Читать книгу Аляпистый монохром - Монохромов - Страница 1
ОглавлениеГлава-1.
«Друг – стекла-это огонь, то есть крайность, да- отражение и пламя- всё это так сказать через чур, всё это край, это красивое багровое, трогательное слово. И грань этого прекрасного далеко не всегда ясна. Люди-это живые крайности, потому что они живут и доводят себя до края»…
Сочинял я это в уме, пока другие читали свои стихи. Да, это был поэтический вечер и вот наступила моя очередь, я впервые оказался на подобном мероприятии и потому сильно волновался и смущался, всё-таки здесь совершенно пока что чужие люди, представьте себе целых десять человек…
Синий стул в этом небольшом зале бархатом отзывался в голове своим насыщенным цветом. И тут на меня что-то нахлынуло, меня пробило до слёз…
Люди читали свои стихи: кто был немного артистичней другого или возможно даже всех других использовал в своём эпическом повествовании ещё и жесты. Девушка с каким-то странным лицом или выражением, словно только что родившаяся в нежной капле росы или дождя читала, свои нежные строки медленно и чувственно слетавшие с губ. Она читала где-то около минуты. И я запомнил лишь одну фразу: Для кино мы тоже фильм и чьё-то настроение, чью-то жизнь возможно даже родим…
Но всё же я набрал как можно больше воздуха в лёгкие и начал читать:
–Если бы зима была весной, я бы эту комнату той же
Ближней к теплу порой
Залил бы твёрдой, жестокой, без изысков водой!!!
Лето кончается.
Частички слетаются
Части меня от чего-то спасаются. .
Меня изящно буква касается
А я её как на зло стесняюсь.
И постепенно кончаюсь.
Авария и я лбом прямо об столб
Кровь течёт из обмана, из сердца и головы.
Я вижу лишь полости,
Без чёрных тайн входа.
Любовь-это печальная дорога.
Порой надо зажечь спичку при помощи Бога.
И где тревога, что роза и простая зелёная травинка?
Они ведь лучшие друзья и болезненно бояться поссориться, разругаться на всю жизнь.
Возможно даже расплакаться и налить целое море слёз. . . В котором сами в последствии и захлебнуться…
И я против ветра толкаюсь, И вхожу, вход до моря крови укушу. Наверно, мой друг, я через всё это прохожу. Видно глаза чрез пакет. Ладно-новый день-это век. Увеличил лупой побег. Тайны тьмы трогают меня. Прямо за нервы. Вижу белые стены. Замок от текущей пены. Защищает даже от воды без самой себя
Как пустота,
Которая ещё не создана.
Нет!
Как я!
А ты кто такой?!
Видишь Землю землёй?!!
Хм, знаешь. . Все видят Землю землёй…
Картины между собой
Рождают призрак
По имени-"Стой".
Зачем нам нужен этот сбой?
Внезапный день
Внезапный сон про день
Горящие свечи об стёкла.
Как труп печального круга.
Когда-то станет спичкой друга…
Птицы поют о костре.
В их сердцах
Творится хаос
Хаос безумия полёта
И это уже суббота,
Вот уже и долетели. .
Но как же она забыла про нас.
И как же он нас не спас.
Последняя попытка
Сказать в общий глаз…
Мы сами орудуем в нас…
И думают оттенки, уйти или остаться…
Да, да я в курсе, что я бездарность рифмующая на глаголы и что скромность-обратная сторона эгоизма тоже…
Мы даже себе ничего не должны, что уж говорить о других…
А не у всех ли сейчас лица, будто они «только что родились»?Да не-не у всех. Хотя по-сравнению с вечностью-мы не жили вообще…
. Хотя. Кому я вру?Разве что не неправде…Ведь когда мы «врём» лжи мы как-будто бы говорим правду.Или и правду и ложь одновременно, или только ложь… И порой бывает, говоря нечто подлинное мы по-сути обманываем ложь.Когда лжём правде то ясное дело-мы просто лжём…И когда мы говорим ПРАВДУ лжи мы тоже говорим ей нечто…Возможно правдивое…Или врём.Правда-это вообще самая наглая ложь…Реальность-это самый великий подвох.. Ну и обман…
И после прочтения этого стихотворения я чувствовал, что…
–Что довольно ярко, Сюрелбис. Спасибо.
