Читать книгу Подсказки - Дмитрий Яковенко - Страница 1

Часть 1. СКАЗКИFM.

Сказочник вещает прокуренным голосом некурящего человека. На столе лава-лампа, безвкусный аксессуар для людей со вкусом. За окном – шум дождя – усердию, с которым капли разбиваются о землю, можно только позавидовать.

Свою первую пластинку со сказками я нашел в шесть лет. Она была разбита на 346 мелких кусочка и разбросана по лесу за домом. Заметить её мне помогло солнце, которое не отражалось, а скорее впитывалось и поглощалось этими печальными осколками. Склеить воедино эту мозаику мне помогло детское усердие и наивная уверенность в том, что это возможно. А попробуй доказать обратное? У меня есть вечность, чтобы спорить с тобой, чашка чая и почти две печеньки.

Как сейчас помню наш разговор.

– Немного фонит, – сказал Историк, когда мы решили послушать её.

– Не сильнее, чем вы, – ответила нам пластинка.

А ведь тогда мы были ещё детьми, и этого пресловутого фона разбитых и вновь склеенных частиц в нас тогда почти не было да и не должно было быть.

Сегодня вечером Историк поставит эту пластинку для Вас, уважаемые слушатели. А пока на волнах СКАЗКИFM дождь, воспоминания и легкая, ненавязчивая тишина.

Мрачновик №1: Прежде чем открыть книгу, на всякий случай постучитесь.

Часть первая – имя тебе СКАЗКИFM. Это череда историй, которую породила радио вышка, одиноко стоящая в глуши моего сознания. Она вещает текст на пиратских частотах, которые нельзя заглушить, которые против и не согласны ни с чем. Даже со мной. Даже с тобой.

Я хочу рассказать вам историю о том, как создавался цех сказочников (хотя в одной из сказок я напишу, что никак), как он возвысился, пришёл в упадок и был всеми забыт.

Ну может и не совсем возвысился.

Хочу рассказать вам о Сказочнике и его безумии (или я уже рассказывал?), породившем Историка. О его друзьях – об этом чрезмерно спокойном Киберсказочнике и всегда чуть одиноком Зомбисказочнике.

Миры Подсказок были написаны (читай созданы) Первыми Сказочниками. Они составили Содержание, которое подарили своим последователям. Те, в свою очередь, следуя его указаниям написали первые сказки, которые и сформировали подсказочные миры – Последнее Издание. Они обладали безграничной фантазией, свободой Слова и забывчивостью – что было последствием вечности и любви к черничным пончикам.

С Вами Сказочник. Здесь мы будем публиковать никем не написанные и никогда не выпущенные альтернативные сказки авторов, чьи имена вы никогда не узнаете. С Вами дух свободы нашей станции и постоянные текст-жокеи. Только незнакомый контент, текствинил и сказкопанк.

Мрачновик №2: Только самые внимательные сказки могут правильно понять тех, кто их читает.

Историк любит хорошие истории. А наш мир – это хорошая история, которая стоит того, чтобы её рассказали.

Пока играет Black Rebel Motorcycle Club – «Awake», я готовлюсь выпустить в эфир «Осколки», первую пластинку Сказочника. Хочу рассказать Вам захватывающую историю о том, как она попала к нам в руки – мы её нашли.

Оставайтесь с нами.

Текствинил. Осколки.

Когда-нибудь напишут и тебя. Как быть с теми историями, которые забыли рассказать? Которые забыли рассказать о себе. Я – антиистория. Немой рассказ. Не мой сюжет и никому не нужная интрига. Начало и конец перепутаны, а основная часть с кульминацией за ненадобностью даже не написаны.

Главный герой всё повествование молча смотрит на уходящее прочь своё отражение. К чему два, когда даже один – много?

Обложка отдана на растерзание другим книгам.

Автор внезапно забыл своё имя, пошёл спросить его у отражения, но увидел, что оно еще далеко и идёт из другого зеркала, и не имеет ничего общего с ним. Не имеет ничего общего. Поэтому автор исчез, оставив незнакомое отражение наедине со своей бесполезностью.

Открыли книжные магазины, чтобы продавать исключительно эту историю. Эксклюзивно. Пустые полки, небывалый ажиотаж. Наступила осень, и начали опадать листья с книг. Дворники по утрам заходили в книжные магазины и сметали эти листья в кучи, получая при этом новые истории, но уже с сюжетами настолько невероятными, что в них все верили.

