Читать книгу Лягушка - - Страница 1

Стас

Апперкот, и соперник падает на маты, явно потерявшись от удара. Судья подскакивает к нам и начинает считать, но Рено даже и не пытается подняться.

Победа. Мою руку задирают вверх, и трибуна ликует, я при этом остаюсь всё такой же невозмутимый. Это было просто, долгожданной радости и облегчения не принесло, и во мне продолжает бурлить нерастраченная ярость. А всё из-за того, что Мак, мой менеджер, начал пихать меня просто на всё подряд, не подыскивая нормальных соперников, чтобы я после них выползал как выжатый лимон. Кого-то ждёт взбучка. Я же его предупреждал!

Перелезаю через перекладину ринга, и ко мне тут же подбегает помощник с бутылкой воды. Стягиваю перчатки, вынимаю капу изо рта и полощу рот, сплёвывая в стоящее здесь же ведёрко, и только после этого пью. Прохладная вода приятно скользит по горлу вниз, и ладно, Мака я не убью, но звиздюлей словесных отвешу.

Уже в раздевалку, где я, приняв душ, начинаю одеваться, приходит Мак, улыбаясь во все свои зубья, напоминая этим акулу. Зашибись ему, денег мы срубили, только умиротворения никакого!

– Какого хера, Мак? Ты бы мне ещё девицу в соперники подсунул.

– Не кипишуй, Кришту. Поднимем бабла, и будут у тебя соперники рангом повыше. Нужно больше светиться, этим мы повышаем твой рейтинг. Больше побед – больше денег – больше выбора.

Хочется рявкнуть на него, что не нужны мне, блядь, деньги, что с ними у меня и так всё в порядке, но я молчу, лишь зубами скрежетая и гася в себе желание по стене размазать своего менеджера. Кришту – парень из обычной семьи, без денег и связей. Тут никто и не слышал о Станиславе Крике и о том, что он тот самый новый владелец холдинга Крик’с. Тот самый, что остается тёмной лошадкой, не посещающий компанию и всевозможные мероприятия лично, что руководит всем удалённо, выходя на связь только с тремя помощниками.

– Бой длился полторы минуты, а люди любят зрелищность, они за неё и платят. Хочешь хлеба – дай людям мяса. Подумай об этом на досуге, Мак, – как точка в этом разговоре – я натягиваю толстовку, поправляя капюшон, и хлопаю дверцей шкафчика, беря сумку в руку.

Прохожу мимо Мака, даже не попрощавшись, и сразу же, коридорами, к черному выходу из подпольного Бойцовского клуба. Там меня ждёт оформленный на купленные документы чёрный джип. Простой, просторный и самое главное с тонированными стёклами, чтобы зеваки не палили. Этот вечер убит, безнадёжно испорчен дерьмовым боем, моей неиссякаемой яростью и придурком Маком, которому лишь бы бабла срубить.

Я уже подъезжаю к арендованной квартире, заворачиваю, чтобы во двор въехать, и тут прямо передо мной, как из ниоткуда, выскакивает зеленоволосая девчонка с гитарой наперевес. Резко по тормозам, благо скорость была маленькая, но девицу всё равно задевает бампером машины.

Выскакиваю из тачки и с ходу начинаю на неё орать, что больше на рык похоже:

– Какого хера ты прёшься под мои колёса? Жить надоело?!

Девица, поглаживая пострадавший бок, поворачивается, отворачивая от меня гитару, что на её спине висит, и зелёными глазищами хлопает. Омега. Тут даже принюхиваться не надо, чтобы это понять, но я всё равно веду носом, только она на подавителях, не разобрать нихера. Одно точно – омега. И сразу ясно, что не из знати, волосы в цвет глаз – зелёные, подстрижены коротко, для омеги, лоб закрывают, но никаких кос до ягодиц, никаких причёсок. Да и шмотки явно не на заказ и не от Таравелла, ни про какую гравировку даже речи нет, джинсы вон рваные, куртейка из кожзама.