Читать книгу Твой последний кошмар - - Страница 1

***

Посвящается тем, кто слишком рано понял,

что самые тихие люди ранят сильнее всех.

***

Пролог

Воздух рвётся в лёгкие, будто я глотаю пепел. Каждый вдох обжигает горло, оседает в груди раскалённым комом. Я бегу, и мир сужается до одной простой мысли: не упасть. Руки исцарапаны, футболка разорвана на плече, но я не чувствую боли – только страх. Холодный, липкий, растекающийся по венам вместо крови.

«Не оглядывайся. Не оглядывайся».

Я всё равно оглядываюсь.

Фигура мелькает в просвете между деревьями – секундная вспышка силуэта, разрыв тьмы – и снова исчезает. Я успеваю заметить лишь одно: металл в его руке ловит последние лучи солнца, отражая короткий, холодный свет. Лес вокруг становится гуще. Сосны сменяются елями, ветви цепляются за одежду, будто пытаясь остановить меня. Я пробираюсь сквозь них вслепую и, запнувшись обо что-то мягкое, падаю. Удар выбивает воздух из груди; ладони вязнут в мокром мху.

Я поднимаю глаза – и мир сжимается до болезненной точки. Передо мной лежит олень: вывернутая шея, неподвижные стеклянные глаза. В них застыло то же самое, что живёт сейчас во мне. Желудок поднимается к горлу, тошнота рвёт изнутри, но я заставляю себя подняться. И снова бегу. Теперь уже не думая – на чистом инстинкте.

Чёрт… беги. Просто беги.

Дыхание сбивается, грудь горит, лес начинает казаться тесным, давящим со всех сторон. Тьма буквально толкает меня вперёд – резким, почти физическим ощущением, будто за спиной медленно смыкаются чьи-то руки. Я вырываюсь из тени, словно выныриваю из воды, и на мгновение слепну от света. Солнце садится прямо в озеро передо мной, тонет в нём, растекается по воде жидким золотом.

Впереди – обрыв.

Я замираю на самом краю. Из-под ног осыпаются камни и, срываясь в пустоту, исчезают внизу с едва слышным шелестом. До поверхности воды – метров десять, не меньше.

Сзади трещит ветка.

Один звук – и всё внутри обрывается.

Я оборачиваюсь.

Он стоит всего в двух десятках шагов, будто ждал именно эту секунду. Спокойный, почти безмятежный, прислонившись плечом к сосне. В правой руке – нож, который он лениво вертит пальцами, словно размышляет, куда воткнуть: в воздух или в меня. Он не нападает. Не двигается. Просто смотрит – внимательно, спокойно, как человек, который отмечает галочкой очередной пункт в заранее составленном плане.

И в ту же секунду до меня доходит ужасная простая истина.

Он знал.

Он знал, что я выбегу именно сюда.

Он знал про этот обрыв.

Он загнал меня в чёртову ловушку – к точке, где выхода всего два.

Через него.

Или вниз