Читать книгу Tiny-violent Ti-Vi - Дина Вайа - Страница 1

tressS

Пьеса

Одна искалеченная аббревиатура.

Судьба – стопроцентная круглая дура.

Вернули память четыре страницы текста.

Так всё надоело – скорей бы сдвинуться с места.

А вместо бессмысленного подросткового протеста -

Пьеса, произведение о любви и нарочитой ненависти,

о депресняке и мыслях, как спасти весь мир,

о мании, порезанных венах и рассказ,

как напоказ после стресса перестаться трясти…

Пара слов о забытой фарфоровой чаше весов,

Только левой, не счастливой, не правой,

Но красивой и мелодичной -

Жизнь резких звуков достала,

с дьяволом переспала

И теперь не моя подруга.

Мираж

Мираж пронёсся мимо моих глаз:

Ведь, может, это сглаз.

И не могу ничто поделать,

Всё обращается мне вспять.

Мои глубокие морщины

Уж потом полны

И на проигрыш они обречены.

Что-то мне мешает,

Точкой всю душу заполняет.

Нет, это не мои желанья,

Не дети моего сознанья,

Они могущественней их,

Кто-то мне скажет, что я псих?

Other aim

Со мной что-то не так,

Я не похожа на остальных,

Мои слова попадают впросак.

Для меня это, конечно же, пустяк:

Но не пропадут же мои труды просто так.

Я как заблукавший моряк:

Боюсь я шельфа и ищу маяк.

Но одной из чашек с вином мышьяк,

Но я не предпочту ему коньяк.

Может, я для себя и маньяк,

Но я должна пробиться сквозь этот мрак.

Пиньята

Моя нейронная голова – пиньята,

вместо капельки смысла – вата,

но где-то чуть глубже – психиатрическая палата,

в ней обкуриваются призраки прошлого мятой.

Есть один случай… когда-то был спрятан.

Сейчас благодаря усилиям дьявола приврата

отпрятан;

Тринадцать лет я боролась с его последствиями,

тринадцать лет заглушала боль случайными приветствиями.

Теперь я свободна. Я впервые обрела себя.

Стоять лицом вниз около сарайчика

и плакать,

потому что кто-то опять развёл в доме

алкогольную слякоть,

пустых сигарет горький дым вызвал у моих лёгких

астму,

теперь говорят, что все мои шейные спазмы -

всего лишь моя вина, мысли об их причастности

здесь праздны.

Такие вот бывают люди, дети.

Меня всё чаще тянет на героин,

вечно на повышенном фоне серотонин,

давно перестал помогать никотин.

Не хочу быть такой, блевотная плесень,

хочу быть нормальной; родители… дети… перстень…

Плохая жизнь – плохие-плохие люди,

но надо бороться – никто не подаст

счастье на блюде.

Without words

Куда тут без грустного рока,

Я не такая,

И все это знают.

Это типо самые умные,

Но я не такая, чёрт.

Отключить мысли безглавые,

Набрать в рот известь,

Моя глупая повесть

Жизни говорит:

«Как много стОит, кто молчит».

С.Рушить

Во имя правды я анахорет,

Мне надоела истина стереотипов и примет,

если даже тот чёртов совет

вы не можете разобрать: где правда, а где – нет.

Каждый гордится глубиной восприятия,

хотя даже не имеет понятия,

что за эмоции, беды, недопонимания,

пришлось пережить тому, кто рядом в комнате здания.

У каждого свои проблемы, безусловно:

кто-то смотрит в сторону незнающего друга любовно,

иная особа улыбается чиновнику притворно,

третий медитирует в тишине покорно.

Это отчасти связано со стереотипами:

кто назвал подростков странными типами?

кто придумал, что внешка имеет значение?

кто сказал, что важно материальное обеспечение?

почему презираются межгендерные отклонения?

Всё это многих достало,

по чьему-то мнению, в системе правда пропала.

Странный-странный и глупый мир:

все говорят, будто играют в тир:

держат ствол в руке – не стреляют,

а, кто стреляет, с первых разов явно не попадает.

Your road

Sorry, я больше не атеист,

Мне всё равно на его магнетизм,

Моё море теперь буддизм

И мой конченный эгоизм.

_ _ _

Я, конечно же, не расист,

Я поддерживаю гомосексуализм,

Мо презрение – материализм.

_ _ _

Я совсем не активист,

И, может, многие заметили

мой паразитизм.

Я вершинопокорист,

И мне хотелось плевать

на ваш перфекционизм.

Devil

Пока я молилась своему Богу,

Вы сидели в Инсте и ТикТоке.

И если б кто-то понял меня хоть немного,

Он бы осознал, что выбрал неправильную дорогу,

У него бы прорезались очи,

Он бы понял, что жил будто в ночи.

И его золотые иллюзии

Вмиг бы рухнули и зрачки сузились.

Если б понял меня…

А пока

Не буду мешать

Бережно растить рога.

Других..

Насчет цитаты Ноама Хомского "От случая к случаю мы видим, что соответствие – это легкий путь к привелегиям и престижу; несогласие, однако, приносит личные расходы".

О Господи, о Боги,

Я в шоке:

Только что у моих очь, пророки,

Я прочла о других роке.

Других..

Осознанных и не слепых…

Их ждут гоненья,

Но они найдут утешенье…

В том, что делают в Земле смещенье,

В том… не боятся угнетенья,

Насмешек, взглядов,

Злобных пенья.

Мы готовы претерпевать

Лишенья

Для нашей любимой

Планеты и умов спасенья.