Я – антиистория этой истории. Литературная осень. Сюжет, который написал своего автора. Начало есть конец и перепутаны основная часть с кульминацией. Читая одну книгу, внезапно оказываешься в другой, а открывая оглавление, видишь имена своих друзей и адреса почтальонов.

Всё началось с того, что солнце запуталось. Оно садится на западе, а встает на востоке, каждый раз мороча нам головы. Первообман. Как быть с короткими историями, которые забыли записать?

«Привет» – сказка о бесконечном столкновении миров.

«Пока» – легенда об одиночестве нашей вселенной.

Пахнет бумагой и пылью – запах времени. По вечерам дома возвращают упавший в их окна солнечный свет, а мокрый после дождя асфальт отражает его, заигрывая со звездами.

Я мог бы стать эпилогом и знаменитым «продолжение следует», если бы до меня было хоть что-то. Мир, где все пишут книги, но никто не читает их, потому что написание пожирает всё время. Не читай эту историю – предложение, на которое надо было обратить внимание в первую очередь. Рабы последовательностей и установленного порядка.

Главный герой этой истории сомневается в своей нереальности. А это начало новой, не написанной истории.

Мрачновик №3: На улице человек с плакатом, надпись на котором гласит– «Плакатов не существует»

Историк в эфире пиратской текстостанции. Mark Lanegan Band – «Gray Goes Black» для меня и ещё одна пластинка Сказочника для Вас. Устраивайтесь поудобнее, читайте и будьте читаемы.

Текствинил. Город.

Они периодически менялись местами. То туман окутывал город, то город туман.

Утренние люди выходили на сонные прогулки со своими верными пальто. Защита поднятых воротников и пробуждающие уколы шарфов на светофорах – и когда их серый цвет сменяется на серый, те, кто шли, останавливаются, остальные – суть движение. Во взглядах утренних людей облака, океаны и звезды. И еще не успевшие исчезнуть отражения глаз любимых и близких – единственный источник утреннего тепла. Утренние люди, сталкиваясь друг с другом, отдают свою музыку из рук в руки, чтобы в сердца. И продолжая движение, изменяются, чтобы навсегда. И знаешь? Навсегда – это долго.

Уставшие люди заняты тем, что создают туман для города над своими чашками с кофе – горечь и пробуждение. Горечь пробуждения тех, кто никогда не спал по-настоящему.

На окраине города сквозь бетон пробился цветок. Трещины, созданные им, разрушили несколько кварталов. Его оттенок никто не запомнил, поэтому в памяти тех, кто его видел и тех, кто не видел, он остался серым. В центре города на перекрестке вырос сад, и он ничего не разрушил.

На повороте худой человек без пальто и усов накручивал на деревянные палочки туман и сахар и раздавал их тем, кто проходил мимо, и тем, кто никогда не пройдёт.

«В середине чего угодно можно найти начало второй половины» – внезапно сказал старик на середине моста и удивился. «Это значит, что любой отрезок состоит из бесконечного количества середин и начал» – ответил ему Город.  Проснувшись, Город всегда отвечает на высказанные вслух туманные мысли.

В только что открывшиеся книжные магазины возвращаются с ночных прогулок персонажи книг. Мягкий шелест бумаги и забывший исчезнуть со вчерашнего дня кусочек вечера в углу.

Город смутно ощущает, что его читают, поэтому некоторые строчки он прячет в других сказках, газетах и книгах. Он тебя попытается запутать сводками последних новостей и прогнозами погоды. Рекламой и вполне возможно даже (!) шутками. Переулки вплетаются в нить повествования, буквы пахнут асфальтом и киосками с мороженым.

Солнце 7:02 сменилось на Солнце 7:03. Случайные встречи по-прежнему изменяют ход истории и судьбу вселенной. Выпита последняя чашка кофе в мире на момент Солнца 7:04. Мобильные телефоны спящих людей пишут друг другу сообщения и звонят. Осторожно, Город пытается сбить тебя с мысли.

Худой человек без пальто и усов забыл, что он делал, и поэтому решил накручивать туман и сахар на деревянные палочки, чтобы раздавать их. Старик на мосту сделал шаг. А что будешь делать ты, если забудешь, что делала раньше?

