Читать книгу Будешь моей, Колючка - - Страница 1

В ночном клубе «ZASADA» темно, весело и пахнет легким, горьким алкоголем. Музыка гремит так, что мои уши вот-вот откажут, но я уверенно отбиваю такт тонким каблучком.

Мы с Верой, моей двоюродной сестрой и лучшей подругой, сидим вдали, за столиком в углу. Тени мигают по нашим лицам в такт огням диджейской установки.

Вера наклоняется ко мне, чтобы перекричать басы:

– Если бы твои родители были живы, Никки, ты бы никогда не оказалась на улице!

Я грустно киваю, тут же с ней соглашаясь, и в тот же момент ощущаю, как в груди что-то сжимается. Боль никогда не исчезнет, она всегда останется со мной. Моя жизнь изменилась, когда их не стало – в тот день родители погибли в автомобильной катастрофе.

Мне было всего семнадцать и казалось, что я тоже там была. В той самой машине, врезавшейся на полной скорости в бетонный отбойник.

Спустя шесть лет все изменилось.

Мне двадцать три. Я только что окончила университет и со свеженьким, синим дипломом пытаюсь отыскать свою дорогу в нашем славном Малиногорске.

Правда получается пока… не очень.

Взрослая жизнь Николь Волковой – полное дерьмо!.. – так бы написали на моем смертном одре.

Завтра нужно платить за жилье, а у меня нет ни копейки. Вообще ничего!.. Размышлять об этом страшно, а еще страшнее оказалось задуматься: какая же я жалкая и глупая.

Но пора что-то менять.

Хочу наконец-то стать журналистом, каким всегда мечтала. Талантливым, известным, уважаемым.

Пока мои мысли кружатся вокруг всего этого, я вдруг чувствую на себе чей-то настойчивый взгляд. Вдоль позвоночника будто высоковольтный ток проходится. Не по себе. Ерзаю на стуле и откидываю за плечи длинные волосы русого цвета, совсем как у мамы. У меня ее тонкая талия и округлые бедра, улыбка и умение видеть в людях только хорошее. От отца мне досталось меньше: любовь к чтению и… астигматизм с миопией.

С опаской оглядываюсь вокруг, но не вижу ничего подозрительного. Поправляю лямку шелкового топа.

Вера тянет меня на танцпол, и мы смеемся, пробиваясь сквозь веселую, разношерстную толпу. Я отпускаю свое тело в танце и представляю себя другой. В конец концов, проблемы начнутся завтра утром. Сегодня я молодая, красивая и… не поломанная жизнью.

Музыка замедляется, рядом начинают образовываться рандомные парочки, а я прикрываю глаза и плавно двигаю бедрами, думая о чем-то своем.

– Потанцуем? – слышится сзади хриплый голос.

Обернувшись, задираю голову и на секунду замираю.

Сталкиваюсь взглядом с очень высоким, молодым брюнетом. У него красивое, широкое лицо с выступающими скулами и квадратным подбородком. Насколько я вижу при таком освещении – светлые глаза. В его образе только одна деталь, которая вызывает во мне умиление, а не страх: то, как его темная челка беззаботно спадает на лоб.

– Я не танцую, – пытаюсь я оправдаться, но здоровяк все равно хватает меня за талию и притягивает к себе.

– Тогда просто постоим!..

Я врезаюсь в твердую грудь и чувствую легкий, приятный аромат мужского парфюма. Мои руки автоматически обхватывают узкую для такого роста и широких плеч талию.

Моей макушки касается тяжелое дыхание и… мне вдруг становится как-то спокойно.

Но от этого только страшнее.

Сглатываю ком в горле. У меня ведь сто лет никого не было. Единственные отношения в универе закончились моим разбитым сердцем и пощечиной, которую я отвесила своему парню за измену с нашей однокурсницей.

– Не устала стоять, Колючка? – гремит здоровяк над моим ухом.

Я снова задираю подбородок.

– Можно немного потанцевать, – замечаю, как бы между делом, и закусываю нижнюю губу, когда мощная ладонь с моей талии соскальзывает на ягодицы. – Только не лапать! – заявляю гордо.

