Читать книгу Поэтический максимум - Леонид Александрович Машинский - Страница 1

Пейте!

О, не играйте на флейте –

Не надо вести себя робко –

Пейте меня, пейте –

Я пиво, я квас, я водка!

Бейте меня, одним словом,

Или повесьте тряпкой

Рядом с листом кленовым,

Рядом еловой лапкой.

Бейте в литавры смачно

И в барабаны лупите –

Поверьте, не всё так мрачно –

Кровь осталась в пиите.

Так подставляйте же кружки,

Рюмки, бокалы, стаканы! –

Так наставляйте же пушки,

Так наносите же раны!

И пусть во рты, как в колодцы,

Плоть моя соком прольётся –

Пейте, пока вам пьётся –

Пойте, пока поётся!

20.07.10

***

На берегу подсолнечного моря

Живу, не замечая слёз и горя,

В посёлок захожу купить сардин

И пиво пью на площади один.

Моя душа цветёт павлиньим цветом –

Недаром уродился я поэтом –

Цветастые осколки бытия

В поэзию преобразую я.

И из душистых сердцевин растений,

Из тяжких вздохов и глухих сомнений,

Из твёрдых истин и грибной трухи –

Я потихоньку делаю стихи.

30.08.10

Внутренний процесс

За голубым простором где-то

Леса малинового цвета.

«Таких лесов в природе нету».

А если осень! «Ах, да-да».

В лесах – зелёные стада.

«Ну это-то какого хрена?»

А им ввели такие гены,

Чтоб выделяли хлорофилл.

«М-да, этот образ очень мил,

Но нам хотелось бы попроще».

Пожалуйста: В подлунной роще

Гуляет жирный купидон.

«Что?!» Хорошо питался он,

И вот – случилось ожиренье.

«Какое-то стихотворенье

Изрядно пошлое у вас

Выходит». Если на заказ

Пишу, всегда выходит этак.

А впрочем, так: Луна меж веток

Скользит, бессвязно лепеча.

«Простите старого хрыча,

Мне всё же кажется – лепеча».

Ну пусть лепеча – делать неча…

Луна вдруг зацепилась – бум! –

Упала. «Вроде светлый ум

У вас, а вы такую ересь

Всё сочиняете». Надеюсь

Я на поддержку Высших Сил.

«Послушайте, я вас просил

Уже не выражаться всуе».

Но я пред ангелом пасую –

Не я, а он ведёт процесс.

«Пред ангелом? Да это бес!»

27.08.11

Белогорские страдания

Жизни сорвано заданье –

Я не смел, вот и не съел –

Белогорские страданья

Сочиняю между дел.

Мне копать – уж не по летам,

А просить – бросает в стыд.

Надо как-то жить при этом

И иметь приличный вид.

Я пустить таланты в дело

Тщился долгие года,

Но успеха не имело

Это дело никогда.

Воротит лицо эпоха

От моих больших трудов.

Что же, мне и так неплохо –

Есть и пища, есть и кров.

Разве что, взгрустну немного,

Что под боком ни души.

Всё жену прошу у Бога,

Бог чего-то не спешит.

Страшновато как-то всё же

Одному встречать закат.

Но не спорю, Святый Боже,

В чём-то сам я виноват.

Одинокий и бессчастный,

Страсти тела я терплю,

Но при этом мир прекрасный

Пуще прежнего люблю –

Все красивости творенья,

Все изгибы бытия!

И пишу стихотворенья

От избытка чувства я.

25.10.11

Про поэта

"…и ночью сердце его не знает покоя. И это – суета!.."

Еккл 2

Жаворо 'ночек запел,

В поле ветренном порхая.

У живущего без дел

Жизнь – не то, чтобы плохая.

Он встаёт, вари'т еду,

Смотрит, как летает птица,

Сочиняет ерунду,

Ест свой ужин и ложится.

А потом оно видит сон,

Что-то в нём его пленяет,

И, проснувшись ночью, он

Снова тупо сочиняет.

Так проводит дни поэт,

Такова его работа.

Это вовсе не секрет -

Знайте, если вам охота.

25.03.12

Рассветная песнь

Боже, Твоему рабу

"Время пения настало",

А душа бубнит устало:

"Бу-бу-бу" да "бу-бу-бу".

Вот ещё один рассвет,

Вот и день. Но нет успеха.

Языку – одна потеха,

А прорыва в вечность – нет.

