Описание книги
Эти стихи – не строки. Это пульс. Это дыхание женщины, которая слишком часто начинала сначала. Они рождались в тишине, среди ночных слёз, в голосе сирены, в письме, что не пришло. Здесь боль – не ради боли. Здесь правда – как хлеб. Здесь живёт та, кто в белом шла сквозь пули, собирала себя по льду, пела детскую песню взрослой себе. Этот сборник – для тех, кто держится из последних, но всё ещё верит. Для тех, кто не стал камнем. Кто падает – и встаёт.