Touristenfalle

Touristenfalle
Автор книги: id книги: 2297652     Оценка: 0.0     Голосов: 0     Отзывы, комментарии: 0 168,86 руб.     (1,65$) Читать книгу Купить и скачать книгу Электронная книга Жанр: Языкознание Правообладатель и/или издательство: Bookwire Дата добавления в каталог КнигаЛит: ISBN: 9783955305383 Скачать фрагмент в формате   fb2   fb2.zip Возрастное ограничение: 0+ Оглавление Отрывок из книги

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An einem nebligen Ostermorgen machen die Anwältin Rebecca Schwartz und ihr Freund, der Reporter Rob Burns, eine grausige Entdeckung. An einem großen Gipfelkreuz oberhalb von San Francisco hängt eine Leiche. Wie sich herausstellt, war der Tote fremd in der Stadt. Mehrere spektakuläre Anschläge, immer auf Touristen und immer an Orten touristischer Attraktionen verübt, versetzen San Francisco in Angst und Schrecken. Ein mutmaßlicher Täter wird verhaftet, aber Rebecca glaubt nicht an seine Schuld und übernimmt die Verteidigung. Als der Killer in der Zeitungsredaktion bei Rob anruft und weitere Verbrechen ankündigt, legt Rebecca sich mit der Polizei an. Gemeinsam mit Burns und der mysteriösen Miranda versucht sie, Beweise für die Unschuld ihres Mandanten zu finden – und auf eigene Faust den wahren Mörder zu entlarven… Spannend, witzig, kultig: ein Krimi aus der Serie um die unkonventionelle Anwältin Rebecca Schwartz – von Edgar-Allan-Poe-Preisträgerin Julie Smith!

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Julie Smith. Touristenfalle

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Julie Smith

Ins Deutsche übertragen von Bettina Thienhaus

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Wir rannten wie die Weltmeister, warum weiß ich nicht. Es lag wohl am »Uff«. Vielleicht war jemand unter dem gigantischen Gipfelkreuz überfallen worden. Andererseits war es nicht übel, frühmorgens im Nebel bergauf zu joggen, während Eukalyptusduft einem die Nasenflügel verätzte. Aber ich wurde müde. Rob war eine Biegung vor mir und rief plötzlich »O mein Gott!«

Erst konnte ich nicht erkennen, was ihn erschreckt hatte. Ich sah nur das Kreuz, und das war in der Tat beeindruckend. Daß ein geschnitzter Jesus dranhing, hatte ich nicht gewußt. Der Nebel hob sich sekundenlang. »Jesus!« sagte ich und log schon wieder. Das war kein Jesus oder das, was sich ein Künstler darunter vorstellte, das war nicht einmal ein übler Streich. Ans Kreuz genagelt hing ein blutüberströmter, weißhaariger Mann in Jeans und grünem Cowboyhemd.

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