Читать книгу Стихотворная окрошка - Михаил Гарцев - Страница 1

http://samlib.ru/l/lirik_t/a26.shtml

Endspiel

"Ранней осенью небо нежнее,

Солнце чутче, прохладней зной,

И тепло в эти дни нужнее,

Даже, может, нужней, чем весной".

…

П_А_Р_А_Ф_Р_А_З_А

Я старею, готовлюсь к аду,

вроде белый, но весь в грязи,

потому что, моя отрада,

мне пролезть захотелось в ферзи.

А ведь бегал когда-то мальчонкой,

рядом нянька и верный пёс,

был я нежный, сродни собачонке,

нынче грубой щетиной оброс.

Ну, а в детстве, ты помнишь, были

шелковистыми кудри мои,

занесло их белесой пылью…

Я снимаю с волос слои

экзистенции подуставшей…

Эх, Сергуня, ну, кем ты стал?

Взглядом женщины низко павшей

мне судьба пророчит финал.

Мухоморы, "проглоттер", поганки,

"самоволки" и пот на челе…

В платье трепетной страстной вакханки

я танцую канкан на столе.

Декольте, рюш, фестон, подвязки,

лайм пуанты, жабо, макияж,

силиконовых две накладки…

И я слышу: "Ты наш! Ты наш!"

Либерастов в упор не вижу,

но держу про запас пиар.

На пиаре нажил я грыжу —

все ж какой-никакой навар.

В подсознанье плывут картины:

вновь я вижу осенний парк.

И я мальчик, такой невинный,

но реальность о землю – шварк!

Вновь дерьвья – небес подпорки —

няня, песик, твои глаза…

И бушует в моей подкорке

нескончаемая гроза.

Лучше было б остаться пешкой

и не лезть, как чумной, в ферзи…

Белка рядом грызет орешки,

я в осенней лежу грязи.

http://samlib.ru/t/trudler_a/vechnayazhizn.shtml

Вечная жизнь

"посреди одичавшей евразии

я ношу расстоянья в груди

эк меня пустотой угораздило

не судим не судись не суди"

…

П_А_Р_А_Ф_Р_А_З_А

посреди одичавшего племени

стихотворцев всемирной сети

эк тебя угораздило времени

не хватает поток разгрести

подсознанья сознанья континуум

где дискретность давно не в чести

автоматным письмом но как минимум

надо в сферах размер соблюсти

а не то заартачатся чистые

грязных критиков время прошло

и под шконку загнали отличников

уголовникам жить хорошо

те кто выжил от серного запаха

пострадают от рубки голов

ты старуха косой не размахивай

не спеши пополнять свой улов

в тёплый саван кто хочет укроется

кинь под ноги в тиши гробовой

помолись у престола пред троицей

и иди тебе данной тропой

и хоть око за око навыкате

битый час бей баклуши не спорь

пока душу не требуют мытари

пока песню не вырежет хворь.

http://samlib.ru/w/walxter_b/12.shtml

Бабы-дуры

"Смотри-ка, вон идёт ‒ хорошая такая!

И ноги от ушей, и руки из плечей

по шее вьётся цепь червонно-золотая,

приманка для ворюг, альфонсов и врачей".

…

П_А_Р_О_Д_И_Я

Приклеился мой взгляд к хорошенькой фигуре.

"А вдруг тестостерон ударит вновь под дых?

Виагрой запастись заради бабы-дуры?" —

пропел мой петушок, пропел он и затих.

И я вмиг болт забил на пышную молодку,

мне суматошит кровь спиртных паров туман.

Я дворника нашёл и мы залили в глотку

антивиагры взвесь, и не один стакан.

Проснулась в теле жизнь, рожденный пить не может

любить, творить, менять ВИВЕНДИ МОДУС враз.

И либерастов пусть, врагов России гложет

сосущий мозг испуг, наш брат не либераст.

Нам бабы вслед вопят: "МУЖИЦКИЕ ФАКТУРЫ,

ВЫ С ВИДУ МУЖИКИ, НО ГДЕ ЖЕ ВАША ПРЫТЬ?

