Читать книгу Смерть или Вечность? - Маргарита Норделинова - Страница 1

Моему милому Г. и всем

причастным.

Пролог

Звёзды над озером. Прохладное утро. Мотылёк в ореоле Луны. Как непривычны все вещи, когда на них смотришь через призмы других параметров. Сдвигаются ракурсы, деформируется оболочка глаз, цвета меняют свою насыщенность и глубину. А я продолжаю сидеть на мосту. Я не обращаю внимания на трансформации. Моё сердце спокойно. Моя душа в невесомости.

Но это только пока…

Конец августа две тысячи восемнадцатого года. Последние календарно летние дни перед бесконечным холодом. В воздухе томится обреченность – ждёт, когда я очнусь и потеряю равновесие. А я просто хочу дать себе волю. Я сильнее этого мира. Я стою наперекор математике. Я ненавижу грубую физику, ненавижу этот до боли чёткий мир – без волшебства, без тайн, без загадок.

Мне нужна магия…

Где-то вдали разливается пунцово-золотое зарево. Гаснут звёзды, бледнеет луна. Теряется невесомость, тревожится сердце. Сегодня я должна уехать из своего маленького светлого рая обратно в серый, унылый город. Сегодня рассеются лучи света и затеряется во мраке незримая линия между жизнью и реальностью. Я боюсь, что в темноте переступлю за ее призрачную грань и дуло пистолета направится мне в спину… "Реальность начинается в момент выстрела." Быть может, эта сегодня прочитанная мной в книге фраза – и есть та самая верная интерпретация человеческой экзистенции?

Интерпретация. Экзистенции.

Действительно ли существует она в научном виде? Был ли когда-нибудь в этом всём смысл и стоит ли давать определение несуществующему? Бесконечные туманные дорожки. Бесконечные неразрешимые вопросы.

Поднимается в воздух пепел моего по-детски измятого, бумажного нонсенса и растворяется, образуя собой страницы, пусть не самой искусной, но самой реальной книги.

И отражается в зрачках читающего.

О нитях капиллярах и пурпурном море

Зимняя девочка прижалась щекой к ледяному стеклу окна. Где-то на другой стороне мира живёт её мальчик вечного лета. Вечной радости, вечного солнца. Тепла.

"Суждено ли нам ещё встретиться?"

Они познакомились на побережье в Мерса-Матрух. Она – гренландская туристка на пару недель, он – мигрант из Дании. Какого было удивление, когда их речь сошлась в понимании. И как было грустно, когда выяснилась правда.

Пускай пару недель – не так много, но всё же время. Совершенно достаточное, что бы души сошлись в переплетении тайн.

В последний день мальчик рассказал ей свой самый любимый секрет – о нитях-капиллярах и пурпурном море.

– Все близкие люди намертво связаны. И не просто, а почти незримыми глазу нитями из тонких капилляров! А когда таким людям приходится уезжать далеко друг от друга, то эти нити натягиваются – именно поэтому становится так больно и хочется плакать.

Девочка с недоверием сощурилась и наклонила голову, пытаясь разглядеть чудо, сказанное мальчиком.

– Правда-правда! Я сам их видел. Стоит только приглядеться в звёздное небо при свете Луны – и ты увидишь пульсирующие красные полосы. В каждой – своё сердце, своё пурпурное море, соединяющее двух людей.

– А порваться они могут?

– Могут. Это я тоже видел…

– И что тогда будет?

Мальчик замолчал, с грустью опустив глаза.

"И что тогда будет?"… немым ответом наступил рассвет.

Неумолимое время не сжалилось и сейчас. Недели пролетели мгновениями. Бесценными секундами по-земному мимолетной, но такой космически-вечной дружбы.

Прощаться было не только жалко, но и страшно. А если нити не выдержат такого расстояния между ними? Что, если они порвутся и весь мир превратиться в одно бездонно кровавое море?

– Это только воля родителей. Однажды мы вырастем и увидимся вновь: здесь, где больше всего морских ракушек!

Детская вера в искренность чуда. Девочка улыбнулась с осадком печали. Ей давно не двенадцать лет – уже немного за двадцать. Но даже теперь – так тянется грезить…

Может, она бы и хотела улететь жить в Египет. Может, и хотела бы туда, где пески хранят больше всего морских ракушек, а над головой светит вечное солнце. Но теперь это не имеет значения. Она теперь студентка в Копенгагене. А после – обязательно станет врачом, как того желали родители.

"Суждено ли порваться нитям?"

Летний мальчик прижался ухом к раскаленной ракушке. Шум внутренних волн напоминал милый шёпот. На ночном пляже у моря, конечно, хорошо. Но ведь где-то там живёт его девочка вечной зимы. Вечной сказки, вечного снега. Холода.