Он будто бы читал мои мысли, но на самом деле «что» я мысленно добавил к его речи. Так что моё сознание прочитывал словно книгу далеко не «он», а довольно близко я, как собственно и должно быть. И тут я поймал себя на мысли, что это хороший роман, но как на зло не я его автор, я ощутил это интуитивно. Но кто же тогда владелец мыслей в моей голове…У меня всегда были подозрения, что не я и вот наконец ко мне пришло осознание этого…Неужели и оно не моё?
–Вам спасибо. -Надеюсь, что лишь «слегка сконфуженно» ответил я…
И кто-то хихикнул, засмеялся фонтаном, засмеялся в себе, не выдавая смех наружу, а кто-то смеялся «в смерти», «в своём будущем гробу», »в своей могиле»…В будущем или в прошлом, в рождении или в конце, хохотал, раздирался всю жизнь и над тем и над другим и над жизнью по-середине времени, то есть в настоящем и над всем- и над собой… И над людьми…Я сейчас говорю про проявление такого явления, как смех вообще во всём мире, или Вселенной или Космосе.
Интересно…Смеётся ли хоть иногда Бог?. .Может быть то что является противоположностью смеху, даже крайним контрастом, полярностью является его могущественной улыбкой…Не знаю, вот такая вот странная-ням-ням-мысль… Не судите строго…
Так-то там все смеялись фонтаном…
Полы этого зала были белые, как дым, облачённый в ловушку…Я и другие стояли будто на стекле, под которым был заточён он…Его заставили, его заставили…служить своей кромешной задумчивой. . То-ли белизной, то ли серостью, то ли вкраплением бесконечной темноты, какому-то дурацкому аквариуму…Без рыб…
Хотя и они вряд ли бы спасли его из этой тюрьмы…Хотя рыбки из «В поисках Немо» судя из самого фильма, наверняка способны на многое…Например переплыть океан…
Впрочем, наверняка на это способны многие рыбы, но не с собственным «я»…
И у тумана стучало сердце и я умирал как тень, которая…И не жила.
Тень бьющегося сердца где-то внутри нас играет в покер, в шанс!
–Ну и как?
–Понравилось, раз перед всеми прочла.
–Опять ты мои стихи…Заимствуешь…-Я не мог сказать другого слова. Я не мог всё это отдать реке…Течению, в котором утонуло бы то что я на самом деле вымолвил, то что было уже фактом, то что было бы лучше и правильней, но не факт что правдивей. Любовь-это вообще дом, состоящий из кирпичиков иллюзий…А настоящая любовь-это вообще не дом…
–…Ты же не против.
–. . Да мне всё равно.
Не совращайте мои мысли, господа и не спите с ними в одной голове…
–Опаньки, Антиискусство. -Вдруг заговорил немой.
«Ура!»-закричали все и были искренне рады за паренька.
Что ж. Наконец-то умному человеку природа дала высказаться. Низкий поклон и ему и природе. И да-я с ним полностью согласен. . .
Глава-2. Многоточие глаз.
Я считаю, или читаю, или может быть и то и другое(трудно сказать)секунды. . Кровь течёт, эта книга бесконечна, но если говорить про меня, если я роман, написанный жизнью, то этот убийца, пролестнул и сжёг эти страницы уже почти до конца…Душа-это словно бесцветная кровь.
Это чувство до сих пор не даёт мне покоя…И тут зазвонил телефон:
–Здравствуйте. Это вы, Сюрелбис?
Я решил ответить, что «да», «я».
–Я собственно вот почему звоню, вообщем…Вы написали в точности тоже самое, что и я. Более того-вы написали целую книгу-точно такую же, что и я…И мне одно не понятно:зачем?!
–Мммм. . Простите, но это не возможно, всего доброго…
Вот такая вот метафора со мной случилась и вот такой вот сон мне приснился. …
Глаза-это фразы и их глубина зависит от того сколько же в них точек. Я стараюсь увидеть их. И сосчитать…Ахахахаха…
–Слушай, Сюрел. А что будет первым что ты скажешь своей девушке?
–Ты имеешь ввиду если бы кто-то вдруг появился в моей жизни…
–Да. Причём женского рода.
