Отрывок из книги
Аудитория «Мемориал Холл-212» гудела, как гигантский раскалённый улей. Воздух был пропитан электричеством предстоящего зрелища – не дебатов, а гладиаторских боёв в твидовых пиджаках и шёлковых блузках. Пахло воском для паркета, терпким одеколоном, кофе из термокружек и сладковатым потом амбиций. Эвелин стояла за своим подиумом, пальцы лежали на отполированной деревянной поверхности, холодной и твёрдой, как лёд. Её конспект лежал перед ней – безупречный, с цветными закладками, маркерами, сносками. Оружие. Она была одета в свою броню: строгий кремовый жакет, юбка-карандаш, каблуки, которые впивались в пол, словно шипы, приковывая её к этой земле, к её правде. Она дышала ровно, глубоко, прогоняя остатки того идиотского страха, что преследовал её со дня библиотеки. Сегодня он был не призраком в стеллажах. Он был оппонентом. Целью. И она знала, как уничтожать цели логикой.
Кайл Вейл стоял напротив, через сцену, прислонившись к своему подиуму так, будто оно было ему в тягость. Он не смотрел в бумажки, не перебирал карточки. Его руки были засунуты в карманы потрёпанных джинсов. Взгляд блуждал по потолку, по зрителям, скучающий, почти отстранённый. Он казался случайным зрителем, застрявшим не на той стороне баррикады. Его команда – два ботаника с нервными улыбками – перешёптывалась, бросая на него тревожные взгляды. Он был инородным телом, гранатой с выдернутой чекой, которую по недоразумению поставили в строй.
.....
«Вы не имели права!» – её голос сорвался, стал высоким, почти визгливым. Она ненавидела этот звук. Ненавидела себя за эту слабость. «Эти грязные инсинуации… личные атаки… это подло!»
Он сделал глубокую затяжку, дым выдохнул в сторону. «Правда болит? Я всего лишь назвал вещи своими именами. Ты живёшь в стеклянном замке, Росс. Я просто кинул в него камень. А он, оказывается, из картона».
.....