Возможно, он и вспоминал бы о ней с безмятежной улыбкой, возможно бы ждал мечтательно их новой встречи. Но всему виной – эти тонкие нити. Переплетение тайн переплелось с ними вместе. А расстояние душ – лишь увеличилось.

Одна только часть тайны так и осталась невысказанной, та, которую мальчик не решился сказать девочке. Он знает, если алая нить капилляров однажды порвётся, пурпурное море мгновенно проникнет наружу.

И если это случится – кто-то из них непременно умрёт.

27.08.21

Сказка о гербариумисте и маргаритках

(аллегория)

В моей комнате всегда было тепло и пахло благовониями. Родители не любили это. Говорили, что я так и умру в своём душном цветочном склепе. Не понимая масштабы последствий, они открывали окна настежь, впуская ко мне холодный ветер и уличный смог.

Но что делать, если я родилась нежным теплолюбивым растением? Что, если сумрак нещаден к моим лепесткам?

Я цвела, но не могла распуститься.

Всё изменилось, когда осенним дождливым вечером в моё окно влетел ты. Солнце, что согревает даже ночью, лекарство, что избавляет от тоски и вневременного одиночества. Мой милый гербариумист с другой планеты. Я ведь действительно считала тебя спасением.

Ты ласково называл меня Маргариткой и раз в неделю, по воскресеньям, дарил по одному высушенному цветочку. Махрово-белые роминетт, розовые хабанеры, фиолетовые тассо… У меня появился целый гербарий!… но в нём были лишь разновидности одного и того же цветка..

Хоть ты и был странным, всё же мне нравился. Никто больше не называл меня своим цветочком, не приручал и не ухаживал. Ты стал тонкой гранью между холодным мраком и жизненно необходимым мне светом. Было страшно представить, что будет, если ты вдруг исчезнешь и стихии сольются воедино.

Но я старалась не думать о плохом.

Красочные лепестки, обрамляющие серединку из трубчатых цветочков, аккуратно отрезанные скальпелем стебли – неторопливыми движениями я постепенно заполняла страницы альбома. День за днём, неделя за неделей.

Мне даже казалось, что с тобой я становлюсь прекраснее. Однако моя красота была чрезмерно поддельна. Только посмотри – ты сделал меня искусственной… декоративным цветком, что существует лишь для радости чьих-то глаз.

Как же много времени мне понадобилось, чтобы это понять. Осознать, что тебе нужна была вовсе не я, а моя поддельная прелесть в коллекцию этого жестокого гербария.

И ровно спустя год ты меня срезал.

Сказал, что все мои чувства гипертрофированы, а потому больше не можешь ждать, когда я расцвету. Ты исчез, позволив тьме поглотить свет. Я осталась без солнца, без лекарств. В одиночестве я начала вять и гаснуть. Не осталось и слёз, заменявших мне воду. Мои лепестки постепенно сохли, срезанный стебель болезненно загибался. Альбом с маргаритками безмолвно пылился в нижней полке винтажного комода.

Мой милый и жестокий гербариумист, мне не хватало одной лишь любви, чтобы распуститься…

Ты вернулся, когда я умерла. Бесповоротно превратилась в высохший бесцветный цветок, без чувств и эмоций. Одним из множества в твоём гербарии. Я смотрела на тебя стеклянными глазами и молчала. Что ты со мной сделал, во что ты меня превратил?…

Ты наклонился ко мне, изучая безжизненные тело и комнату. В распахнутом окне выла метель, снег залетал прямо в квартиру, ложась на мои вьющиеся волосы, которые ты однажды перекрасил в рыжий. Родители пили на кухне чай. Они ничего не знали. Теперь все было так, как они хотели.

– В твоей комнате больше не пахнет благовониями. И холодно, – наконец спокойно произнёс гербариумист, закрывая окно. – Чего же ты так, Маргаритка?

Ты достал из комода альбом с гербарием, и в последний раз перед тем, как раствориться с зимним ветром, посмотрел на меня.

– Такое приятное зрелище. В моем гербарии впервые появился человек.

Это был тот случай, когда молчание стало громким ответом. Ты отвёл глаза и растворился с зимним пронзительным холодом.

***

Черта между сказкой и былью как горизонт – лишь призрачна. Ничего в этом мире нет достоверного. Может быть, вся наша жизнь и есть чей-то зашифрованный символ, аллегория. А верить мне или нет – только ваше решение.

21.09.21

Искусство любви и смерти

Мне не передать свою любовь. Она так велика, так самодостаточна, что в один момент сорвалась за рамки реального.