–Я бы сказал…Я бы сказал что:
«Её глаза словно микроскоп, через который можно смотреть из-за нашей с ней близости».
Наши отношения-это микроб и я смотрю на них через микроскоп…
–Забавно.
(Кроме того это было весьма пафосно).
–Ещё как…-Ответил я, пытаясь скрыть смущение и выдать себя за умника, которому на всё наплевать…
Мы стояли на улице у кафе "Микрокайф" и вдруг начался ливень. Капли говорили друг с другом, натыкаясь на своих братьев или сестёр или ещё каких-то родственников или близких людей, может быть даже родителей. И это было прекрасно…И бессознательно…
Сны продолжаются. Я вижу молчание у самих его истоков. Что здесь происходит не знает никто и уж точно не я…
Утро. Птицы взлетают, я же встаю с постели. Поток крови, поток мыслей, поток букв, поток слов…
Когда мы встретились, медленно приползла улитка. при этом обогнавши меня и сказала мне на ушко:Ну и зачем тебе всё это, ты же умрёшь не родившись, понимаешь ли ты это, кретин?!!Да, никто другой, а именно ты, я обращаюсь к тебе и мне плевать на тавтологию!!!!-Превратилась она уже в огромного монстра пожирающего и меня и. СВЕТ. МОЕЙ. ЛЮБВИ.
Мрачный парк моего родного города горел чёрным огнём. Всё было чёрно-белым, точно аляпистый монохром и в этом случае "цветами" и в то же время цветками выступали оттенки. . . Отттенки чёрного и белого. Как бы примитивно это не звучало-Цвета-это и есть цветы и в отличии от них они до кончиков своих световых тел настоящие, ничто не сможет повторить их великолепие, только они сами.Хотя кто-то или даже все может решить, что это описание как-раз больше подходит для цветов в смысле растений…А монохром-это царство, царство лаконичности в фотографии. . . Кратко, чёрно и бело. ВСЁ. РОЖДЕНИЕ. ПРОШЛО.
И родился снимок.
Снимок нас, сделанный временем.
–Кто был в кафе?Да всякие придурки..Неужели тебе интересно. . .
–Да.
–Ну тогда я могу сказать тебе, что кафе и остывшее в нём кофе тоже может быть и было конченым кретином…
Глава-3. Беги.
Иду. И слышу голос:беги.
Я конечно же «бегу» и к моему «побегу» подключается грозящая палка, куда там без неё. . .
Прибегаю и изнываю от жажды.
Выбирай ничтожество. . . Квас или вода?
Вода?
Ок, дружище, ща захлебнёшься.
Я тону в молекулах. Хотя вообще-то я и до этого был полностью в них погружен, если вы понимаете о чём я.
Они прошибают адским холодом мои глаза, как сосульки зимой. Кровь сливается с водой. Боль льётся то в душу то в тело, то в разум, то в смерть и там саму боль парализует нечто ужасное и заканчивающее всё-всё что только возможно закончить. Она так тяжела, что во мне вот вот не останется ни только ни капли крови, но ещё и ни капли воды. . .
–А ведь лёд-это тоже вода.
–А ведь мы-тоже любим друг друга.
–Почему "тоже"?
–Ну, знаешь. . . Вода-лёд-лёд-вода. Одна плоть. Все дела. . .
–Ааахахах, чёрт. Опять этот твой словесный понос.
–Опять ты обиделась на меня. . .
–Да…
И тут я погрузился в размышление. В размышление о тавтологии.
–Тавтология: что это, как не одна из основ литературы, сколько чувств в повторений слов, сколько божественных ветвей растёт в их связи! . .
–ЛИТЕРАТУРА. ЛИТЕРАТУРА. ЛИТЕРАТУРА. ЛИТЕРАТУРА.
–Да заткнись ты уже!
Глава-4. Тюрьма воздуха.
Утро. Кофе. И закрытые окна. . Я заточён. Знаете обычно я просто привыкаю к духоте, но сегодня я их открыл. Сначала глаза, чтобы увидеть хоть что-нибудь, а потом и их…Я плакал. Рыдал из-за неё. .
