Die Klippen von Bridwell
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Anke Bütow. Die Klippen von Bridwell
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Laut sind die Nächte. Wenn man auf den Klippen lebt, kommt das Meer mit seinem Rauschen, seinem Sprühen und seiner salzigen Luft und dem Kreischen der Möwen ins Haus und mit dem Meer der Wind und der Sturm. Der Wind hat von Frankreich her freie Bahn, seine Kräfte zu vervielfachen und sie an den Fensterläden des grausteinernen Cottage zuerst auszutoben, dann an den klein gebliebenen krummen Bäumen und dann an den Scheiben des Gewächshauses, die er klirren lässt, einige aussucht und zerbricht. Und in der Nacht holt sich das Meer ein Stück Land, manchmal weniger, manchmal mehr, aber es holt sich das Land. Ob darauf ein Haus steht oder nicht. Was sind Jahrhunderte? Sie zählen nicht. Es holt sich auch Menschen. Das Meer ist kalt, dunkel und gleichgültig und schön.
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„Harry kommt immer noch nicht? – Das machen wir ganz anders!“, sagte er und wählte eine Nummer auf seinem Handy. „Ich rufe ihn an.“ Aber es gab keine Antwort.
Sie aßen schweigend.
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