Отрывок из книги
Утро в провинции наступало всегда одинаково – будто кто-то, не особенно вдохновляясь процессом, просто поднимал свет над горизонтом и вручную растягивал его до состояния дня. Кристина проснулась ещё до будильника, с тем ощущением, которое редко покидает людей, живущих в местах, где мечты не просто не поддерживаются, а считаются чем-то вроде болезни: как будто её жизнь продолжается не здесь, а где-то на параллельной полосе, тонкой, как натянутая струна, и стоит ей сделать неверный шаг – она сорвётся.
Комната была такой же тесной, как и все комнаты в старых рабочих домах этого городка: низкий потолок, побелка, местами треснувшая как пересохшая земля; маленькое окно, от которого тянуло холодом даже в тёплое время года; стол, уставленный кружками, нотными листами, огрызками карандашей; гитара, прислонённая к стене так бережно, будто она была единственной ценностью, оставшейся в этом мире.
.....
«Фестиваль», – мелькнуло в голове. То самое слово, которое она давно уже боялась произносить вслух, чтобы не показаться смешной. Конкурс, куда берут только «перспективных молодых артистов», со своими отборочными турами, продюсерами, жюри, с этим страшным и манящим понятием «шанс».
Она однажды видела трансляцию по интернету, в кафе у кого-то из завсегдатаев, который по счастливой случайности включил не футбол, а концерт. Кристина тогда замерла с мокрой тряпкой в руке, не в силах отвести взгляд от сцены, от девчонки примерно её возраста – в простом чёрном платье, с гитарой наперевес, с не слишком заметной внешностью, но с таким голосом, что даже Илья, ворвавшийся по какому-то поводу, остановился в дверях и сказал: «Вот эту я бы послушал ещё».
.....
