Читать книгу Последний поезд до Рождества - - Страница 1

Последний поезд

Метель началась внезапно – без предупреждения, без постепенности, как будто кто-то наверху устал ждать и просто смахнул снег с ладони.

Сначала хлопья ложились мягко, почти красиво. Потом ветер резко усилился, и стеклянные двери вокзала застонали, будто им стало больно. Белое месиво мгновенно скрыло перрон, фонари превратились в размытые жёлтые пятна, а рельсы исчезли, словно их никогда и не было.

Марина сидела за кассой, положив ладони на холодный пластик стойки, и смотрела на табло.

До Нового года оставалось меньше трёх часов.

Она нажала кнопку микрофона.

– Внимание пассажирам, – сказала она и сама удивилась, как спокойно прозвучал её голос. – Поезд номер четыре восемь два, следующий по маршруту… отменён по погодным условиям.

Она выключила микрофон.

Красная строка на табло мигнула и погасла.

Последний поезд.

В зале ожидания стало тихо – не сразу, а на долю секунды позже, когда слова уже были услышаны, но ещё не приняты. Такая тишина всегда пугала Марину больше, чем крики. В ней было ожидание, будто люди коллективно вдыхали перед тем, как взорваться.

– Простите, что значит «отменён»? – первой нарушила её женщина в светлом пальто. Она прижимала к груди сумку так, словно та могла защитить. – Вы хотите сказать, что мы никуда не поедем?

– Да, – ответила Марина. – Из-за метели. Дорогу перекрыли.

– Это невозможно, – вмешался мужчина у окна, высокий, в дорогом тёмном пальто. Он усмехнулся, но усмешка вышла нервной. – Сегодня же тридцать первое. Они обязаны что-то сделать.

Марина промолчала.

Она слишком долго работала на вокзале, чтобы объяснять очевидное. Поезда не ходят по желанию пассажиров. Они либо идут, либо нет.

Кто-то начал звонить, кто-то ругаться, кто-то просто сел обратно на скамью, уставившись в пол.

Марина смотрела на людей и автоматически считала.

Женщина с ребёнком – мальчик лет шести, сонный, в шапке с помпоном.

Пожилой мужчина с аккуратной бородкой и кожаным портфелем.

Подвыпившая дама в ярком шарфе, от которой пахло сладким алкоголем.

Охранник вокзала – напряжённый, будто и сам не рад остаться здесь на ночь.

Молодой парень, худой, слишком тихий, он сидел отдельно и почти не двигался.

И мужчина в дорогом пальто.

Шесть.

Марина машинально перевела взгляд на журнал учёта и нахмурилась.

Список пассажиров был коротким. Слишком коротким.

Она пересчитала фамилии.

Раз. Два. Три. Четыре. Пять. Шесть.

Марина подняла голову.

У стены, чуть в стороне от остальных, стоял ещё один человек.

Мужчина лет сорока, в тёмной куртке без опознавательных знаков. Он не говорил по телефону, не возмущался, не пытался выйти. Он просто стоял и смотрел на неё.

Марина была уверена – она не продавала ему билет.

Она всегда помнила лица. Это была профессиональная деформация.

Их взгляды встретились.

Мужчина едва заметно улыбнулся, словно понял, о чём она думает.

Марина почувствовала неприятный холод под рёбрами.

– Простите, – сказала она, вставая. – Вы покупали билет?

– Нет, – ответил он спокойно. Голос у него был ровный, почти вежливый. – Я здесь по другому делу.

– Вокзал закрывается, – сказала Марина. – Посторонним здесь находиться нельзя.

– Сегодня, кажется, всё немного не по правилам, – заметил он.

Она не нашла, что ответить.

Слишком устало звучали его слова. Слишком уверенно.

В этот момент где-то в глубине вокзала хлопнула дверь.

Резко. Громко.

Так, что все одновременно обернулись.

– Что это было? – спросила женщина с ребёнком.

Охранник нахмурился и пошёл в сторону служебного коридора.

– Наверное, сквозняк, – бросил он, но шаги его были быстрыми.

Марина смотрела ему вслед и чувствовала, как внутри нарастает странное, липкое ощущение.

Так бывало раньше. Перед плохими новостями. Перед звонками, которые меняют жизнь.

Она снова посмотрела на табло.

Пусто.

Новый год ещё не наступил.

А ночь уже решила, что будет долгой.