Хроника вялотекущего апокалипсиса

Отрывок из книги

Всё началось с беспричинной тишины.

Не с грохота, не с крика, а с его отрицания. Вечер был тёплый, привычный. Я сидел у торшера и дочитывал книгу про старый пароход — на полях карандашные пометки десять летней давности, мои, ещё нервные, студенческие. Лиза в кресле, поджав ноги, смотрела сериал; на колене — плед в ёлочку, тот самый, что мы купили на барахолке в сентябре: он пах дешёвым лавандовым кондиционером и чем-то солнечным, выцветшим, как старые открытки. За стеной, как обычно, спорили соседи — их вечное «Да ты меня уважаешь?» сегодня звучало фоном, безопасно.

.....

Я смотрел в боковое стекло, где вода шла диагональными рядами, как косой шрифт. Я думал, что он говорит правду: смоет. Только не то.

Дома я не разулся — прошёл в комнату прямо в мокрых носках. Синяя тетрадь всё ещё лежала на столе, сверху — моя старая жёлтая ручка с треснувшей клipsой.

.....