После танца мой партнер просто уходит, а я смотрю ему вслед. Весь вечер я ощущаю его пронизывающий взгляд – он не отпускает меня, даже когда прячусь за спиной Веры и мы, наконец, выходим из клуба.

Не верится, что ночь заканчивается.

Совсем скоро карета превратится в тыкву, а моя съемная комнатка – в скамейку около вокзала.

Такси, которое вызывает Вера, любезно согласившись меня подбросить, опаздывает. Перед нами вдруг останавливается машина – старенькая, но ухоженная темная «БМВ», и тот самый здоровяк, хмуро улыбнувшись, открывает пассажирскую дверь.

– Садись, – приказывает и смотрит прямо перед собой.

Я растерянно пялюсь на сестру.

– А вы вообще кто? – хмурится она, обращаясь к мужлану.

– Матвей, – представляется он.

– Ты с ним поедешь? – теперь взгляд Веры нацелен на меня.

– Не знаю.

– Поедет, конечно, – не сомневается здоровяк.

Вера округляет глаза.

– В принципе, можешь поехать, Никки. Номера машины я запомню, – громко договаривает.

– Могу и права показать, – тянется к бардачку. – Вот. – отдает сестре. – Никки, – словно пробует на вкус мое имя и… улыбается.

Челка спадает на его лоб.

– Матвей Богатырев, – тоном училки произносит Вера.

– Читать умеешь, малая, – с одобрением ржет верзила.

Я, если честно, теряюсь.

– Зато он зрячий, – шепчет сестра, намекая на мое зрение. Смеется. – Можешь ехать.

– Ну, спасибо, – я ворчу, но опускаюсь на холодное сидение.

В конце концов, из соображений экономии.

Ехать до моего района долго, а так Вера не будет тратиться.

Скромно и с достоинством называю адрес.

Свет ночных фонарей падает моему новому знакомому на невозмутимое лицо, и я украдкой его изучаю. Сейчас он кажется еще более красивым, чем там, в клубе. Одет просто, но со вкусом. Короткий пуховик, спортивная шапка и джинсы. Все черное. Как у Дракулы.

В машине играет тихая музыка, когда звонит телефон.

Боже, это что? Кнопочная «Нокиа»? Серьезно?

Улыбаюсь незаметно.

– Да, Сав.

– Привет, Мот.

– Привет.

– Как сам?

– Не жалуюсь, – усмехается брюнет и опускает взгляд на мои сжатые коленки.

– А я вот жалуюсь, дружище. Он меня достал.

– Сочувствую…

– Это просто жесть. Ему все время и все не нравится, вообще не угодишь.

– Ладно, Сав, – моего лица касается еще один многозначительный взгляд, от которого я задерживаю дыхание. – Давай потом. Сейчас занят.

– Чем это ты в такой время занят?

– На охоте, – плотоядно улыбается.

Я закатываю глаза.

В итоге машина останавливается у моего дома.

– Ну, пока, – мило прощаюсь и разворачиваюсь к двери.

– Я тебя провожу, – прилетает в спину.

Пока мы молча идем по заснеженному двору, поднимаемся по высоким лестницам сталинки, и я открываю деревянную дверь, все время задаюсь себе вопросом: зачем он за мной идет? И почему я, черт возьми, никак на это не реагирую.

Квартира не совсем моя собственная.

Вернее, не квартира… просто комната, которую я снимаю, но стараюсь не смущаться скромной обстановки. Ее и не видно в полутьме.

– Ну, спасибо, – стягиваю свою шубку из искусственного меха и бросаю в кресло. – Чай не предлагаю. Не с чем…

Моей талии снова касаются сильные руки. Захват мощный, поэтому я шокировано замираю.

– Мне не нужен чай, – склоняется Матвей к моему лицу. – Утром выпьем кофе.

– Утром, – тоже перехожу на шепот. – Почему утром?..

– Потому что сегодня ночью будешь моей, Колючка!..

Его теплые, но жесткие губы оказываются на моих, и в этот момент все тревоги улетучиваются, оставляя меня в плену неожиданного, но сладкого удовольствия.

Будь что будет!..

Ведь завтра – худший день в моей жизни.

Сердце бьется где-то в горле, и меня охватывает чувство, что, может быть, все это – лишь начало чего-то удивительного…