Отрывок из книги
Francisque Sarcey
Publié par Good Press, 2021
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M. Valdreck marchait d’un pas rapide. C’était un vieillard d’une soixantaine d’années environ, mais très-vert et vigoureux pour son âge. Ses cheveux, relevés en touffes grises tout autour de son front lui donnaient tout à fait grand air. Il avait le visage grognon; mais ses yeux reluisaient, à travers ses sourcils épais et tombants, d’une bonté aimable et spirituelle; la bouche un peu grasse et large marquait je ne sais quel goût de sensualité, qui, décelant de jolis appétits de gourmandise, tempérait la mauvaise humeur de cette physionomie froncée partout de rides peu avenantes. Le nez était gros, franchement ouvert, et les ailes en palpitaient d’un léger mouvement très-caractéristique, comme si c’eût été le nez du cousin Pons, humant le plat couvert d’un dîner prié. Les artistes ont de ces figures à la fois maussades et jouisseuses.
Valdreck était musicien, et musicien de génie. Mais, parmi les fées qui l’avaient doué à son berceau, il faut croire qu’il s’en était glissé une méchante qui avait juré de rendre inutiles les dons de toutes les autres. Valdreck n’avait jamais pu réussir pleinement auprès du grand public. Il était tenu en haute estime par ses confrères, admiré des connaisseurs; il n’avait jamais goûté les douceurs de la popularité. Il avait composé des symphonies, dont quelques-unes avaient eu l’honneur d’être jouées par l’orchestre du Conservatoire; il avait publié une foule de morceaux de musique de chambre, qui tous avaient fait les délices des amateurs; il comptait même dans son bagage quelques romances que toutes les femmes avaient chantées d’une voix plus ou moins juste, en se pâmant de tendresse, et deux opéras-comiques, dont un en trois actes, qui avaient poussé jusqu’à la soixantième représentation, avec un succès très-honorable.
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