Читать книгу Стихи, вырезанные на чаше, сделанной из черепа - Джордж Гордон Байрон - Страница 1

Не трепещи! Не помышляй,

Что отбыл дух, во мне витавший!

Вином сосуд сей наполняй,

Сосудом скорби быть преставший!

Теперь уж стонов никаких

Из этой кости не исходит,

И сим единым не походит

Она на черепы живых.

Как ты, я жил, любил и пил -

И умер я. Земля могил

Живится прочими костями,

А я… Вливай в меня вино