Нейронное государство

Что до смерти любил -

На то забил.

Что ненавидел -

"Полюбил".

_ _ _

что за война с самим собой?

и вся жизнь кажется больной,

мозг как крем заварной,

а по лицу с размаха бьют

сковородой.

_ _ _

просто хочется лететь назад.

ты попал в дураков парад -

будто сгнивший салат.

не пяться; прямиком в ад.

_ _ _

на лице моя пощечина,

впереди твоя вершина,

и, если не власть – руина,

докажу, что страна едина.

Алмаз стокаратный

Каждый человек – яркая индивидуальность,

ярко красный или нежненько мятный.

Одинокому создателю чужда алчность:

каждый-каждый – алмаз стокаратный,

нешлифованный, грязный, необработанный,

но внутри всё-таки приятный…

Созданы для грязи краски бомбезные;

крась-закрасся – грязь грязью-то и останется.

Цвета внешние – бесполезные;

больше грима – караты вниз катятся.

Мир-то тянется-тянется да притянется,

к счастью, чужд здесь закон магнитов:

если человек к минусу катится,

он сам минус и к нему и притянется…

Будь опасным, безобразным и безбашенным -

пусть так о тебе подумают другие;

это лучше, чем быть облапошенным

тем, что скажут на улицах "святые".

Hypocrisy

Я вроде как хочу писать,

А вроде как и нет.

Кажется, вам всем насрать,

Но вы мне все: "Привет".

Я знаю, что хочу гулять,

Свободной бестией летать,

И вам всем наплевать,

Но вроде как готовы меня воспевать.

От вас мне хочется блевать

И поскорее убегать.

О, хватит мои кости перебирать.

Хрон-з-е

Ты не поймёшь мои метания:

Я жил и в жизни одни страдания,

Преждевременные покаяния,

Многочасовые самоистерзания…

Пожизненные наказания

Метали в разные стадии отчаяния.

Встал на колени, и мои моления

Услышали, и Господь попросил прощения.

Потом было больно среди сомнения,

Вокруг терзания и порождения

Моего больного запутавшегося сознания.

Это моё хроническое заболевание -

Просить прощения, где одно бичевание.

Wound

У меня есть одна рана,

Она похожа на великана.

Так темна и неизвестна,

Как вообще может быть бездна.

Заключается вот в чём:

Все меня не понимают,

И слова здесь не при чём.

Ах, о чём люди мечтают!

Забывают, избивают

Мной хранимые мечты.

От того они страдают,

Что зовут меня на "ты".

Ведь они меня не знают,

Суть моей жизни не понимают.

Я для них – кусочек снега,

из которого созадется их нега.

Надоела, уморила

Меня жизнь в сплошном болоте,

дыры в теле мне проела,

Помешала доброте.

Нет, не буду больше я

Как гадкая змея

Подползать под те края,

Где страдает плоть моя.

Одинок

Уснувший берег замолчал,

Опять горит лишь мой причал.

Океан волнами качал,

А моряки всё бьют аврал.

В моих глазах сияет ночь,

Ты мне скуку не пророчь,

Дай мне мысли истолочь

И тихо сказать небу "прочь".

Не грози одиночеством,

Не боюсь я его, не боюсь.

И очередным твоим пророчеством

На всю Землю тихо злюсь.

Я по вечерам молюсь,

Днём и ночью – в сон вдаюсь,

Утром, в полночь, на рассвете

Беззвучно пою: "где вплети?"

Вплети, что внутри меня.

Вплети, что чужды вранья.

Вплети моря в душу старца,

Вплети броского экстаза.

Море, чайки и песок,

Почему я одинок?

(Д/т)оска

Бац, и тут проходит строчка,

Потом вторая, потом третья,

И я теряю понимание, где точка,

Попадая под кайф очередной словесной бреди.

В моих глазах летает ветер,

А в сердце слышатся шаги,

А в подсознании путь светел,

Моё сознание обретает путь от тоски.

И что-то так легко и сложно,

Но в воздухе парят слова.

Я хочу взять одно – можно?

До конца тоски всё равно ещё шаги далеки.

Не факт, что проснусь

Пустые страницы фотоальбома,

Когда-то по вам пролетит заряд грома,

Чуть помнящий запах горячего рома,

Когда-то сквозь вас поплетутся года,

Когда-то сквозь сёла и города,

Всё та же святая прольётся вода.

Мне хочется верить (но я не могу),

Что свою историю написать смогу.

Мне хочется плакать и падать на пол:

Там где-то внутри что-то есть, мол.

Могу умереть, и не факт, что проснусь,

Но мне важно знать, что я счастья коснусь.

Я просто хочу улететь и узнать,

А что будет, если не умирать.

«Ист»– 1 строфа

(отрывок из поэмы)

Унылые звуки и сладостный вечер,

Тебе известно, что никто не вечен.

В июльской листве затаилась гроза

И томно крыльями махает стрекоза.

Совсем несчастный мир после войны,

Как будто глаз наполнен белены.

И розовое солнце перед морем,

Ещё не пахнет тем грядущим горем.

Но скоро встрепенутся – прочь заветам!

Заведомо написано об этом.

SWS

shadows without soul

really-(dis)like-so much

Aim

Куда бежать и как тебя найти,

И как узнать, что это будешь именно ты,

Забыть пароль и всё на Земле

И думать только, только лишь о тебе.

Закрыть глаза, идти вперед,

Забыть о всём, что навредит тебе;

Взбираться ввысь и думать лишь о том…

Голос

Странные и слепые люди