Читать книгу Сто слов одиночества - - Страница 1

Всё реже с каждым днём теперь пишу,

Себе я самому не интересен,

Мне мир не стал отнюдь ни капли тесен,

Скорее реже окружающим дышу…

Я петь бы мог, как будто соловей…

Кому поёт он средь лесов далеких?

В себя вбирая трепет нот высоких,

Течёт между холмов, словно ручей…

Но я, обутый леностью своей,

Шагами по словам вновь не ступаю,

По воздуху бесшумно я летаю,

Как будто дух среди нетронутых сеней…

Теперь бывает старое прочту,

И улыбнусь былым своей души звучаньям,

Иль вспомню предыдущую мечту,

И содрогаясь совершившимся закланьям,

Вдруг сожаленьем иступлюсь что больше нет,

Во мне уж красок удалых на склоне лет…