Отрывок из книги
Vor dem Fenster dehnte sich eine weite, sanft gewellte Landschaft, die sich an diesem trüben Novembertag nicht gerade von ihrer besten Seite zeigte: Schwarz reckten die kahlen Bäume und Sträucher ihre Äste in die Luft, der Boden war feucht und matschig von geschmolzenem Raureif und dem Nieselregen der letzten Tage, und selbst die Buchenhecken, die ihr Laub ja noch nicht abgeworfen hatten, wirkten tot und verdorrt. Die vorherrschende Farbe war, soweit man blickte, grau: Grau waren die Hügel, die sich in der Ferne verloren, grau war der Himmel, der irgendwo im leichten Nebel nahtlos in den Boden überging, grau wirkten – obwohl sie es nicht waren – die Häuser und Hütten, die vereinzelt sichtbar waren. Kein lebendes Wesen war zu erblicken, das der Aussicht vielleicht etwas Farbe hätte verleihen können – man konnte glauben, die Welt sei ein Kupferstich, den man vergessen hatte zu kolorieren.
Sie schauderte und kehrte dem Fenster nachdrücklich den Rücken, nicht ohne unmutig zu seufzen. Dieses Wetter konnte einem wirklich die Stimmung verderben! Aber wenn sie ehrlich war, musste sie zugeben, dass man dem Wetter gar nicht so viel Schuld daran beimessen musste: Das Gefühl, einen entsetzlichen Fehler begangen zu haben, genügte vollkommen, um so niedergeschlagen zu sein, wie sie sich momentan fühlte.
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Diese leichtfertige Bemerkung trug ihr einen erschrockenen Blick ihres Vaters ein: „Victoria, ich bitte dich, mach mir nur keinen Skandal!“
„Keine Angst, Papa, du kennst mich doch. Auch das würde ich sehr diskret abwickeln, das verspreche ich dir.“
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