Читать книгу Чужая жизнь - - Страница 1

Он вернулся весной, и я сразу поняла – это неправильно.

Весна не должна возвращать тех, кого ты уже однажды не смогла удержать.

Я знала день его приезда. Знала время.

Знала всё – и именно поэтому пришла. Хотя обещала себе, что не приду.

Город был таким, каким я его запомнила: сырой, серый, не обещающий ничего хорошего. Люди торопились, не замечая друг друга. Я стояла среди них и чувствовала, как внутри меня всё сжимается – будто я снова стала той девочкой из деревни, которая боится сказать лишнее слово.

Когда я увидела его, мне стало больно не оттого, что он изменился.

А оттого, что я – нет.

Он стал выше, сильнее, спокойнее. Но улыбнулся мне так же – чуть неловко, будто радость всё ещё смущала его. Этот его взгляд всегда ломал мою защиту. Он смотрел не просто на меня – он смотрел рядом со мной, будто мы всё ещё были вместе.

– Привет, – сказал он и слегка улыбнулся.

В этом «привет» было слишком много всего: дороги, армейские ночи, письма, которые я хранила даже тогда, когда уже не отвечала.

Мы шли рядом. Иногда он шутил – тихо, почти по-студенчески, и я ловила себя на том, что хочу смеяться, как раньше. А потом он вдруг замолкал, уходил в себя, и между нами возникала эта пауза – тяжёлая, как правда, которую нельзя сказать вслух.

Я боролась с собой весь вечер.

С желанием взять его за руку.

С желанием попросить остаться.

С желанием признаться, что всё это время я любила его так же – просто испугалась.

Позже он написал.

«Когда я рядом с тобой, я становлюсь мягче. Наверное, только с тобой я таким и бываю».

Я перечитывала сообщение и понимала: он остался тем же.

А вот я – нет. Я стала человеком, который научился уходить раньше, чем станет слишком больно.

Иногда самая большая борьба – не за любовь.

А с собой.