Jesús Terrés coloca el hedonismo a la altura de un arte. Sus textos son una celebración a la vida y a la belleza escondida en las pequeñas cosas y en las pocas y grandes verdades a las que aferrarse. Una buena mesa con amigos sinceros, el amor que nos devuelve los mejor de nosotros mismos, la lucidez, la consciencia y la ternura. La esencia de lo efímero que nos hace eternos y el recuerdo constante de que aquí hemos venido a jugar. El autor de Nada importahace en estas páginas una declaración que no admite interpretaciones y que en estos momentos cobra la fuerza de una posición valiente ante el mundo: No basta con sobrevivir, hay que vivir. Asumir el riesgo de equivocarse y no rendirse, entender la felicidad de lo aparentemente inútil y recordar que en realidad, sólo hay un viaje.Nada importa es un placer para los sentidos y una llamada a la búsqueda de la felicidad en aquello que tenemos más cerca y que solo necesita del tiempo y la disposición de aprender a mirar.
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Jesús Terrés. Nada importa
Nota del autor
No te vendas
Prenderse
Cosas que no he hecho
Por qué seguir
Elogio del domingo tarde
Lo importante
Véndeme Madrid
Vivir con poco
La naranja entera
That’s life
Juega
El lujo que no interesa
Ser un hombre (en primavera)
¿Merece la pena?
Cosas que amar
No lo hagas
Viajar con perros (una carta de amor)
Amor
Cosas tristes
Cortito, mejor
Olores
Leer
En torno a una mesa
Por ahí no
Las series y el cine
Hilar fino
Quedarse o irse
Privilege and adventure
Esto era
La única manera
Veneno
Esta noche es San Juan
El río
El cosmonauta
Cuidar lo que no importa
El mundo sin ti
Mi padre
Abuelos
Dónde estás
La trampa de lo perfecto
La vida sencilla
Noches llenas de verano
La distancia
Una relación cerrada
Whisky
Ser mayor
Oda a lo inútil
Qué aprendimos aquel verano
Que me beses
Beber o no beber
Somos nuestras cosas
Todo lo que aprendí en un bar
Madurez
Muestra tu herida
También eres lo que no haces
Pues claro que lloramos
Nos quedan los libros
Brindo
Dramas
De ninguna manera
Siempre hay una pera
Noches llenas de verano
Por qué
Otoño
Despropósitos
Deberías
El cielo de Madrid
La identidad de Barcelona
¿Sanluqueño o Jerezano?
Recordando San Sebastián
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Escribir fue una de las pocas certezas que sobrevivió a la etapa que recorren estos artículos; afuera hace frío y las letras dan calor. Y cobijo. No podía dejar de buscarlo -el calor- porque no veía otra salida, os prometo que no la veía: por eso tras cada viaje, cada página y cada calambre latía esta prisa por vivir, yo solo quería salvarme. Quizá por eso tengo grabada a fuego aquella sentencia de Antonio Lucas en torno a Chet Baker: «Dame sorpresa. Regálame vértigo».
El tiempo pasó, abracé la consciencia y la certeza —esta vez sí— de que el amor es la única excusa y de que, en realidad, solo hay un viaje. Nunca lo había visto así, pero estos días de relecturas y memorias entiendo que, de alguna manera, este es un diario de vértigos y una celebración de lo cotidiano, la belleza como consuelo, el lado fresco de las sábanas y la única religión que ya profeso: la de la piel erizada. Ha sucedido exactamente lo mismo a lo largo del confinamiento que coincidió con la edición de este libro: ante un mundo tan ajeno solo nos queda, de nuevo, vivir. Y escribir.
.....
Dedica tu vida a los animales. Cada minuto perdido con ellos valdrá un millón de veces más que muchas de las personas que habitarán tus días.
Es inevitable: la música será tu vida. Escucha lo que sea que escuches —no hagas caso a los carcas—, pero haz hueco para Chet Baker, Coltrane, Morricone, Dylan, Miles Davis, Mozart y los Smiths. No hagas caso a los infelices que te digan (lo harán, créeme) que no hay que escuchar esto o lo otro. Si te emociona, me sirve.