Я схвачу тяжёлый ствол

Бесполезного уменья,

Предназначенный для пенья,

И швырну с размаху в дол.

Пусть летит и пусть падёт,

Где пустить сумеет корни,

Где поднимется проворней

До немыслимых высот.

Я же – будто ни причём -

Лишь взалкал и сделал дело,

И моё больное тело

В сон упало кирпичом.

02.04.12

Почти пророческое

Я поспал часа четыре,

И сознанье стало шире.

Я – скорей схватил перо,

Изготовился хитро…

Вдруг, внезапно взявшись с тыла,

Вдохновенье навалило.

Нос хотелось почесать,

Но пришлось уже писать

Написал я десять строк

И подумал: Я – пророк.

Написал ещё две строчки,

И в конце большие точки:

…

02.04.12

***

Находиться на самом переднем краю -

На запретной черте – не в аду, не в раю.

И удары терпеть и соблазны

С двух сторон, стороне сообразно.

Даже чувствуя слабость, один на один

Рыть твердыню до самых последних глубин.

Не пугаясь ни камня, ни зноя -

Бить кувалдою в пузо земное.

Умирая, прощать, умирая, хотеть

Не упасть и поспать, а вскочить и взлететь.

Выжать мозг до последнего слога,

Дальше – на усмотрение Бога.

28.04.12

Стихи

Сколько может дать цветов

Летняя поляна?

Сколько может дать стихов

Сердце графомана?

И которые из них

Лучше или хуже?

И насколько каждый стих

Добрым людям нужен?

Шутки плохи со стихом,

Как с конём горячим?

Или мы на нём верхом

Запросто поскачем?

Или нам забыть о нём,

Положив на полку?

Он летает, мы ползём -

Что тогда в нём толку?

Как ни ищем мы подвох,

Чудо происходит:

Если разрешает Бог,

То стихи выходят.

05.05.12

***

Я грущу о Стране Мухоморов,

О прекрасной волшебной стране,

Я бегу от пустых разговоров

К заповедной густой тишине.

Невозможно насытиться блеском

И опору найти в суете.

Но, бродя по грибным перелескам,

Силу чувствуешь в каждом кусте.

Вот моя золотая основа,

Я уже пребываю на ней,

И моё драгоценное слово

Начинает расти от корней.

05.05.12

Огородные страдания

Я огородник никудышный,

Я слаб возделывать сады.

Опять, взойдя паласом пышным,

Сорняк сокрыл мои труды.

Блестя на солнце, прут осоты,

Пускает всюду змеи хмель.

Для продолжения работы

Я должен вспомнить, в чём тут цель.

Обескураженный цветеньем

Посеянных не мною трав,

Ропщу: Погибель сим растеньям

Чиня, могу ли быть я прав?

Мне просто выспаться бы надо,

И в шесть – за тяпку и косу.

Но вместо, чтобы жить для сада,

Свой крест бумажный я несу.

Чтоб нынче спать и встать так рано -

Ни силы, ни желанья нет.

Да, земледелец я поганый,

Зато – я всё-таки поэт.

12.06.12

Нетленка

Пока рука не отвалилась,

Пиши, пиши… Я и пишу.

Но обстановка накалилась.

Трава. Коси. Иду. Кошу.

Опять пишу. Но очень скоро

Вновь зов по голову мою.

Что там? Засохнут помидоры.

Иди полей. Я воду лью.

Сижу пишу. И снова громы.

Плати за дом. Бегу, плачу.

Пришёл, пишу. Зашёл знакомый.

Поел и выпил. Спать хочу.

И денег нет, и нет здоровья.

Ни женщины, ни перспектив.

Опять пишу своею кровью

Нетленку, а не детектив.

20.06.12

Финал дня

Утро близко. Восток посинел.

Птицы спят, и кузнечики тоже.

Только перепел всех перепел,

Но и он утомился, похоже.

Мирно кошка мурлычет у ног

И меня соблазняет гипнозом.

Вот сейчас докрапа'ю стишок

И предамся расслабленным грёзам.

20.06.12

Раздор со славой

Куда ты убегаешь, слава?

А может, убегаю я?

Она налево, я направо -

Так распадается семья.

27.06.12

Поэт за работой

Поэзии блуждающая тень

Таинственно растаяла в июле.

Спокойно восседаю я на стуле,

Твёрд, молчалив – ну чем не лысый пень?

Просеивая свет, ищу я прок,

Ловлю в пространстве трепетную пряжу

И жизнь свою, похожую на кражу,

Привычно отдаю на волю строк.

