Читать книгу Любили мы, любили нас… - Борис Свердлов - Страница 1

Утопает станция в цвету…

Ветер на перроне, как метельщик,

Разметает эту красоту,

Но её становится не меньше.

Я иду и слышу дальний свист.

Где-то там грохочет электричка.

На стоянке крутится таксист,

Что готов сорваться за наличку.

Снова я валяю дурака,

Не топчусь, не маюсь, не встречаю.

Я — в буфет, где мне наверняка

Вновь нальют общественного чаю.

А к нему, как водится, сто грамм

Подниму с подвыпившим соседом —

— За любовь!

— За Астрахань!

— За дам!

И за то, что никуда не еду.