Sur les cimes du desespoir

Une constatation que je peux verifier, a mon grand regret, a chaque instant : seuls sont heureux ceux qui ne pensent jamais, autrement dit ceux qui ne pensent que le strict minimum necessaire pour vivre. La vraie pensee ressemble, elle, a un demon qui trouble les sources de la vie, ou bien a une maladie qui en affecte les racines memes. Penser a tout moment, se poser des problemes capitaux a tout bout de champ et eprouver un doute permanent quant a son destin ; etre fatigue de vivre, epuise par ses pensees et par sa propre existence au-dela de toute limite ; laisser derriere soi une trainee de sang et de fumee comme symbole du drame et de la mort de son etre – c’est etre malheureux au point que le probleme de la pensee vous donne envie de vomir et que la reflexion vous apparait comme une damnation.