Из пустоты и будет пустота?

Да нет, всего исполнены пустоты

И потому пригодны для работы,

Которой целью служит красота.

О, до чего же я витиеват! -

Как хмель, винтом превосходящий стержни.

И зеркало портрет рисует прежний:

Отвисла челюсть и глаза горят.

26.07.12

Мои штаны

Я – непризнанный гений пятидести лет.

Говорят, что поэт… Да, и правда, поэт!

Но при этом раскрою вам страшный секрет:

У меня есть штаны, но в штанах – денег нет.

Даже если смотреть и не из далека -

Я ещё не похож на совсем старика.

Хоть живу я один, но пока не монах -

Кое-что, поискав, вы найдёте в штанах.

Но отнюдь не в штанах у меня закрома,

Обратитесь повыше – там бездна ума.

И вот этой моей мозговой глубины

Только символом служат мужские штаны!

27.07.12

Череда

Как меня достала череда!

До' ветру пойдёшь, и вот досада -

Вновь ко мне прилипло не туда

И не то, что мне и в самом деле надо.

Семена похожи на зверьков,

На мультяшных, с острыми ушами.

Может, сам отчасти я таков? -

Всё плодоношу, сорю стишами.

А стишата к людям пристают -

Им бы воплотиться как-то где-то.

Исподволь пролезть в чужой уют -

Это ли не вызов для поэта?

Может, у кого-то и кольнёт? -

Вздрогнув, этот кто-то к сфере горней

Взгляд на миг подымет от забот -

Тут-то в нём стишок и пустит корни!

05.10.12

Прогулка под звёздами

Вот я, под звёздами бродя,

Вот я, дыша простором тёмным.

Вот мир, без свай и без гвоздя

Стоящий теремом огромным.

От страха в зарослях зверьки

Кричат как маленькие дети.

Вот две моих пустых руки,

Едва заметных в звёздном свете.

Вот надо мной прошла сова,

Осведомилась, что за диво.

Вот подбираю я слова,

Чтоб было просто и красиво.

Присутствуя сейчас и здесь,

Забыв зачем, забыв откуда,

Себя и лес, и космос весь

Осознаю как Божье чудо.

20.10.12

***

Душа моя полна нездешним звоном

И золотой небесной синевой.

Я призван жить не буквой и законом,

А красотой и радостью живой.

Когда снега смиряют краски лета

И всякий корень прекращает рост,

Душа моя надеждою согрета

И дивным светом разноцветных звёзд.

Ни тьма, ни холод – вере не помеха,

А вера – слаще, чем медовый сот.

Душа моя отзывчива как эхо,

Её чуть тронешь – и она поёт.

21.10.12

***

Я встречаю новую стихию

Со смиреньем, не упрямлюсь зря.

Тень зимы ложится на Россию,

Наступает бремя ноября.

Вот брожу я по земле сутулый,

Потому что зябну выше плеч.

Ветерок седой мозолит скулы,

И тепло приходится беречь.

Хорошо с чайком сидеть у печки,

Если непогода на дворе.

От простуды – аспирин в аптечке,

От хандры – узоры на ковре.

Мысли перцем застывают в студне

Загустевшей за ночь суеты.

А стихи растут сквозь щели будней,

Словно сквозь бетонные щиты.

02.11.12

Духовная диета

Прочитаны все книги,

И фильмов больше нету.

И нету в том интриги,

Что сел я на диету.

Сижу, и вот, от скуки

Стишонки сочиняю:

Беру как форму звуки

И смыслом начиняю.

А смысла как-то мало -

Почти что тоже нету -

И я кляну устало

Духовную диету.

05.11.12

Надо

Всё долблю по наковальне,

А дела идут чуть-чуть.

Надо сделаться нахальней,

Злым вколачивая суть.

Надо сделаться грубее,

Добрых песней бередя -

Чтобы каждая идея

Плоть рвала верней гвоздя.

Надо весь остаток страсти,

Каждый стебёлёк венца,

Так распределить на части,

Чтоб хватило до конца.

06.12.12

Хозяин

Всю ночь тяжёлое ненастье

Моею крышею гремело,

И быть в тепле простое счастье

Моё испытывало тело.

Когда зимой гуляет ветер,

Весьма усугубляя стужу,

Приятно вспоминать о лете,

Нечасто выходя наружу.

К тому же, я, кормушку птичью