Отрывок из книги
Tout a commencé un jour de printemps pluvieux et froid, comme il ne l’a jamais été auparavant. Les arbres fleurissaient comme si de rien n’était, mais le ciel ne leur répondait pas, car les nuages épais, couvrant le ciel d’une masse menaçante, étaient prêts à déverser à chaque instant des torrents d’eau sur les têtes des passants. La lumière était très étrange: la masse de l’air, condensée par certains endroits, laissait entrevoir des passages, des couloirs entiers, avec une substance très fragile, ressemblant à une poussière de cristal.
Les rares rayons du soleil jouaient dans des milliers de facettes de cette poussière en s’éclatant en couleurs de l’arc-en-ciel, et cette masse vibrante faisait naître une vague impression que tout était possible à cet endroit. Elle aimait venir sur cette place car ici, et uniquement ici, elle ressentait chaque fois la même chose: que tout est possible dans la vie. Que tout ce qu’elle vivait en ce moment n’était qu’un prélude, une répétition à quelque chose de très magique, à la limite de l’imaginable, du compréhensible.
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De toutes ses pensées incompréhensibles, il avait commencé à avoir un horrible mal de tête. La voiture, semblait-il, roulait par elle-même et, heureusement, il était seul sur ce bout d’autoroute.
Peu à peu Bill revint à lui, le mal de tête s’estompait et laissait la place à une appréciation de la situation. Il s’était rendu compte qu’il roulait à deux cent vingt-cinq à l’heure, et, grâce à Dieu, il n’y avait pas beaucoup de virages, et, s’il ne ralentissait pas, ce serait son dernier voyage…
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