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Roman über die
deutsche Romantik
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»Das ist von dir«, sagte Jette. »Eine hübsche Melodie«, meinte Hermann, und Sophie erklärte, Schiller habe ihr eine Kopie der Noten geschickt. Ein junger Komponist, irgendwo am Rhein, habe sie erdacht.
Der Feldweg beschrieb einen Bogen, sie gingen auf ein Wäldchen zu. Jette erzählte von ihrer Arbeit an dem englischen Roman. Sie fragte Sophie, ob das Buch, wenn es fertig wäre, unter Sophies Namen erscheinen könnte. »Ich übertrage es doch nur«, meinte sie, »mein Name muss doch nicht draufstehen.« »Du willst dich nicht zu deiner Arbeit bekennen«, neckte Sophie ihre Schwester, »das wäre doch aber unwahr.« Jette, die kurz stehen geblieben war, bat noch einmal, dass ihr Name ungenannt bleibe. »Gut«, schloss Sophie und zog ihre Schwester am Arm weiter den Weg entlang, »ich verstehe das. Wir haben es nicht leicht. Und es macht ja auch Spaß, Versteck zu spielen. Auch der Roman von Clemens ist ohne seinen Namen erschienen.« Jette stieß ein verächtliches p-h durch ihre Lippen. »Bei einem Mann verstehe ich so ein Versteckspiel nun wieder nicht«, sagte sie dann. Inzwischen waren sie am Waldrand angekommen und gingen daran entlang im Schatten der Bäume. »Das Buch soll wohl als himmlische Eingebung verstanden werden, der Verfasser nur eine Hand, von göttlichen Kräften geführt. Wie ist er bloß auf die Idee gekommen, Maria als Verfassernamen zu wählen?« Jette gefiel der Inhalt nicht, auch die Sprache fand sie ungewöhnlich. Nichts hatte ihr an dem Roman gefallen. Hermann teilte ihre Meinung. Bis auf das letzte Kapitel sei alles wirr und schwer lesbar. »So weit habe ich mich gar nicht durchgearbeitet«, sagte Jette. Sie betonte wieder ihre Erleichterung, dass Clemens nicht mehr da war, je weiter weg, desto besser. »Mag er bleiben, wo er ist, am besten sollte er noch weiter nach Norden gehen, wo Lotte wohnt zum Beispiel oder ruhig noch weiter, nach Spitzbergen.«
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