И вот, сейчас я иду по середине дороги. Вокруг тишина и только редкие машины словно шьют безмолвие как-ни странно проезжающим звуком…Словно ниткой и иголочкой…
Над моей головой ветви деревьев с зелёными листьями. Я ждал это лето и каким бы оно ни было я приму его. Приму точно…СВЕТ МОЕЙ ЛЮБВИ.
Я внимательно всматриваюсь в прозрачный воздух, но к сожалению или к счастью никак не могу его разглядеть. Что мне сказать? Пустоты нет-её заменяют микробы, само отсутствие , а также то что я называю некой абсолютной прострацией и абстракцией по имени «всё». То что мы именуем «всем». А значит она в то же время существует, причём могущественно…Отсутствия нет-её занимает пустота…
Идя домой…Я потерял время, но когда-то мы дружили с ним, или мне казалось, что были друзьями…Лучший друг-это вечность и в полной мере это так, если мы не умираем раньше неё и в этом контексте и случае-да-её жизнь словно смерть…Но в то же время альтернатива тлену…
-Знаешь, тьма сегодня заказала свет в ресторане и умерла. И я думаю, что даже не темнота и уж точно и тем более не чёрный цвет-мать времени. Родило время- бесконечность реальностей.-И вечность отсутствия данности и необъятность отсутствия всего и неизбывность небытия, которого нет и так бесконечно.-Которые родили вечность вечностей, как-то так…Пустоту тоже создавали, но что-то ведь создало то, что создало пустоту-наверняка другая пустота, особая. . . А значит бесконечность своеобразных отсутствий, отличавшихся друг от друга формами небытия бесконечно создавали друг друга. Их аутентичность заключается в отсутствии пустоты и при этом её характерном присутствии, это ничто, освобождённое от небытия. Ничто без ничто-есть зачаток чего-то…и мы приходим к тому-что у нуля в отрицательную сторону есть одна вечность, а у нуля в положительную сторону-есть другая такая же безумная непрерывность…Вечность отсутствия рождает вечность присутствия.Нескончаемость это всё-в том числе и отсутствие чего-либо. Невообразимая безбрежность родила неоглядную ширь, которой нет конца…
А ещё всё это-конченый бред. . . Если и есть какое-то возражение тому что во всём на свете нет смысла, то как по мне оно должно заключаться в том, что всё сущее относительно. То есть что-то более бредово, а что-то менее. Но в таком случае сама относительность-бред, если всё чушь.А если это так, то сам «величайший символизм»-это самое бредовое что может быть, потому что она измеряет бред и только она имеет смысл, имеет под собой что-то кроме кромешной белой или чёрной или скорее вообще бесцветной, цвета той пустоты, которой нет, стены…Но всё это для кромешной бессмысленности происходящего.
В мире нет ничего, что можно знать наверняка. Это – единственное, что я знаю наверняка.-Как говорится в одном фильме.
-Ладно, забудь…Это всё философия и я в любом случае не прав…Всё гораздо проще. Мы же. Прекрасно с вами понимаем, что чем дальше идёт цепочка вопросов о смысле жизни, тем меньше мы смысла видим. Но ведь всё работает при каком-то определённом условии, понимаете о чём я?А так, если задавать слишком много вопросов то этакий «секретный агент» или кто-то вроде него, ясное дело скажет, что смысла в жизни нет…Такие дела. . .
Если бесконечно спрашивать «почему» или «зачем» можно придти к тому, что смысла в жизни нет. . .
-Это же очевидно, Сергей…
Кто включил музыку?
–Я сжёг его в другом месте.
–И что?.
–Ну понимаешь.. Просто он не мог восстать там из мёртвых, или если хотите из «сгоревших» и взять и врубить там на всю катушку, как ни в чём ни бывало это режущее слух грузилово. Вот моя кровь наверно скоро в самом уж деле выйдет из моего тела…Через уши…Да выруби ты уже это дерьмо, какого хрена оно до сих пор сводит меня с ума?!!
–Но кто же знает всё? И да. Тебе твоя формулировка странной не показалась?Какая разница где ты его сжёг-в любом случае он мёртв, его нет!
