Литературный оверлок. ВЫПУСК №1/2019

Оглавление

Илья Луданов. Литературный оверлок. ВЫПУСК №1/2019

от редактора прозы

ПРОЗА

Полина Корицкая

САМОКРУТКИ

Самокрутка первая. Козья ножка

Самокрутка вторая. Мягкая смесь

Самокрутка третья. Табак с джемом

Самокрутка четвертая. Кофе с табаком

Самокрутка пятая. Рыжий виргинский табак

Самокрутка шестая. Табак душистый белый

Самокрутка седьмая. Смесь древесины Уд

Самокрутка восьмая. Джойнт

Самокрутка девятая. Красная латакия

Самокрутка десятая. Черный кентуккийский табак

Самокрутка одиннадцатая. С дорожной пылью

Самокрутка двенадцатая. Радужная смесь

Самокрутка тринадцатая. Сорная трава

Самокрутка четырнадцатая. Махорка

Самокрутка пятнадцатая. Винный перик

Самокрутка шестнадцатая. Лимонная смесь

Самокрутка семнадцатая. Слезоточивый дым

Самокрутка восемнадцатая. Без табака

Самокрутка девятнадцатая. Последняя затяжка

Самокрутка двадцатая. Новый блант

Гильотина

Краткий словарь табаковеда

Примечания

Александр Юдин

Amore в море

Паразит

Торжество правосудия

Взрыв мозга

Вид на Босфор

Лёгкий способ

Memento mori

Минздрав предупреждает

Супер Марио

Мицелий

Евгений Лаванов

Столетие надежды

Сон

Вопрос

Илья Луданов

В заброшенном доме

Саша Жук

Берёза

Звезда

Москва 2004

Настя

ПОЭЗИЯ

Лия Рейн

Мне созвучны твои стихи

Бытописание

«Все лето я проходила в зимних…»

Я не люблю вас

Глубина

Почему я пишу

Прекрасные мужчины

Длинная очередь в печку

Тень Офелии

Прощание с мини-юбкой

Новая Кассандра

Величайшее из Зеркал

Ксения Кузнецова

«Фонарь, укравший лик луны…»

А. Г

«Купи мне плюшевого мишку…»

«Что в этом сердце, ты не спрашивай…»

«Закат нам освещал дорогу…»

«Твоя бессмысленная ревность …»

«Бродили сны в квартире тихо…»

Моя вода

Людмила Романова

Пасха

На смерть Виктора Цоя

«Все знают, что таланту мать…»

«Я хочу умереть в постели…»

«Что-то смотрит в окно белым небом…»

«Зима начиналась дождями…»

«Больные ночи. Грязные руки…»

«Ты имена времен года зубрила…»

«Свет фонарей. Звездный свет…»

«Оглянуться, выходя из дома…»

«Я – никто…»

«К большому моему огорчению…»

«…Осталось что-то полуживое…»

«Я не следил за фазами луны…»

Лев Мирошниченко

Снежинки

«Ты не грусти…»

«Ну, почему так потрясает…»

«Зарумянились…»

«Я, как мёртвый стебель…»

«Из рваных туч…»

«Не уходи в себя…»

«Когда я понял…»

«Зазвенели на солнце…»

«Мёртвые листья…»

«Бежит куда-то неустанно…»

«Контакт души…»

«Не бойся промокнуть…»

«Вороны …»

«Свободное пространство неба…»

«Громыхнуло…»

Память

Гости

Где дирижёр?

Квартира природы

«– Не верю я…»

Поэтоман

Наваждение

Отрывок из книги

Кому нужен в литературе сюжет? Мир полон писательниц детективов, третьесортных кино, видеоигр, испещренных сюжетами, которые – как мертвые костяки (остова) из шкафа ремесленника средний руки, готовой в любой момент потянуться и набить заготовленной требухой очередной «скелетик». Законченный, много раз проверенный, избитый и обсосанный, как сахарная косточка. Но литературы нет в сюжетах самих по себе. Раньше – да, не было столько детективщиков, не было кино, видеоигр, сюжет вставляли в литературу, как вставляют в прохладительный алкогольный коктейль пластмассовый зонтик. Теперь литература, наконец-то, может освободиться от гегемонии сюжета. Не надо вынюхивать литературу в чужих воротниках, карманах и ширинках, когда она находится под самым носом. Здесь и сейчас. Если ты сидишь за столом и перебираешь в пустой голове своей пустые мысли, то в этом может быть больше литературы, чем в том, что из туго набитых карманов инспектор Ричардсон извлек серебряный портсигар и закурил забычкованную «козью ножку», а воздухе стоял тревожный запах котлет из забегаловки из-за угла, и солнце низко клонилось к закату, пропадая за нависшими над кривой улицей черепичными крышами кирпичных домов

Раскрывая хьюмидор1

.....

– Я тут немного занята, – сказала она. – Подожди минутку, я сейчас.

– А что делаешь?

.....