватит опять за шиворот,

Хорошенько встряхнет над пропастью,

И скривится за ширмой

любимый рот.

Здравствуй снова. Какие новости?

Я за эти сто лет одиночества

Одичал. В перекрестке линий

Назовусь по фамилии-отчеству

Потому, что не вспомню имени.

Через час

Испарюсь. В рассвете,

В мутном небе влюбленных глаз.

Этот танец последний, за этим

Простимся. В десятый раз.

Кто-то выдумал,

Что разлука

Больно бьёт по душевным ранам.

Чепуха. Проходи без стука.

Ты сегодня чего-то рано.

Я же здесь; и рублей сто пять

На билет до "Питера – пить",

По часам, повернутым вспять,

встрече уже

не быть.

7 декабря 2019

***

Вот бежит человек. Я иду на свет

Через улицу красных огней из глаз,

Через линий проспект, сквозь парадные вен,

По бульвару из колких, обидных фраз.

Я не знаю, куда. Только в страшных снах

Мне мерещится синь перекрестка рук.

Я не знаю, придет ли вообще весна,

Я не знаю, враг я себе или друг.

Чем-то пахнет в квартире. Должно быть, остывшим

Чаем, иначе же сердцем безумным.

И я ухожу. Только стены. Я лишний.

Мой собственный пульс теперь кажется шумным.

В потоке людей, во дворах, в магазине,

В чумазых улыбках прохожих ребят