–Но вдруг ты его родственник…
…
–Он не будет как младенец, как заметь живой, полный жизни и возможно даже светлого будущего, ребёнок впитывать это музло своими ушами, хотя конкретно от такого набора звуков, как по мне совершенно не являющегося искусством, он скорее заплачет и после долгого диалога, (опять же-если это можно так назвать) с этим шумом вырастит с отклонениями…Когда ты наконец осознаешь всё своеобразие пустоты вокруг нас?!Даже твой ребёнок-это пустота, по одной простой причине-знаешь по какой-правильно по той что его нет.. Ах да, ведь то чего не существует-не может быть характерным, или живым, или оригинальным, или даже мёртвым, этого же просто нет, не так ли?! Как же я ошибся, ой-ёй-йоюшки…
То что мёртво-не может быть мёртвым…
–Я вообще-то писал ни о чём и обо всём!(И это не обязательно плохо и не факт что однозначно хорошо-в общем субъективно). А ты кто такой?!
–Ты-это я.
–Ах да точно…
–Точнее сердца, что качает и распределяет кровь по всему твоему организму!!-Говорил я по всей видимости с самим собой и это был далеко не вечер поэзии. Это была комната, моя коробка, с четырьмя стенами и бокалом виски где-то на крыше…Ой…Как я мог принять крышу за стену, что ж теперь делать, может быть «не вербально умереть»?
–О, Сюрел я кажется понял для чего ты существуешь: для того чтобы ты наконец заткнулся.-Произнёс Сергей.
–Знаешь, хороший оратор может убить. . Более того он может грохнуть тебя, даже если ты тоже «хороший актёр» и так далее, ну я думаю ты понял о чём я и в чём состоит принцип всего этого бреда…-Ответил Сюрелбис.
–Да, но уж точно не ты.-Сказал Сергей с воинственной ухмылкой…
–Не, просто дело в том, что ты уже мёртв, но ты не обычный мертвец, ты своеобразный трупак и потому ты несёшь всякую чушь сейчас. –Сказал Сюрелбис с обычной ухмылкой…
–Не, знаешь, ты существуешь даже не для того чтобы замолчать, а для того чтобы с самого начала:»не говорить»
–Апхахахахахпхах. Знаешь, это уже банально. Это ещё хуже…
–И да и нет…
–…
Знаете, мой отец был актёром и потому на ужин, обед и завтрак я ел артистизм…
И да:всё что не «что-то»-это своеобразное или самобытное (называйте как хотите)» что угодно»…Или что-то…Как-то так. Знаю, звучит очень странно, но…
Хорошо что в действительности мы никого не сжигали.А то на самом-то деле я порой боюсь потерять сознание и убить даже не себя, а кого-то…И возможно этот кто-то окажется вторым мной, кто знает, такое тоже стоит предвидеть…Мне по-крайней мере трудно понять где я начинаюсь и где заканчиваюсь, хотя казалось бы это очень просто…Так о чём это я…
Глава-3. Тьма и её ноги.
Я не знаю, что вы там делаете.
Но я знаю то, что, наверное, ни мне одному ни во что не верится, я не хочу или если быть более точным, не могу принимать как нечто реальное и объективное даже то что я вообще существую…А это..уже болезнь…Да ладно вам, ребят, всё уже заболевание, заранее один большой симптом…
Мой любимый день- это солнце в плотном чёрном капюшоне.
«А вы все видите лишь лекарство. Там лекарство, здесь лекарство, везде одно лекарство…"
Тот, кто выслушал всю эту тираду слегка хихикнул. Всё это было для него и меня так, будто мы под острым ножом, словно нам обоим одновременно приставили острое лезвие прямо к горлу и уже едва проникают внутрь, ПОТИХОНИЧКО СДИРАЮТ КОЖУ ГОРЛЫШКА, С НАШИХ С ТОБОЙ ТЕЛ и обещая чем-то «недоделанным» всё же совершить своё кровавое и возможно и как ни странно и вместе с тем…Бесцветное деяние до самого конца.
Да, мои дорогие друзья, я понимаю что в этом нет ничего смешного, но есть же ещё болезненный смех или тот самый «хохот», который живёт в нас, но вместе с тем по отдельности, точно мы его родители, а он наш сын-или не знаю дочь-которая или который теперь ходит на работу и живёт в отдельной квартире…
Но за его смешком скрывалось лишь сожаление. Сожаление о сыне, который никогда не станет адекватным молодым человеком, у которого есть работа, у которого есть хоть какая-то квартира или то что сложно так назвать, ну хотя бы небольшая комнатка, за которую я плачу сам. . .