В тот день ты шёл ко мне с букетом весенних первоцветов. Наверное, это были жёлтые мимозы, или может быть, хризантемы. Я долго ждала тебя, свесив ноги с карниза и выдыхая в воздух сигаретный дым. Но на мой палец упал горячий пепел…

Не помню, что было дальше. Помню только слабые очертания в розовом облаке и чей-то протяжный печальный хор. Все погасло, меня вознесло и стало метать из стороны в сторону, бить об невидимые стены вне гравитации. Я пыталась кричать, но голос исчез, я даже забыла, как он когда-либо звучал… кто-то схватил меня за руку, но было слишком поздно – бездна тянула всё сильнее, причиняя ужасную боль.

«Помоги…»

Я открыла глаза в комнате без света, едва различая перед собой силуэт. Такой родной, до боли знакомый… я хотела произнести твоё имя, но мой голос всё ещё не вернулся назад.

Тогда ты схватил меня за руку и кинулся прочь: в темноту, в бездну наших самых грязных грёз. Мы долго куда-то бежали. Из-за противной темноты я не видела тебя, но чувствовала тёплую ладонь и запах одеколона с мужскими феромонами. Вокруг нас было сотни дверей, но все они пролетали мимо.

Кто мы? Куда мы бежим? Я не могла спросить, но кажется, все понимала.

Наконец мы вбежали в одну из комнат. Там стоял стол, а на нём покрытая тканью картина и белая свеча. Отпустив мою руку, ты медленно подошёл к ним и повернулся. Освещённое, твоё лицо было прекрасно. Я с наслаждением рассматривала каждый изгиб твоего тела и во мне пробуждалось странное, необъяснимое желание…

Ты бережно взял в руки свечу и поджёг ткань, закрывающую картину, а затем – моё платье. Всё вокруг охватило пламя. На пылающей картине изображена мадонна.

Ты вновь хватаешь мою руку, вновь кидаешься прочь из огненной комнаты. Я сбрасываю с себя остатки догорающего платья, оставляя на теле лишь ожоги и серый пепел. Мы бежим, бежим дольше, чем в прошлый раз.

Зачем ты делаешь это со мной? Лукавый блеск садизма в глазах виден даже в непроглядном мраке. Ты маньяк, чью душу я в экстазе романтизировала, а теперь хочу кричать: "Не лезь мне в сердце!" Ты жадно высасываешь последние капли сил.

Я беспомощна, слаба, до невозможности уязвима… кажется, тронь меня сейчас пальцем – разобьюсь на тысячи осколков, и никто меня не соберёт. Я так хочу любви, так хочу заботы. Обними меня, отведи смотреть на крышах рассветы, а не мрачные тоннели лабиринта и камер пыток. Но твоя любовь специфична.

Мы снова в тёмной комнате. Мои глаза давно привыкли к мраку – как снаружи, так и внутри нас. Ты грубо отбросил мою руку и прижал к твердой поверхности. В середине комнаты на полу лежит пистолет. Я покорно стою у стены и смотрю как твоя рука уверенно поднимает холодное оружие и целится в моё тело.

«Поцелуй меня…»

Выстрел.

Я в крови.

Алая комната.

Звук падения…

Зажимаю рану в груди, словно это поможет остановить кровотечение. Я не кричу, хотя мне очень больно. Я не желаю себя спасти.

Я смеюсь. Я так тебе благодарна.

Я так тебя ненавижу.

Я так тебя люблю…

Ты подошёл ближе и сел на колени. Совсем рядом. Улыбаешься и капаешь на мои кровавые губы настойку морфия. Прижимаешь к себе и что-то безумно шепчешь про страсть и отчаяние. Твои слезы смывают кровь с моей обнажённой обугленной спины. Мы одни во всем мире. Это искусство любви и смерти. Грязная, двуличная эстетика, неописуемая ничем.

Ты прижимаешь к голове пистолет. Всё будто в замедленной съёмке. Я кричу, закрывая глаза.

«Прости…»

Резкий свет ударяет в глаза. Я снова у себя дома. Я лежу на полу под окном.

По телевизору транслируют срочные новости: на соседней улице в связи с ДТП был насмерть сбит человек. Из вещей у него нашли лишь букет жёлтых цветов. Кажется, хризантем, а может быть, и мимоз.

Неужели мы больше не встретимся..?

05.01.19.

Ценестезия

За окном снова темнеет. Поезд опустел.

Я лежу на нижней полке, прижимая к груди колючий плед.

Здесь так холодно, милый, так одиноко. Я покрылась слоем пыли и больше не двигаюсь.

Снаружи колеса отбивают ритм по рельсам. Монотонно, как большие антикварные часы. А здесь, внутри, очень тихо. Ни голосов, ни привычного шуршания. Я осталась совершенно одна, с застывшим на запотевшем стекле взглядом. Мимо пролетают дорожные указатели и таблички с незнакомыми городами. Я уже их почти не вижу – пейзаж за окном застилает туман.