ВЕДЬ ЕСЛИ ВАС КАПНУТЬ, ВНУТРИ ВАС – БАБЫ-ДУРЫ,

ВОТ ПОЧЕМУ В СТРАНЕ ХРЕНОВО С ВАМИ ЖИТЬ".

http://samlib.ru/l/lina_mago/zacastih.shtml

«Отдаваясь при всех бесстыдно…»

"Отдаваясь при всех бесстыдно,

Стонет скрипка, в экстаз впадая,

В ветряном полотне простынном

Бьется чувственная, нагая".

…

П_А_Р_О_Д_И_Я

Отдаваясь при всех подспудно,

поэтесса стихи слагает.

На холодном ветру простудном

бьётся чувственная, нагая.

В обнаженности нервных звуков

иноземных словес паренье.

Так рождалось в страданьях, муках

стратосферное стихотворение.

В каждой строчке нерусским духом

форма русская наполнялась,

но людей с абсолютным слухом

не колышет такая малость.

Галактических волн созвонье,

облаков торопливых пухлость…

Поэтесс привлекает бизонья

эротическая округлость.

Обнажение фаз отдачи

не заменит любовь земную.

Поэтессы любви не клянчат,

а берут, оживив статУю.

http://samlib.ru/h/hohol/pustojsostav.shtml

Пустой состав

"Усталый дизель пятился по-рачьи,

Таща состав суставчатый навстречу

Закату, и бессмысленно бурлачил,

Как будто он реке противоречил".

…

П_А_Р_О_Д_И_Я

Поэт поэточный бурлачил календарно.

Ему мещане в городах рукоплескали

за то, что он своим трудом ударным

отремонтировал им старые скрижали.

Он строфы сцепливал, словно пустые дыры,

а даты размещались в помещеньях.

Селенья восторгались командиром,

и тот не брезговал селений угощеньем.

И только Бог сомкнул устало вежды,

ход времени на время обездвижив.

Он потерял последнию надежду,

но наш поэт и в катаклизмах выжил.

http://samlib.ru/l/lina_mago/zauystih.shtml

Высечь молнию крылом

"Долой обтесанную гладь

Сухой размеренности будней!

Тебе, бунтарство, исполать,

Пока сражаться силы будут".

…

П_А_Р_О_Д_И_Я

Долой обтесанную грудь —

в рекламе каждый день я вижу —

Простите, доктор, из Парижа

нам поставляют эту муть.

Сражаться с миром нет уж сил —

мир селикона, макияжа,

чем только мы себя не мажем:

от аква-гримов до чернил.

Ломтём ржаным заем стакан,

не рассироплюсь от водяры.

Пришлите, доктор, санитаров,

унять в душе моей пожар.

Но не поганьте борозду,

не то взорлюсь корявой жестью

и желчью изольюсь от мести,

не отобьетесь и за мзду.

В больничный просочусь проём,

разбудоражу залп ружейный,

и всех елейных и ливрейных

я мощным словоизверженьем,

как Зевс, испепелю огнём.

http://samlib.ru/p/poedinkow/babje.shtml

Бабье Лето

"Бесконечность сибирских просторов

Души делает бесконечными.

Бабье лето кедрового сбора

"Шишкарей" всех – добросердечными"…

П_А_Р_О_Д_И_Я

Бесконечно терпенье читателей.

Терпят Вовы стихи бесконечные.

Даже множатся почитатели,

люди русские, добросердечные.

Хоть стихи шишковаты нескладные,

Вова честен душой, не стебается.

Популярность растёт, ну, а главное —

пишет, рогом Вован упирается.

Сочинять – это дело старинное.

Пращур наш шишкарил без претензии.

Если б Вова плести стал корзины – yes! —

вряд ли был бы урон для поэзии.

http://lib.ru>http://samlib.ru/l/lina_mago/zaudstih.shtml

«Наструган ветер тёркой переулков…»

"Наструган ветер тёркой переулков,

Заправлен замороженным дождём

И бледной недовыпеченной булкой

Остывший месяц к небу пригвождён".

…

П_А_Р_О_Д_И_Я

Назову я тучи ульем.

Месяц булкой назову.

Пчелы носятся, как пули,

серебрятся наяву.

Из фонарного помола

вышел коржик земляной,

и серебряные пчелы,

колосятся надо мной.

Шторы-жабры в день дождливый

настругают тьму устрИц.

Ты придёшь, такой счастливый,

к черту терки, лучше блиц?

