Отрывок из книги
Johanna Zimmermann
Tausend Arten von Regen
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Paula war meine beste Freundin und ein Jahr jünger als ich. Sie konnte fünfstellige Zahlen im Kopf multiplizieren und fügte ihren Aufsätzen des Öfteren Wörter bei, die selbst unser Englischlehrer nachschlagen musste. Dabei kam Paula aus Deutschland und nicht von hier. Als sie elf Jahre alt war, starb ihre Mutter bei einem Skiunfall und sie zog zu ihrem Vater, der in Irland eine Bäckerei hatte. Ihr Englisch war beinahe genauso gut wie meins, aber mit ihrem Akzent und dem aschblonden, glatten Haar fiel sie doch immer ein wenig auf, wenn man sie inmitten der anderen Schüler betrachtete. Ich hatte sie damals, als wir uns kennenlernten, einmal nach der Schule mit ans Meer genommen, um ihr die Klippen zu zeigen. Ich als Einheimische meinte zu wissen, dass sie, als Neuankömmling in Doolin, begeistert sein würde, aber entgegen meiner Erwartung setzte sie sich einfach ins nasse Gras, lies den Regen über sich ergehen und weinte so sehr, dass ich befürchtete, sie würde sich gleich ins Meer hinunterstürzen. An diesem Nachmittag erzählte sie mir, wie sehr sie ihre Heimat und ihre Mutter vermisste und ich konnte nicht anders, als mich zu ihr in den Matsch zu knien und sie fest in den Arm zu nehmen. Seitdem hatten wir uns in gewisser Weise nicht wieder losgelassen.
Als Mr. Bird den Raum betrat, verstummte jedes Gemurmel auf einen Schlag. „Jetzt habe ich auch keine Lust mehr“, flüsterte ich und grinste ihr zu, dann holte ich meine Mappe heraus und versuchte dem Unterricht zu folgen. Wir sprachen über die alten irischen Gesänge und deren Herkunft und als Mr. Bird uns ein paar sehr altertümliche Lieder auf seinem nicht weniger steinzeitlichem CD-Player vorspielte, musste ich unwillkürlich an Neela denken, die immer zu jedem Lied singen und tanzen musste, ganz gleich, ob sie den Text kannte oder nicht. Während wir zuhörten, zuckten nun endlich die ersehnten Blitze über den Himmel und die Wolken erzitterten in einem Wechselspiel aus Dunkelheit und Licht. Die Unterrichtsstunde rann ähnlich trübe dahin wie der Regen am matten Fensterglas. Nur wenig später hatten sich die umstehenden Häuser und die grünen Weiden in eine verschwommene Landschaft verwandelt. Als es zur Pause klingelte, packten wir unsere Taschen und ließen uns mit den anderen Schülern nach draußen treiben. Dicht gedrängt standen wir in der Eingangshalle, nach draußen in den Sturm wagten sich nur vereinzelte Mittelstufenschüler, denen das beeindruckte Lächeln der Mädchen wichtiger zu sein schien, als ihre nassen Klamotten. Ich seufzte, dann lehnte ich mich gegen eine der blau verputzten Wände und begann an meinem Pausenbrot zu knabbern.
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