Читать книгу Микула - Данила Светлояров - Страница 1
Оглавление***
Я повзрослел, осознавая:
Ничто, увы, не повторится.
Сгорят за спинами мосты.
Но кто я, чтобы из "трамвая",
Который в парк по рельсам мчится,
Сбежать, предав свои мечты?
Несëтся тужно, громыхая.
В конце пути – ни шпал, ни рельсов.
Депо с безлюдным тупиком!
До углей прошлое сжигая,
Всю жизнь ищу в себе Умельца,
Чтоб свет зажег над "маяком"…
***
Фальшивый выбор: черное – не белое…
Два катета принадлежат гипотенузе!
Не жизнь все делит на недо… и зрелое,
А сила тяготенья шара к лузе.
***
Кому ты пытаешься что-то сказать?
Глупо
Жить так, словно надо тебе доказать
Трупу,
Что жизнь – это гонка. И стоящий приз!
Просто
Пульсируй, дыши, и еще… Улыбнись,
Звездам!
***
Не разрушай драматургию сна -
Ничто не повторится под луной…
Тебе лишь часть всеобщего видна,
А ты решил, что – в омут с головой!
***
Мы разминулись в паре километров,
Кильватерной струи оставив след.
Качнув крылом, как от порыва ветра,
И тайных знаков в нашей встрече нет…
***
Лето зимнего солнца
Рвется в окна рассветом.
День счастливым билетом
пРОвоДНИКом раздается.
И убегая от мнения
О постоянстве издержек,
Как на дороге подснежник,
Я нахожу откровение!
***
Масло на холст, как на пшеничный
Хлеб, растекаясь, ложится слоями.
Светлое к тëмному, вечное к личному -
Словно расцветшее небо над нами…
***
"Отряд не заметил потери бойца…"
Когда бушевали метели,
Мы пели про яблочко и удальца,
Что вёл нас к намеченной цели.
Но зимы проходят. И новой весны
Открылась вода с ледоходом.
Все – отзвуки прошлой гражданской войны
Борцов за чужую свободу.
Мы мчались к победе, забыв обо всем,
Что пели нам матери в детстве.
И белую простынь накрыв кумачом,
Надеялись скрыться от бедствий.
Но давности срока нет этим делам…
Прощенье – ответ покаянью!
И брата убийце – нет славы бойца,
И нет для него оправданья…
***
"Молоко" стекало в воду, да по самые по "сливки",
Разбегаясь по посуде. Пересуды, перебранки…
Перекрики, да поглядки – как надежные улики,
Что "безветренно" и душно… Все пустые были "склянки"…
А гремели, да звенели, будто впрямь вода святая.
Но обычные осадки – даже с примесью железа.
Млечный Путь – для тех, кто молча Духа дар любви стяжает.
А иначе, бездорожье – будь ты хоть богаче Креза…
***
Кто может знать, что ждет в конце дороги
Того, кто, взяв рюкзак, покинул дом?
Того, слов не тратил и тревоги
Свои стерпел, сжигая все огнём.
Не оборачивался, чтобы убедиться,
Что комья горя горы позади.
И, если вновь уже не возвратиться,
Ничто не вырвет образ из груди,
Оставшихся в родном, любимом доме.
Пускай имеет все конец конца!
Но, стоя у Херона на пароме,
Не нужно прятать своего лица.
***
Реши для себя мы вместе, или же нет.
И весла из лодки в гладь воды опуская,
Мы видим с тобой одного маяка отсвет,
Или же лишь иллюзиям потакаем?
И нет ни команды, где все гребут, как один.
И нет ни надежды, что будет достигнут берег.
Слова не помогут – до самых седых седин
Люди (бывает) в ложное что-то верят.
Реши для себя, что важнее всего?
Когда, выходя к причалу отдать швартовы,
Ты ясно увидишь – к цели плыть не легко,
И лишь единицы на этот подвиг готовы.
***
Где те рамки, что удерживают сознание,
От свободного бега за край?
От постылого века за грань?
От нелегкой, стоящей поодаль?
Все внутри… Мы – особенные создания!
В нас пирует то ад, то рай…
То в порфире, то просто – рвань…
Все внутри – такая порода…
***
Кто так же скромен и прост, как сама земля?
Ведая тайны, кто остается спокоен?
Килем, штурвалом и мачтой став корабля,
Кто не боится мелей или пробоин?
Кто напрягая повод, готов ускользнуть,
Все оставив, рвущийся к горизонту?
Кто любит дом не меньше, чем долгий путь?
И потому, не спешит за линию фронта…
Все мы проходим мимо или же сквозь.
Все мы глотаем воду житейской прозы.
Всех настигает врасплох нежданный вопрос:
Стоят нашего смеха наши же слезы?
***
Ходили молча. Рокотом холодным
Не разбудили нас встречавшие апрель -
На байках байкеры, слагающие байки…
О том, что мартовская ждет еще метель.
Не зря ж весна зовется воровайкой!
Прогнозам верить смыла нет погодным.
Не ждали, значит, сонные тетери…
А потому, зевнули – шах и мат!
И в удивлении нет даже грамма толка.
И так смешон недоуменный взгляд!
Весна – как розыгрыш шкодливого ребенка,
Не осознавшего еще свою потерю.
***
Первым легко нести свою ношу?
Мыслей по маковку. Грудь в крестах.
Льется из синего (в белый горошек)
Горькая смелость и сладкий страх.
Как различать достоверность момента?
Нет светофоров на стыке дорог…
Дни по раскладу ангажемента,
Чтоб подытожить все верно смог.
И проходя по узкому месту,
Там, где дыханье срывается в вой,
Перепроверишь: какого ты теста?
Что, по итогу, зовëтся тобой?
***
В той кальдере воспоминания о не пройденном.
Вся осыпалась крошка базальтовых глыб неизбежности…
И маячит с неотвратимостью жалкой пародии
Повторение фарса, на либретто израненной нежности.
А когда-то фонтаны огня взрывали естественность,
И потоки лавы несли на себе безудержно
Нераспластанность танца, в мгновении жутком бедствия.
Всë забыто. Такой черёд у зимы простуженной.
Растекаясь по дну океана солёным крошевом
Пришлых мыслей и пошлых слез о венце творения…
Я забыл, какой был счёт в поединке прошлого