Я почувствовал себя крошечным и умирающим от остроты этого адского лезвия, поглощающего всё живое, как кровавое море, поглощающее и себя и своих обитателей и от размера, да чёрт возьми! От размера этого здоровенного на самом деле далеко не ножа, а кинжала, который ещё до убийственного акта заранее уже в крови, в алой жидкости. в органе отсутствия. Как бы кроваво и по- убийственному многообещающе это не звучало…
–Знаешь моя бабушка наилучшее воплощение победоносной мелодии…
–Пошёл к чёрту. -Брякнул незнакомец.
Оооо…У меня такое ощущение что я действительно заслужил приём в кабинет психолога по имени «Сатана»…
Скучна эта жизнь. И как эти люди находят друзей??Вот что я думаю-наверное друзья – это время, это доли мгновений, неуловимые частички самих себя-это сами мгновенья, это секунды-это минуты-это часы-это, в конце концов-иллюзия. . . Пожалуй только у времени есть друзья, но к несчастью «дружба» заканчивается когда проходит пусть даже самая бесконечно малая доля самой ничтожной частички мгновенья, которую только можно и невозможно представить…Это всё равно что дружить с песчинкой песка-с микробом…С ничем…Время «дружит» с событиями и перестаёт дружить, когда они проходят, но есть особенный вид времени-вечность-она лучший друг для событий, но тогда их слишком много…Ну не знаю, я…Ну наверняка…Эта дружба заканчивается…И на самом деле-я понятия не имею что вообще с этим миром ни так, но что-то точно. . Впрочем, как и со мной, но я ведь тоже в каком-то смысле «мир», но это как-то громоздко. Вы…Не находите??-Подумал я.
–Чёрт, выглядишь ужасно.
–Я знаю. Лучше скажи мне что делать…
–Зайдём в кафе, это отличное место…
Я и Александр, прошагали до входа, словно пройдя мимо чего-то вечно унылого и бесцветного, будто вообще не существующего. Мимо чего-то пожирающего и разлагающего тебя, или меня, или себя, или обоих, или всех. троих, а может быть буквально «каждого, каждого до единого??». . Как зверское солнце и в то же время чертовски злобный пёс, пёс, который не говорил, но было бы здорово если бы…Если бы. что-то в конце концов сказал, прямо как человек…
Чёрная карусель
Вмещалась в
Мрачную улицу дней,
Словно в какую-то коробку без огней.
Искусственная ночь…
И эта круглая вещица в удушающем
Чёрном мраке парка
Прошлась по вечно тёмному воздуху.
Конец для тёмного ремня
И запятая огня.
Дерзко путаясь семья
Вошла в сад чёрных яблок дня.
Решающего огня не хватит.
(Неужели чтобы видеть всё,
Всё должно гореть адским пламенем?!!!)
И всё-таки: не всё свеча.
Теряет ветви неуклюжий огонь,
Как сгорающее дерево всё рвётся или всё же не спешит в бой…
С чем она борется-что ли с Землёй???
Корни-её оружие…
Неужели человек потеряет даже боль
И нет не от смерти,
А при жизни.
И смерти ноль
И боли нет.
Немой ответ
И жест друзьям:
Привет!
Слезу толкает из глаза. . .
Глава-3. Зеркало для почти что кинжала.
Всё бы ничего, если бы не этот туман, от которого я уже который раз теряю сознание… Меня разрывают на части снова и снова…
Людей режут, как собак, а для них важна только дверь. Я не знаю, что бы я делал с Иваном, если бы он был дверью, закрывал бы его или открывал…
Время не покажет, оно лишь кинет в вас здоровенный, увесистый нож и для самых мудрых оно всё этим…Объяснит. Да нет- для всех это станет понятным.
Смотря что иметь ввиду под увесистым ножом и броском…
Эти сны. Они отнимают у меня последние силы и от этого мои глаза противоречиво слезятся с утра, из них льются моря слёз и сквозь них я вижу, хоть и очень размыто бегущего коня, что переключает скорости самого себя, без кого-либо. Без шофёра, как у машины…чёртов автопилот…Теперь их стало много, началась война и они, необученные юнцы погибают один за другим. Да-лошади. Да-без кого-либо, потому что те, кто ими должен управлять-умерли заранее. . . Они подстроились к ситуации…А вы думали зачем люди умирают?
