Читать книгу Это моё - - Страница 1

Поэтов ценят после смерти,

При жизни судят так и сяк.

И говорят, что рифмы эти

Сообразит любой дурак.

Сомнений нет, сейчас все пишут,

В сети найдётся много слов,

Но ритма слов никто не слышит,

Пал стиль у созданных стихов.

Никто не помнит о размере,

Забыты дактиль, анапест,

Запутались поэты в метре,

На звуке слов поставлен крест.

Убит стандарт и уничтожен,

Сказали, он себя изжил.

Классический портрет низложен,

Верь в то, что модернист вложил.

И вот мы пишем, что попало,

Порой коверкая слова.

Литературного начала

Отсечена красы глава.

Поэзия как вид искусства

Теперь нам режет по ушам,

И графоманов разных чувства

Мы изучаем по стишкам.