В этой сказке создано 4 минуты Города для утренних свиданий. Ты можешь встретить меня или даже себя на улицах этого Города. А посидим в этой кофейне.             Или лучше возьмём кофе с собой и на ту скамейку в парке? Тень от листьев не даст Солнцу 7:04 ослепить нас. Ты ешь сладкую вату – туман, а я читаю тебе вслух. Солнце 7:05 развеяло туман, и Город превратился в ещё одну историю..

Сказочник проснулся сегодня посреди ночи внезапно и даже краем глаза увидел загадочного Полуночника. Он пил фруктовое молоко – достал его из колодца света посреди переплетения теней и мрака кухни. Обычно мы не фздороваемся и стараемся не вмешиваться в жизни друг друга. В этот раз мы не поздоровались и не вмешались в жизни друг друга. Ночью мы не вмешивались ни в чьи жизни. Он пил фруктовое молоко, я ел хлеб с тонким и неаккуратно распределённым по нему слоем сметаны.

Сегодня я – это музыка ночных походов к колодцам света. Музыка коротких и редких встреч с Полуночником.

Бывает так, что чего-то не бывает. Верить в это или не верить – дело каждого и вмешиваться в такие тонкие материи желания нет.

Я – маленький храм чудных рассказов о самом себе.

Я – недопитый стакан газировки.

Я – «создать новый плейлист».

Всегда здороваюсь с воробьями, потому что однажды разделил с ними голод.

Ромашка за 9.50.

Рулетик с изюмом за 12.

Ромовая баба – не моё.

Знать цены на булочки и есть их на ходу. Делиться последним с птицами во дворе.

Mujuice – «Рок'н'Ролл мёртв»

А я – ещё нет.

Оставайтесь с нами на волнах пиратской текстостанции СКАЗКИFM. У нас только незнакомый контент.

Мрачновик №4: Все надписи в городе за ночь были изрисованы стенами.

Историк у текстофона с очередной пластинкой Сказочника. Перед тем, как я поставлю пластинку, хочу рассказать историю о том, как я познакомился со Сказочником. Мы сели рядом в одной аудитории.

In Flames – «My Sweet Shadow»

Текствинил. Разрушение.

Мой мир был разрушен очень методично и профессионально. Сначала сломался стул, на котором я сидел посреди пустой комнаты и старался не думать о том, почему она пустая. Потому что минуту назад тут был еще как минимум письменный стол. Все, что у меня осталось теперь – ручка и лист бумаги, на котором я сейчас пишу и который, если его правильно складывать в несколько раз, может быть бесконечным. Стула теперь тоже нет. Потом я потерял наручные часы и соседний город. Это меня огорчило – в соседнем городе жил мой друг.

Затем масштаб разрушений возрос – тьма поглотила большую часть моих воспоминаний и половину планеты – причем мою любимую половину – ту, что была через дорогу от моего дома. Таким образом, нет больше привычного вида из окна и булочной, отличной булочной, в которую я заходил каждый день по утрам. Но этого я, разумеется, не помню. Моя память стала похожа на комиксы – отдельные картинки, каждая из которых охватывает определенный период жизни.

Вышел на улицу, старался держаться подальше от границы теней и не смотреть на бородатого мужчину в классическом костюме с плакатом, на котором было написано «меня нет».

Пропал звук шагов. Порывистый ветер проникал сквозь теплые слои одежды, но не для того, чтобы причинить мне холод, а чтобы согреться самому и избежать всеобщего исчезновения. Я приютил его – чем больше осколков мира получится сохранить, тем лучше. Наверное.

Листья заметили, что солнце почти не отдает тепла и сами стали притворяться маленьким солнцами. Они желтели и хотели взлететь, но падали и умирали, создавая меланхолические настроения у музыкантов, писателей и дворников. В моем исчезающем мире наступила осень.

С планетой теперь происходит нечто странное – иногда она смещается вправо, иногда дрожит, а порой оказывается у меня в руке. Познай все грани хрупкости. Я уже не иду по улице, а чищу зубы дома – время тоже сломалось. Вернулся мой письменный стол, на котором теперь беспорядочно лежат раскрытые комиксы. Вот, например, выпуск №61 под названием «выпуск №62».

