Читать книгу Между слов - Эдуард Георгиевич Побужанский - Страница 1

Мы познакомились, когда мне было восемнадцать, а Эдуарду Побужанскому – двадцать один. Я училась на филфаке, он – на журфаке, мы оба писали стихи. Осень, кинотеатр, один пирожок с мясом на двоих. Что из этого могло получиться? Правильно, ничего. Побужанский был самонадеянно уверен, что влюблён без памяти, я – столь же самонадеянно – что это неправда.

Время показало, что я была права, конечно. Но вот в чём я была абсолютно уверена, так это в том, что Побужанский – поэт. Не мальчик, который пишет стихи, как многие мальчики, точнее – как лучшие из них. А именно настоящий поэт – со своим голосом, со своим складом стиха, с собственным словарём и удивительно точным душевным камертоном.

Время показало, что я была права, конечно. Целую вечность спустя я открыла новую книгу Эда Побужанского (вот эту самую, ещё неизданную) и поразилась, что всё осталось прежним – и голос, и тон, и камертон, но только уже не юный поэт, а взрослый мужчина, много переживший, говорил о временах и времени, о родине, о Боге, о тысяче пустяковых пустяков, из которых и складывается потихоньку наша жизнь. И, как тогда, как всегда, говорил он как будто сам с собой, но на самом деле – с каждым из нас: смело, честно, на предельной ноте откровенности.

Меня всегда поражало в Побужанском острое чувство даже не просто современного – сиюминутного. Это действительно невероятно сложно, потому что ничто не устаревает быстрее остромодных вещей. Но Эд Побужанский проходит по этому лезвию играючи. Выбранное им останется навсегда знаковой приметой времени – и это ещё один признак подлинного поэтического зрения.

Прочтите эту книгу – сначала залпом, потом ещё раз – медленно, по чуть-чуть. Найдите то, что отзовётся. Запомните то, что запомнится. К слову, Побужанский – удивительно мнемогеничен, я и по сей день помню его ранние стихи страницами, хотя многие слышала только вслух, только от него, да и вряд ли больше пары раз. Он умеет надолго оставаться в памяти. Умеет приметить в нас то, что делает нас людьми. Хорошими людьми. Просто слабыми. Обыкновенными. Живыми. В заглавном стихотворении сборника Эд Побужанский скромно признаётся: «Не поэт я – между слов пробел». Пожалуй, это лучшее, что может сказать о себе настоящий поэт. Потому что без пробелов даже лучшие стихи превращаются в бессмыслицу. И если нету выдоха – значит, это был не вдох.

Марина СТЕПНОВА, прозаик, лауреат премии «Большая книга»