Отрывок из книги
Jan Wilhelm Nordhäusers Wohnung war der Traum eines jeden Maklers: Sanierter Altbau mit Sonnenbalkon, 1-A-Lage, vorne der herrliche Ausblick auf Freiburg, hinten raus der auf den Schauinsland, den Hausberg der Stadt. Dazu die gewundenen Straßen und die Weinstöcke, die dem Ganzen ein südliches Flair verliehen. Jetzt allerdings glich die Traumwohnung einem Schlachtfeld, und auf dem Sonnenbalkon türmten sich die Sachen, die auf den Sperrmüll sollten. Nordhäuser fluchte, als sein Handy klingelte. Bis er es endlich unter dem Bademantel hervorgefischt hatte, hatte es bereits zu klingeln aufgehört. Unbekannter Anrufer. Keine Nummer. Gab es das überhaupt noch? Auch keine Nachricht auf der Mailbox. Garantiert die verdammte Möbelspedition. Fünf Minuten später klingelte es wieder. Er meldete sich gereizt: „Ich will wissen, wo die Umzugskartons bleiben! Ich sitze hier im Chaos. Die sollten doch längst hier sein! Hallo? Hören Sie mich? Wer ist denn da?“
Er bekam keine Antwort. Hörte nur ein Atmen. War das Kriminalhauptkommissarin Karoline Bartels, Karo genannt! Konnte es wirklich sein, dass er sie nur am Geräusch ihres Atems erkannte? Als er schluckte, merkte er, dass sein Hals auf einmal ganz trocken war.
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„Ist es zu viel verlangt, pünktlich zu sein“, fragte sie trocken, als sie draußen standen und über die Stadt sahen, die irgendwie zu glühen schien.
„Der Typ schmeißt Sie achtkant wieder raus, wenn Sie nicht aufpassen. Der weiß wie das geht, glauben Sie mir. Da fragt der weder mich noch den Polizeipräsidenten.“
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