Тридцать третье марта, или Провинциальные записки
Реклама. ООО «ЛитРес», ИНН: 7719571260.
Оглавление
Михаил Бару. Тридцать третье марта, или Провинциальные записки
Предисловие Вадима Жука
Предисловие автора
Суздаль
Зарайск
Шуя
Верея
Киев
Фалькензее
Таруса
Ковров
Ликино-Дулево
Село Дубровицы
Нерехта
Белозерск
Вологда
Галич
Чухлома
Гусь-Хрустальный
Кинешма
Пущино на Наре
Кашира
Кимры
Рыбинск
Мытищи
Вязники
Пошехонье
Ростов Великий
Покров
Киржач
Гороховец
Штуттгарт
Судогда
Куровское
Егорьевск
Муром
Ногинск
Мышкин
Под Калязиным
Углич
Юрьев-Польский
Александров
Подольск
Храм Покрова на Нерли
Владимир
Волоколамск
История одного поля
Старая Русса
Коломна
Протвино
Можайск
Истории города Бронницы
Боровск
Командировка в город N
Поезд Москва-Одесса
Конаково
Деревня Бутурлино
Тула
Талдом
Санкт-Петербург
Муромцево
Малоярославец
История о двух керосинах
Козельск
Мосальск
Как я проел Новый год, или Опыт исторических записок
Кашин
Кострома
Рассказ подводника
Павловский посад
Остановка в пустыне
Гаврилов посад
О провинциальных музеях
Дом-музей Н. Е. Жуковского в деревне Орехово
Серпухов
Истории города Александрова
Отрывок из книги
Люблю жанр путевых заметок. И читать, и писать. Теперь, однако, все больше пишут об экзотических странах, о модных курортах, где все включено, вплоть до безоблачного неба и лазурного моря. Но я не бываю в дальних странах и скучаю на курортах. Впрочем, я на них и не езжу. Там, где я бываю… Нет, не получается у меня предисловия. Начну лучше с эпиграфа. К путевым заметкам нет лучше эпиграфа, чем гоголевское «Счастлив путник, который после длинной, скучной дороги…». Из Гоголя, кстати, трудно брать эпиграфы. Это вам не Сорокин или Бегбедер какой-нибудь. Из этих взял цитату и немедленно закрыл книжку, а разве закроешь Гоголя? Тут же начнешь читать дальше, дальше… И долго еще будешь идти об руку с его героями, повинуясь его чудной власти… Все равно не получается предисловия. Ну и черт с ним. Напишу как есть. Простым языком, которым я ем и заклеиваю почтовые конверты.
Как я писал эту книгу. Если одним словом, то долго. Лет пять, не меньше. Потому, что писал в свободное от работы время. Её можно назвать книгой выходного дня. Еще праздничного и отпускного. Это граф Толстой делал перерывы только на косьбу и Софью Андревну, а мне приходилось каждую неделю прерываться на пять рабочих дней. Сначала я садился в машину, автобус, поезд или самолет и ехал в какой-нибудь маленький или не очень, или очень большой, но непременно провинциальный город*. Чаще все же в маленький. Порой совсем крошечный. Такой как, к примеру, Чухлома в Костромской области, или Пошехонье в Ярославской, или Мосальск в Калужской. В глубинку, другими словами. Глубинку не в том смысле, что это глухомань какая-то, нет, а в том, что глубина, без которой не бывает ни реки настоящей, ни моря, ни даже океана.
.....
И тут вдруг выяснилось, что книг получилось две. Пока я курил в поле и ловил рыбу, пока собирал землянику в лесу, пока обедал и косил, из поля и леса, из ягод земляники, из кузнечиков и рыбалки, из тощих деревенских коров и пьяненьких пастухов, из дождя и снега, из весны и лета, осени и зимы выросли маленькие рассказы.[1]
Тексты этих двух книжек я решил переплести между собой, а то, что получилось, издательство Live-book переплело под одной обложкой.
.....