Реклама. ООО «ЛитРес», ИНН: 7719571260.
I
1
Слова и всякая всячина, что взбрела в голову
2
Медленное погружение
3
Там, где на потолке звезды
4
Тридцать шесть и тридцать шесть
5
Вот кому всегда смотрят в один глаз
7
Бог в лодке и сушеные кузнечики
8
Бог, которому снятся чужие сны? или гоБ ястинс мыроток, ынс?
9
Чайковский и временная тетрадь
10
Танцующие комары, майонез в космосе, принципы и бесчисленные почему
11
Птицы
II
1
Интервью для бога
2
Радио Голова и настоящее под головами
3
Километры соплей и гудков
4
Палитра прошлого. Зеленый, белый, черный, синий
5
Послание черепахи Тортилы
6
Трижды о смерти, единожды о телефоне, дисках и месячных
7
В новом мире будут течь иные реки
8
Темнота и все то, на что она способна
9
Моя центрифуга
10
Знак вопроса
11
Февральское окно и корни терновника
12
Записка белым по белому. Люди растут как трава и погибают от чьего-то ботинка
13
Графы отправителя и получателя были пусты
III
1
Шепот прошлого
2
Души начинают видеть
3
Время, которое где-то ждут
4
Потеряшки
5
Кукурузное поле
6
Забыть кто ты такой
7
Смерти нет
8
Тихий час
9
Мотыльки летят на свет
10
еобраНтимость
11
Короткое письмо из прошлого или мир слетел с петель
12
Идти по следу
13
Время делает из людей облака
14
Возвращение к истокам
Ия просыпалась раньше солнца и облаков – может, любила смотреть за их сном, а может, страдала бессонницей или сущностями, переодетыми в ее одежды. Они висели вниз подолами и штанинами на веревке – она не признавала шкафов и много чего еще, начиная браконьерством и заканчивая немытыми после улицы руками, даже если дверь и кнопка на лифтовой панели были единственными предметами, коих она коснулась. И я это почти что понимала – грязь, все-таки, была повсюду, а на слове «браконьерство» ее было больше всего – коснись пальцем и оставишь на нем многовековой слой пыли. На «садизм» и «насилие» она налегала тоже, но по ее словам, которым я верила так же, как верила в ретрофутуризм и прочую дрисню, какой от нее же и понабралась, гораздо меньше. И вообще, кто знает, каким людям приходилось касаться лифтовой кнопки под номером этажа? – внутри людей слова живут тоже, как «радуга» и «благо», так и то же «браконьерство», «насилие» и «садизм». Только люди о своих словах не рассказывают и хранят их в сейфе – так она тоже говорила – и в это я верила меньше. Я верила в то, что люди своих слов сами не знают. Так и я их не знала. Но о своих Ия говорила всегда, и никогда – о моих. Может, не знала сама, а может, знала и молчала – думая об этом, я надеялась, что среди моих слов нет «браконьерства», «насилия» и «садизма».
Свои слова она будто бы знала наперечет. Я сомневалась, принадлежали ли они ей или все-таки ее фантазии. Перечисляя их изо дня в день во время еды или курения, а может, и за прочтением книги, внезапно встречая прекрасные слова, о которых мы все забываем помнить, она рисовала на стене запятые. Каждый день ее список пополнялся новыми словами. Может, они в действительности могли ей принадлежать, а может, она просто присваивала себе понравившиеся? Я не могла этого знать. И своих слов я тоже по-прежнему не знала. Читая книгу, вывески магазина, иногда – что-то внутри своей головы – может, те слова, которые приходят к нам бессознательно, и есть наши? – я старалась примерять к себе разные слова, как она примеряла свои юбки в стиле Бохо, и смотреть, подходят они мне или же нет. Так было легче. Сразу становилось понятно, что «гусеница», «пятно» и «водосточная труба» мне совершенно не подходят, а «лазурь» и «стоически» подходили мне, как ей – ее бежевая помада. Когда я заглядывала внутрь себя и отключала мыслительный поток, в голову лезло только одно слово – «клоака». Именно тогда я решила, что бессознательные слова вовсе нам не принадлежат. Я хотела в это верить. В конце концов, мы все чего-то хотим.
.....
Я не сдержала смешка. Она не больно дернула меня за палец.
– На газоне пасутся овцы, чистые-чистые, белые-белые, а главное кудрявые. Из их шерсти бабушка свяжет носки. Среди овец я вижу дедушку. Он курит сигарету и машет мне рукой, закрываясь второй от солнца. На нем кепка «Янкиз», куртка из овчины и митенки. Я пью горячий чай и смотрю на него в окно. Не знаю почему, но вкуснее чем в детстве чай никогда не будет – почему? – проблема в нем или все-таки в нас? А может, ни в том и не в другом? Иногда мне кажется, что мир, в котором мы спим и едим, уже не тот, в котором мы спали и ели когда-то давно. И ощущается это так, словно в какой-то момент его для нас подменили. А этот мир ничто иное как громадный коридор, из которого нам всем нужно искать выходы. И у каждого этот выход свой. Представляешь? Коридор вместо настоящего мира – звучит как антиутопия или кем-то выдуманный ретрофутуризм, который так же случайно сбылся, как маленький паучок навечно застыл на страницах книги.
.....