На проводах, соединяющих два соседних дома, сидели двое. Они, казалось, не замечали, что проводов этих на самом деле нет, и поэтому спокойно продолжали сидеть. Болтали ногами и пили обжигающий чай из фарфоровых, безумно больших чашек со смешными рисунками. Оба носили бороды и очки – признак плохого зрения и хорошего тона. Оба тщательно не причесывались.

– Эта твоя история про исчезающий мир. Мужчина с плакатом? Серьёзно?

– Какой мужчина?

– Да вот же.

– Не вижу.

– Ох, точно, он уже ушел. Поработай тогда над диалогом в первой главе.

– Ты все перепутал, это наш с тобой диалог.

– Точно. С возрастом я стал чаще путаться в сказочных уровнях.

Повисло молчание. На проводах? Нет. Потому что на них только что пыталась сесть птица, но не смогла – нельзя сидеть на том, чего нет. Пока я записывал наш разговор в свой бесконечный лист бумаги, мой друг вдруг заговорил, тихо. Настоящих Сказочников становится все меньше. Истории выходят из-под нашего контроля. Некоторые Сказочники пропадают в них, теряют свои ручки или вообще просыпаются. Другие обратились в Историков.

– Этого стоило ожидать. Ты же читал Содержание, как и любой другой Сказочник.

– Да, но…

– Мне пора. Увидимся через пару глав.

– Да, конечно… Сказочник спустился вниз и теперь шел по улицам города, размышляя над словами друга. Он думал о сошедших с ума сказках, о вечном противостоянии с Историками и о своей ручке. У каждого Сказочника есть своя, особая ручка. Только ей он может писать сказки и вносить изменения в уже написанные. Ручки сами находят себе своих Сказочников. Объединившись, они образуют то, что в этом мире называют волшебством.

Мрачновик №5: Как быть в этом мире маленькому Мрачновику под номером пять, если он всегда мечтал быть шестым?

В студии Историк и новый гость. Вас ждёт интервью, дорогие текстослушатели. Только сначала я хочу рассказать Вам историю о том, как наш гость попал сюда. Я его пригласил.

Для меня играет Alai Oli – «Главное», а для Вас эксклюзивное интервью с Бегменом. Не надо звонить и задавать свои вопросы. Нам не интересно. Мы не ответим.

Всем известно, что любой может стать Бегменом. Скажи, когда ты понял, что должен бежать?

Наверное, так было не только со мной. Я просто шёл по улице и внезапно понял, что идти не могу. Я понял, что сейчас же должен побежать. И знаете что я сделал? Побежал как сумасшедший. Шёл дождь, у меня не было зонта и я неистово бежал. Люди оглядывались. Некоторые даже пугались и уступали дорогу. Светофоры меня не останавливали по той причине, что у меня не было конечной цели – я просто сворачивал и продолжал свой безумный марафон в никуда.. Моей целью был бег как таковой – не было финишной черты и маршрута. Был только воздух в лёгких, ноги, биение сердца и ритм музыки. Без музыки я из дома не выхожу никогда.

Невероятно. То есть ты просто побежал. Не было плана и мотивации. Не было начну завтра и поддержки. Было сейчас и должен.

Вот именно. Бег тем и прекрасен, что к нему не надо готовиться. Во время пробежки ты как никогда остаёшься наедине с самим собой. Это непривычно и может испугать. Но оно того стоит. Боль и усталость отходят на второй и третий план – ведь эту боль ты выбрал сам. Голова проясняется. Возможно впервые в жизни ты чувствуешь и осознаешь себя. Бег естественен. Как ветер. Полный контроль. Почти восторг от победы над самим собой. Ноги несут меня уже сами по себе – увидеть мир. Почувствовать Город. Знаете, в каждой пробежке я оставляю частичку себя и наоборот – каждый километр бега – навсегда в моём сердце и ногах.

Спасибо. И помните – любой может стать Бегменом.

Мрачновик №6: Ты можешь быть спокоен, пока твои сказки крепко спят.

Сказочник у текстофона. Сегодня я – льющийся в окна ослепляющий свет. Приходится закрывать шторы, подставлять тазики и кастрюли, чтобы его собирать и выливать обратно в окно. Полундра! На волнах пиратской станции светоп! Всеми любимое и обожаемое солнце, оно выжигает наши глаза.