Читать книгу Второй Час - Иван Цветков - Страница 1

Второй час я сидел над проклятым листом, который как клещ впился в меня. Он смотрел на меня. Он смотрел прямо в меня. Цифры без смысла бегали по листу. Умножались, вычитались, складывались в шероховатый, с небольшими черными символами, что отдалённо можно было назвать буквами, сгусток. Со вздохом я откинулся на стуле и закрыл глаза. Живот воротило, а во рту стоял гадкий вкус. Снова болела голова. Встав и кинув ручку, я пошел на кухню выпить воды.

В раковине лежало много немытых кружек, и как будто с ними в комплекте – чайные ложки. Совсем рядом стоял пустой чайник, внутри которого лежала холодная заварка. В фильтре воды не оказалось, поэтому пришлось пить из-под крана. Попивая ледяную воду, за окном я видел голые деревья, что уже подготовились к очередному этапу своей жизни. Вот человек без лица наступил в мутную лужу. Вот ворона села на ветку дерева. Или она уже там сидела. Моргнув, на мгновение мне показалось, что птицы вовсе нет, а ветка пуста. Но вроде нет, вот же она стоит. Живот снова начало воротить. Во рту ощутился гадкий вкус. А словно лёгким ударом молотком по лбу, заболела голова. Я поспешно отвел взгляд.

Стоя со стаканом воды в руке, я чувствовал, как он морозил ладонь, и верил, что трогаю лёд. Потеряв чувствительность кожи, я с дребезгом выронил его. Ворона резко взлетела и с гадким криком улетела. Стакан разбился на сотни маленьких осколков. Я отшатнулся, так и оставив валяться осколки прозрачного, чистого стакана на полу, а вода равнодушно разлилась по полу.

Пол скрипел под моими ногами. Сорвал с вешалки пальто, накинул на себя, нацепил какую-то обувь, и дверь, проводив меня скрипом, захлопнулась. Не имел я и малейшего понятия, куда иду, но знал, что мне надо. Слава богу, голова болела не так сильно. Птица естественным голосом громко кричала, порхая над стройным деревом. "Надо вернуться и надеть куртку, да и в принципе потеплее одеться не помешало бы", – подумал я. Ноги морозило.

Я шел с тем же темпом дальше. Не знаю как и почему, но дошел до старой гимназии. В этот момент я остановился у самых ступенек, что вели к воротам школы. Рассматривая ее и как будто вспоминая былое, я почувствовал, как что-то холодновато-мягкое пробежало внутри. Голоса людей стали неясны. Запах сырости после осеннего дождя так въелся в воздух, так приятны были его нотки, что не хотелось ни о чем думать. Я продолжал смотреть на ржавчину и слезающую черную краску на громоздких воротах; на пустые бесцветные скамейки, что когда-то блестели лаком; на неровно выложенную плитку и на прямоугольной формы школу, что виднелась вдали, размываясь из-за плохого зрения.