Когда читаешь книгу и понимаешь автора так глубоко, что становится даже подозрительно… А вдруг автор – это я сам? Именно это и произошло с главным героем. Нет, никакой мистики не будет, разгадка оказалась довольно проста. Только вот эта разгадка перевернула всю жизнь Ильи с ног на голову. Но он не жалуется. Почти. Содержит нецензурную брань.
Оглавление
Елена Каштанова. Компромисс
Настоящая жизнь – это смертная скука
Текстовый файл удалить невозможно
Вся жизнь на ногах
Дороги, которые мы выбираем, не всегда выбирают нас
Кто придет на память, тот на помощь не придет
Ты кислота, а я все-таки щелочь
Мы – не шпионы, мы – странные люди
Что может случиться, когда открываются рты
Что осталось за скобкой
Смотрим на небо и не называем причин
Молчим и курим
Нас тянет друг к другу с клинической силой
Моя надежда, сделай поворот
Чего ты ждешь?
Этих ли я ждал перемен?
Любовь как прогулка по минным полям
Это не любовь, это крик в пустоту
Смени работу, пол, атмосферу
Точка невозврата
Химия и жизнь
Ах, кто бы меня научил останавливать время
Эпилог. Все, что нам сегодня…
Отрывок из книги
Помирились мы на следующий день. У нас обоих довольно легкий характер и склонность к проговариванию проблем и выяснению отношений. К выяснению в хорошем смысле – спокойно высказать друг другу претензии и вместе найти компромисс. Компромисс на этот раз был очень простым – я читаю один оридж Олдбоя, а Ира читает книгу, которую я выберу для нее. Правда, когда она узнала, что это будет "Дом, в котором…", ориджей Олдбоя немедленно стало два, слишком уж неравноценно получалось по объему. Но я согласился. Я по работе столько разного говна читаю, что одним больше, одним меньше, я и не замечу.
Именно поэтому я и сижу сейчас на бизнес-ланче в ближайшем кафетерии, в лучших Ириных традициях пялясь в мобильник. Распечатывать эту хрень я не решился, найдет еще кто-нибудь, объясняй потом, что "это компромисс, а не то, что ты подумал".
.....
– Полезная фича. Готов?
Кивок, рывок, и вот он уже висит в моих руках, тяжело дыша и уткнувшись мне в плечо. Собака беспокойно пританцовывает, даже поскуливает, но вроде не собирается откусить мне голову. Капли пота текут по его виску, шее, но этот Муций Сцевола ни звука не издал. Правда, у того правой руки не было, а не ноги. Я вдруг замечаю, что успокаивающе глажу его по спине, стряхивая прицепившиеся травинки, останавливаю себя немедленно, мало ли, что он подумает.
