Читать книгу Не без белых пятен - Анатолий Бойгок - Страница 1

Да, справедлив небесный суд,

Хоть нет печальнее картины:

Поэты долго не живут, –

И веские тому причины.

Неведомая нам пока

Непоправимая ошибка –

Смещенье хрупких ДНК,

Природы странная улыбка –

И вот он, будущий кумир

Из проклятого миром стана –

Тех, кто родился в этот мир

Иль слишком поздно, или рано.

Придётся страшно заплатить

За дар, которым рифму сложит:

Не сможет он души закрыть,

На что закрыть глаза он может.

С пелёнок станет он стареть,

И тут уж делай что угодно,

Ведь будет он о том болеть,

О чём болеть совсем не модно.

И что другим игра, пустяк –

Когда слова от дел отдельно,

А преступленье к счастью шаг –

Всё для него почти смертельно.

Он умирать уже привык,

И в ночь, когда дойдёт до точки,

Больной души предсмертный крик

Рождает красочные строчки.

Они мертвы, и потому

Немного душу облегчают,

Они помогут встать ему.

Они ж его и убивают.

Он может красотой блистать,

Быть гордостью страны и века,

Но не изгладится печать

Того, что он душой – калека.

Та, кто ему милей всего,

Посмотрит взглядом восхищенья,

Но ведь совсем не на него,

А на души мертворожденья!

И будет одинок поэт,

Как ни бросался б в ноги слёзно,

Ведь он рождён на этот свет

Иль слишком рано, или поздно.

Его понять почти нельзя,

И не пытаются особо.

К нему придут ещё друзья.

Чтоб бросить горсть на крышку гроба.

Тогда лишь он лишится пут,

Каких врагу не пожелают…

Поэты долго не живут.

Поэты долго умирают.

2002