Читать книгу Гена зеленый пингвин - Елена Васина - Страница 1

Лет 7 назад просыпаюсь утром, смотрю – все, приехали, в бороде проседь. Жена заметила, спрашивает:

– А с ребрами что у тебя?

Я, конечно, сказал, что нормально все у меня с ребрами. Бес хихикнул. Спасибо, что негромко.

Недавно в инстаграме увидел девушку. Губы… Глаза… Молодая, лет двадцать. Кривляется, что-то поет, смеется. Щеки гладкие, как фарфоровые.

Я не жду ее публикаций, я не в том возрасте, чтобы заниматься такой фигней. Я за ними наблюдаю… Случайно, честное слово, натыкаюсь на них. Сегодня она на гитаре играла. Пальчики тонкие, за струну так легонько… И бедро такое круглое… Я бы побыл той гитарой на том бедре. И неловко так, будто ей в окна заглядываю. Хотя, что неловкого, это же инстаграм. Это все равно, что она в окне стоит и прохожим на гитаре играет. Значит, она этого сама хочет. Чтобы прохожие пускали слюни по седой бороде.

Да я не то, чтобы слюни пускаю, нет. Наблюдаю, говорю же. На меня накатывает щемящая тоска, умиление с нежной жалостью, когда я на нее смотрю. Столько жизни там, столько сока. Она еще не страдала, а это ведь обязательно будет. И так жалко.

Еще жалко, что я… Хотя… Я мог бы ей написать. И даже рассмешить. Думаю, ей бы понравилось. Я умею это делать. Но зачем? Зачем, Гена? Не надо этого.

– У тебя красивые глаза.

Отвечает:

– Спасибо.

– Особенно левый.

Смеется.

Господи, спасибо за инстаграм!