Читать книгу Ларец Клевреты порока - - Страница 1

ЛАРЕЦ КЛЕВРЕТОВ ПОРОКА

ГЛАВА 1.  ТИШИНА ПОСЛЕ ДОЖДЯ

В тот вечер комната погрузилась в особого рода тишину – густую и вязкую, как остывший бульон. Я сидел перед камином, слушая, как догорают последние поленья, и смотрел на ларец. Он стоял на низком столе, и свет пламени скользил по его полированной поверхности, не задерживаясь.

Ларец был небольшой выполненный из тёмного дуба, а по его бокам тянулись серебряные нити, похожие на дороги на старой карте, ведущие в никуда. Самоцветы на крышке были тёмными и молчаливыми. Иногда мне казалось, что они не отражают свет, а поглощают его, как крошечные чёрные дыры.

Я приобрёл его на аукционе неделю назад, обойдя Сергея Морозова. Мы с Сергеем давно соперничали, и эта победа была небольшой, но сладкой. Правда, продлилась недолго. Ларец не открывался. Сколько я ни пытался, крышка не поддавалась, будто её удерживала невидимая сила.

В тот вечер я особенно остро ощущал присутствие Сергея. Будто он стоял за моей спиной и наблюдал за моими потугами с издевательской ухмылкой. Усталость и раздражение накапливались весь день, и сейчас они достигли пика.

«Хватит, – прошептал я, глядя на ларец. – Оставь меня в покое, Морозов! Исчезни! Пропади!».

Я не ожидал ответа. Но в тот же миг под пальцами что-то щёлкнуло – тихо, словно лопнул мыльный пузырь. Крышка отъехала сама собой, беззвучно и плавно.

Я отпрянул. Внутри была пустота – глубокая и абсолютная. Из ларца пахло влажной землёй и чем-то ещё, неуловимо знакомым. Как будто я когда-то давно уже чувствовал этот запах, но не мог вспомнить, когда именно.

Я, не отдавая себе отчет, интуитивно захлопнул крышку. Руки слегка дрожали. «Показалось, – подумал я. – Просто нервы». Я решил выпить старого доброго коньяка Camus и лечь спать, надеясь, что утро принесёт ясность.

Ночью мне снился странный сон. Я шёл по бесконечному коридору, стены которого были уставлены книгами. Но это были не мои книги. Кожаные переплёты были старыми до бесцветности, а корешки – гладкими, без единой буквы, будто их содержание было намеренно стёрто в угоду единообразию вечного молчания.

Где-то впереди играл джаз – томный и меланхоличный, как осенний дождь. Это была одна-единственная, бесконечно зацикленная мелодия саксофона, звучавшая как вопрос, на который нет ответа. Я шёл на звук, но не мог найти его источник. Он был повсюду – пропитывал собою воздух, сочился из пор деревянных полок, вибрировал в костяшках моих пальцев, которыми я проводил по безымянным корешкам.