Тени на перекрёстке

Оглавление

Группа авторов. Тени на перекрёстке

Глава 1. Город, который не спит

Глава 2. Исчезновение

Глава 2. Исчезновение

Глава 2. Исчезновение

Глава 3. Круг, разорванный пополам

Глава 4. Возвращение

Глава 4. Город, который не забыл

Послесловие. Между отражением и светом

Глава 5. Тот, кто помнит дождь

Глава 5. Хранитель дождя

Глава 5. Голоса под дождём

Глава 5. Дом под дождём

Глава 5. Письмо, которого не было

Глава 5. После дождя

Послесловие. Где начинается свет

Глава 6. Город без теней

Глава 6. Память света

Глава 6. Те, кто выбрал вечность

Глава 6. Когда свет падает

Глава 6. Город звёзд

Глава 6. Граница рассвета

Глава 7. Песок между мирами

Глава 7. Хранительница между

Глава 7. Сердце дороги

Глава 7. Ветры возвращения

Глава 7. Дом, которого не было

Глава 7. Имя ветра

Послесловие. Легенда ветра

Отрывок из книги

Ночь стекала по асфальту холодным дождём, будто кто-то смывал остатки прошлого с улиц этого города. Фонари дрожали в лужах, как глаза уставших людей, что уже не различают сны и явь. Город жил своим тусклым дыханием, где каждый звук напоминал шаг в пустоту. Где-то вдали пронзительно завывал поезд, как будто и он пытался убежать отсюда, но рельсы, словно судьба, вели его всё по тому же кругу. Марк Данилов стоял на перекрёстке и курил третью сигарету за этот час. Он не спешил – некуда было. Сигарета горела ровно, дым медленно растворялся в ночи. Он всегда возвращался сюда, когда не знал, куда идти дальше. Пять лет прошло с того вечера, когда на этом месте нашли девушку. Её лицо он помнил до мельчайших деталей – будто и сейчас видел перед собой. Только глаза оставались загадкой: в них было что-то, чего он не смог тогда объяснить. Не страх, не боль, а скорее осознание – будто она знала, что всё уже случилось. В те годы Марк был следователем. Сейчас – просто человек с прошлым, которое не отпускает. Его уволили тихо, без скандалов, просто попросили уйти, чтобы не мешал другим жить спокойно. Он не сопротивлялся. Всё, что у него было, он оставил здесь – на этом перекрёстке, где мокрый асфальт до сих пор хранил отпечатки чьих-то шагов. Ветер принес запах кофе и бензина. Город просыпался медленно, как человек после долгой комы. Он затушил окурок и посмотрел на бар напротив. Неоновая вывеска мигала красным светом: SIN CITY. Там он не был с тех пор, как всё закончилось. Или началось. Разницы он уже не видел. Бар выглядел усталым, но всё ещё дышал – как старая рана, которая не хочет заживать. Марк глубоко вдохнул, поправил воротник пальто и шагнул к двери. Внутри пахло дымом, спиртом и чем-то странно знакомым – смесью прошлого и дешёвого одеколона. Музыка звучала глухо, словно через стену дождя. На сцене стояла женщина. Голос её был мягким, но в нём чувствовалась боль, будто каждая нота рвалась наружу изнутри. Марк замер. Она пела ту самую песню. Песню, которую играли тогда – в ночь, когда нашли тело.

Он подошёл ближе, но не сел. Просто стоял у бара, наблюдая, как она поёт. В её голосе было что-то хрупкое, словно она держала боль на кончиках нот и боялась уронить. Свет из неона падал на её лицо, делая кожу почти прозрачной. Он смотрел и не мог понять – почему кажется, что уже видел эти глаза? Когда песня закончилась, бар на мгновение погрузился в тишину. Несколько человек лениво хлопнули, кто-то засмеялся, кто-то заказал выпивку. А она просто опустила микрофон, взглянула в его сторону и замерла. В этот миг он понял – она его узнала. Или решила, что узнала. Бармен, старый знакомый Марка, поднял взгляд и хрипло сказал:

.....

Женщина стояла спиной, перед стеной, усыпанной снимками.

– Лира, – сказал он.

.....