Наплевать на политесы,

нажжужала я сполна,

и все скажут: поэтесса —

гравитации волна.

http://www.stihi.ru/2006/02/18–2292

«Ведь это точно когда-то было…»

"Ведь это точно когда-то было…

Рисунок серый – в карандаше…

Утла подвода, худа кобыла —

в тумана кашице, густыше"…

П_А_Р_А_Ф_Р_А_З_А

Темно у дохтора на приеме,

вчерась, горбатясь за гумус тмящий,

перестарался, а нынче в дреме

сижу ледащий с лицом просящим.

А рядком дедка сидит безрукий

и все страдает от боли жгучей

в руке, c которой давно в разлуке,

с лицом темнее осенней тучи.

– Шо, хлопчик, скоро, нас дохтор примет?

– Хто яго знает, сих эскулапов?

Ужо онемели ужица с выей,

давненько не был в явонных лапах.

Как-то мне щупали грудь, паршивцы,

кололи и жгли, убивцы, трахею…

Искали душу в сердечных мышцах.

Видно, давно я расстался с нею.

Болела сильно, такой уж родился,

фантомы боли, сонмы печали…

Пошла уж какая, дедуля, седмица…

Пропала душа, куда-то отчалив.

Нас врач осмотрит – печать, как клякса,

в Собес с тобою сделаем ходку.

Мне б в рот – оболу, а лучше – баксы,

а ты, дедуля, проси молодку.

Пора инвалидов взять на поруки,

и поддержать нас, таких горемычных,

ты, дед – инвалид, поскольку безрукий,

и я инвалид – без души кирдычно.

http://samlib.ru/s/shapiro_a_a/obida.shtml

«Мне снилась детская обида…»

"Мне снилась детская обида

на N. Не подавая вида,

что пьян (хотя совсем алкаш —

о если б всё, что мы глаголем,

оправдывалось алкоголем!),

он мне твердил, что я – "не наш".

…

П_А_Р_А_Ф_Р_А_З_А
Душевная травма

Во времена, кажись, застоя

сидел с бутылкой я пустою…

Ко мне подсел какой-то дед.

Рябой, немытый, бородатый,

со стаканОм, как бы поддатый.

Условно пусть зовется Z.

Я был отнюдь не алкоголик,

хоть мог бухать, порой, до колик

в печенках, почках и спине…

Увы, то, что в верхах глаголют

нельзя понять без алкоголя

давно известно всей стране.

Смеркалось. Ерзали ворота.

Базланить не было охоты,

я встал, уж было, и пошел…

Вдруг Z на что-то рассердился,

вскочил, на месте закружился,

мне в спину прорычав:

"Козел!"

"Я не козел", – хотел сказать я,

но в санитаров двух объятьях

он был погружен в грузовик.

Знать, Z, сбежав с какой-то дурки,

хоть был и пойман в переулке,

все ж в подсознанье мне проник.

"Козел!" – кричали дети в школе.

"Козел", – я слышал в чистом поле.

"Козел", – прошамкал аксакал.

"Ко-зе-л!" – мне жид пропел пархатый.

Приснилось даже – черт рогатый

за мною целый день скакал.

И, правда, кто мне скажет, кто я?

"Сон разума" – пророчил Гойя.

И я заснул на много лет.

Во сне мне снились вор в законе,

и как ругались зэки в зоне…

"Козлы!" – кричал я им в ответ.

Тряся козлиною бородкой,

однажды встретил я молодку.

Она мне стала дорога,

но врач по психам, круглолицый,

мне отсоветовал жениться:

"Смотри, блин, вырастут рога".

Вокруг шумела перестройка,

и разных дел творилось столько…

Но все мне как-то было влом…

Я просыпался от поллюций,

а не от залпов революций,

на всё глядя козел козлом.

И как врачи все не старались —

мне не помог психоанализ,

ни даже Фрейд, ни даже Юнг.

Знать, от врачей мои сокрыты

и комплексы, и архетипы.

Я всё послав, рванул на Юг.

Бродя в горах Бахчисарая,

ту встречу с Зетом вспоминая,

и с камушка на камень скок,

понять хочу я эту силу —

что так беспечно опустила

и обесценила мой рок.

Я был мужчина, в общем, в норме,

а стал я чем-то вроде зомби.

Ужо тебя, смешной старик!

"Козел!" – вскричал Евгений грозно —

вдруг стало ветрено и звездно —

и вырвал грешный свой язык.