Читать книгу Записки в ящике стола - Андрей Евгеньевич Назаров - Страница 1

Шут

Судьба шута достаточно трагична:

В нём кроется, согласно аксиоме,

Разбитая, потерянная личность,

Которая не может по-другому.

Увидел он, иронии приспешник,

В калейдоскоп вселенского бедлама,

Что мир вокруг – лишь повод для насмешки,

Хоть в нём и нет весёлого ни грамма.

Воссоздал сам своё кривое царство,

Где позабыл серьёзность конституций.

Здесь юмор выступает как лекарство,

И болен неспособный улыбнуться.

Те, кто встречал такого балагура,

Качали головой в недоуменьи.

Из под бровей затем глядели хмуро,

А после восклицали в удивленьи:

"Ты посмотри! Кругом царит разруха,

Народ погряз в рутинной суматохе.

Но весел он. Вот это сила духа!

Я б так не смог… А может, всё неплохо?".

Смеялись все, забыв пустые драмы,

Зарыв беду в песок фортуны зыбкий,

Покуда комик с грустными глазами

Шутил сквозь зубы и считал улыбки.

Он им дарил себя самозабвенно,

Люд восхищала шуток острота…

Вот только в незатейливой вселенной

Давно ничто не радует шута.

Бегут года. Сменяются эпохи.

Рыдает раб сценической площадки.

Но всем плевать на слёзы скомороха,

Ведь он артист, а значит всё в порядке.

Сгоревшим

Сколько нас по планете разбросано

К двадцати годам уже выжженных,

Тех, кто горел, как листва по осени,

А теперь истлевает? Живы, но…

На деле, былых нас, немые тени,

И давно в глазах уж не тот огонь.

Увы, оказались все мы не теми.

Подожгли себя, а взамен того

Получили ожоги, кнуты, ножи,

Пост стороннего наблюдателя,

Что с тоской безучастно глядит на жизнь

Свою, думая: наплевать или

Всё-таки зря потонули в рутине?

Пытаясь сбежать от ошибок, всех бед,

Слепо идём по тому ли пути мы,

Храня пепелище души в себе?

А все ведь когда-то другими были:

Смеялись, ждали, любить умели…

Мечту схоронили под слоем пыли 

И получили лишь быт да цели.

Ромашки

Пускай ромашки не так красивы,

Как те букеты, что сплошь и рядом,

Но я за ними полез в крапиву

В слепой надежде, что будешь рада.

Твою улыбку в душе лелея,

Искал их, словно в стогу булавку.

С того, быть может, они ценнее,

Что их не купишь в цветочной лавке.

Я знаю, любишь сплошные волны

Покрывших поле ромашек белых.

Пока нет поля, прошу: позволь мне

Пока есть время дарить тебе их.

Васильки

У всех своё лекарство от тоски -

Тебя спасает книжки переплёт,

Она, запомни, любит васильки,

И синий цвет чертовски ей идёт.

Они ведь гибнут там на площадях

И у дороги под палящим солнцем.

Спасай цветы! Срывай их не щадя!

Дари их ей – пускай она смеётся!

Лучше пусть уж вянут на балконе,

Радуют её, как этот глупый стих.

Когда умрут, покуда она помнит -

В её душе останутся цвести.

Самолёты

Ожидание держит в воздухе самолёты.

Не даёт многотонным на землю рухнуть.

Скажете – "Физика!". Ничего не имею против,

Но важнее, чтоб кто-нибудь ждал на кухне.

Необходимо, чтоб от каждого пассажира,

Точкой в небе пронзающего облака,

Летящего в самые дальние точки мира

Обязательно, дома кто-нибудь ждал звонка.