Реклама. ООО «ЛитРес», ИНН: 7719571260.
Листая ветер. О поэзии Елены Безруковой
Книга ветра. стихотворения
Тревога, патока подкожная…
Дай сбыться всему, что нависло…
Если загадывать – то ливень густой в окно…
Медленные ночи расставаний…
Господи, сколько назначено…
Где россыпью дома…
Я просыпаюсь. Я схожу с ума…
Я взяла эту ноту – значок…
Как пыль с плаща…
Это – пульс разбега…
Какое проступает расставанье…
Вот улыбка – лодочка, челн…
Замолчала река, пряча тайны свои в зазеркалье…
Что ещё за кадром остаётся?…
Посмотри на восток…
Струна моя, душа моя, тоска…
Кромка прибрежных снов, пережиток, память…
Хватая сердцем жизнь, как небо ртом…
Жар прорывая коленями и локтями…
Ангел-хранитель
Кто эту ноту впрыснул в этот воздух?…
Узнавание медленно тронет глаза…
Возьми меня под руку. Улицы тихо дрожат…
соприкоснулась
Одиночество – суть, остальное – обман и усталость…
Озеро Балхаш. Казахстан
Я пробелом строку заменю…
Это я, это не кто-нибудь…
Только призрак пропащий…
Сны – горошины белые – катятся по мостовой…
Темно. И потому светло…
Это не трава…
Страшные ветра, те ещё…
Я с варежек роняю мокрый снег…
Терять – как стареть, как стараться успеть…
Белые дни…
В оловянный испуганный холод…
Уезжая в столицу (я знаю – дела, дела…)
Терять, терять, терять…
Вот и треснуло небо с холодной водой…
Мы, брошенные дети января…
Что за блажь такая…
Я плакала у ветра в рукаве…
Может быть, здесь, в этой осенней улице…
Это не боль, это лица мелькают – «здравствуй»…
Одно-единственное дерево…
Этот автобус, сотканный сплошь из пыли…
По холодной траве…
Я собираю приметы обычных вещей…
Где мы, счастливые ветром дождливым…
За минуту до гулкой полуночи сделать глоток…
Если в чай пролить молоко…
Человек в белом открыл голубую дверь…
Что же ты плачешь, как ветер сирый…
Вот лестничный пролёт…
Космы по ветру степному…
Я никогда не вернусь…
Всё разбилось…
Как в замедленном кадре мы…
Вероника, левый загребной…
По ту сторону зренья – такие снега…
Уходя от себя, оглянусь в беспокойную тьму…
Зелёное окно, когда ты отворилось…
По усталости уличных плит…
Матушка, Маша, озёрный твой голос…
А кроме любви ничего и нет…
Я несла в животе голос горькой звезды…
Если ты знаешь, что значит ждать…
Мне губы ветра твои студят…
…А в летнем городе пустом…
Осень – время чего-то свыше…
Разгляжу через небо, развешанное кое-как…
Полжизни на ладони улеглось…
Ты уезжаешь – туда или отсюда?…
Спасибо тебе за всё…
К воде подойди, пересохшие губы…
Сердце, сердце – как земля в огне…
В беззвёздном, заколоченном дому…
Когда в миру благословенном…
Никак не могу ощутить эту острую кромку!.
Иногда мне хочется писать письма умершим людям…
Яблоко, подобранное в усадьбе Рахманинова…
Этот ветер – то ли след помела…
Вот бог, а вот бессонница до края…
Шёпотом, шорохом, еле дыша…
Лица в сумерках чуть различимы…
В час, разбуженный голосом утренним…
Я хотела бы встать за твоим плечом…
Трава безликая, откуда взять любви…
Только запах один – мокрой глины и талого льда…
Пронесутся птицы над водой…
На пыльном балкончике, свесившись над пустотой…
Прочищая русло у ручья…
Это ливень за окнами – первая весточка: плыть…
За то, что дым глаза слепил…
Алое зёрнышко…
Так хочется, чтоб пауза звучала…
Ты знаешь, как небытие приходит…
Я хочу позабыть своё знанье…
Вот – ты свободен, ты выброшен миру, и что же?…
Как хорошо, когда выше домов деревья…
Качнётся воздух – зыбок, многозначен…
Красным светом как зреньем вещим…
Что есть в человеке…
По суетным словам скользить губами…
На бельевой верёвке за окном…
Вот ладони. И тополя ствол…
Ещё восемь месяцев жизни…
Сквозь мутный свет ресниц полуоткрытых…
Пить неизвестности туман…
Душа моя, корочка хлеба на бедном столе…
Какая печаль обещана…
Выдохни. Вдох – обновленье и боль…
Гори, гори! Какая тут зима…
Я вижу камень и огонь…
Серая птица выглянула из полночи…
Женщина… – тёмно-бордовые шторы в окне…
Как бьётся ночь в простенок лба…
Отлучат ли меня от моих тайн?…
От сонного детства останутся детские сны…
Протяжное сплетение корней…
Какая глубина…
Драгоценный поэтический дар, несомненно более значимый, чем любые эксперименты с обновлением формы и содержания, – стремление к предельной искренности и ясности, крайней степени достоверности ощущения жизни. Ведь именно из этого ощущения рождаются и органичность стихотворных форм, и уникальность индивидуального, личного поэтического мира.
«Книга ветра» Елены Безруковой от стихотворения к стихотворению раскрывает нам удивительную вселенную, мир нашей современницы, глубоко причастной к духовной традиции родной культуры – и уже обретшей свой неповторимый голос, гармоничный поэтический универсум.
.....
Высокое поэтическое косноязычье – добрый знак! Знак силы, обещание будущего. Поэт, к счастью, словно не знает, что есть нечто невыразимое – ему хочется выразить всё, и – о чудо! – за строками, над ними – это удаётся.
То предельно усложняя, то впадая в «неслыханную простоту», – все средства хороши, чтобы приблизиться к истине! – поэт ведёт нас таинственными путями стихий. И сам он, весь он – стихия, потому что это в нём отражены река, ливень, снег, деревья, птицы, поля – из глубины его души проступают таинственная лестница в высоту, сад с загадочным домом, неуютная колыбель неведомого горя…
.....