Отрывок из книги
Мы встречались с ним одиннадцать веков назад, только я об этом забыл. Но мою историю следует начинать не с первой встречи, а с последней и с того, что ей предшествовало.
Можно, ничего не выдумывая, сказать о том, что три текста этой книги есть художественное произведение, вымысел – и точка. Можно было создать интригу, или мистификацию, что эти неравнозначные по объему и содержанию повести имеют отношение к реальности. Но дело-то в том, что это и есть реальность. Это произошло на самом деле. Сказав это, следовало отложить в сторону воображаемое перо и оставить читателя один на один с текстом, но, переживая вновь и вновь те события, я понял: промолчать – самый простой выход, но молчать не выйдет. Да и, кроме того, кинув читателя в дебри этого странного текста, я поступил бы опрометчиво.
.....
– Мое имя трудно произносимо, но на человеческом языке оно звучало бы именно так – Индиго.
Вспыхнула мысль: возможно, он иностранец. Я сосредоточенно осмотрел его. Хотя на иностранца он не походил впечатление не производил. Но ощущение чужеродного, что одновременно отталкивает и притягивает, было. Индиго словно нес запах этой чужеродности. Запах запутался в складках одежды, и он невидимым шлейфом следовал за ним.
.....