Слепая простыня заснула вместе со мной, а я увидел бой и вместе с ним боль всего моего образа, витающего во мне самом. Искра перебирает ноты, чтобы в конце концов поджечь их всех, а значит поджечь вечность…Вечность идущую, словно порох до динамита, и я без понятия, когда он взорвётся.
На самом деле то что не имеет конца-это даже не время-это отсутствие и в то же время присутствие времени. Нет-даже не так, это время, которое вставили в чехол отсутствия любого возможного мгновения и каким-то образом соединили и то и другое…Спокойно, спокойно-да, вы вполне можете считать кол-во пространства в чехле бесконечным, если вам легче поверить в это, » пройдя мимо», но всё же внимательно заостривши свои глаза на подобном образе…Ведь мы всегда проходим мимо, даже когда, казалось бы, этого не делаем…Это время, оно всегда шепчет нам или орёт прямо в ухо, оглушая нас или что-то среднее между тем и другим:проехали мой друг, давай лучше «винишка» выпьем….Наши с вами чехлы, сумки, рюкзаки-вообще существуют для бесконечности, понятию не имею почему мы кладём в них всякое барахло, может потому что-оно тоже часть того у чего нет конца???
А сейчас, мои дорогие друзья, (да мне плевать что ты мне не друг, мне всё равно интересно, как твои дела и да, Шерлок бы это наверное не одобрил, ведь я забиваю свою голову этим и у меня, на этаком чердаке не остаётся места для «главного») -я вижу плоть, виноватую во всём, даже в горящей музыке, бесконечных звуках Вселенной, хотя скорее в мгновенном их исчезновении, они исчезают быстрее поджога, они, то есть прошлое умирает от будущего. . .
И это тело-я сам, я по-сути переоделся в голого и стал действительно нагим-надев одежду…Всё наоборот-даже дыхание…В нас, прямо внутрь нас дышит жизнь, пространство, бытиё, свет-тьма, присутствие, отсутствие, а мы всего лишь лёгкое, которое постепенно умирает от одного всем известного курильщика по имени «реальность»…
Глава-4. Тобой правят трещины.
На этот раз на поэтический или прозаический. -Или и то, и другое, но к сожалению, выходит слишком длинно. -Вечер, я принёс свой рассказ про художника…Про художника, да…
Ещё до начала всего этого словесного действия я подошёл к Евгению Крисановичу и попросил только его прочесть то что я написал. То есть не вслух перед всеми, а специально для него:
«-Тобой правят трещины, Фил!
-Раб хорошего-не раб вовсе.
-Хорошего? Да что в твоих «картинах» хорошего?!
-…
-…Посмотри на меня.
-Мне не зачем, я не смогу тебя нарисовать.
Всё что у меня есть- это мои картины…
-Ах-ахах успокойся, конченный ты придурок, чё ты тут с таким пафосом крышу мне пытаешься снести??!Пойми, Дело в твоей страсти к трещинам! Ты понимаешь, что у тебя ни копейки в кармане нет и не будет!
-Деньги меня не интересуют. Хотя нет, постой. Копейки вообще-то есть…
-Да что ж такое, ты что неполноценный??!Знаешь, что??!Популярности и признания на твою долю точно не выпадет!
Прошли мгновения молчания и тут художник очнулся, словно открыл новый мир после далёкого отсутствия:
-Никому никогда не рассказывай о трещинах…Кстати, о том, что человек любит он говорит просто, заметил это в моей речи? Когда я говорил про картины Малевича я сказал не множество, а много, слово «много» звучит гораздо проще «множества».
-Да это ведь совершенно разные слова и «много» звучит не так величественно…Помни-бумага как ветер, что бросает из стороны в сторону временно безыдейных!
-А как насчёт постоянно безыдейных? -Ответил вопросом художник отцу.
Филипп вышел и тут же забыл эту простую, на первый взгляд, избитую фразу, но записал в свой блокнот другую, более бредовую:
«-Да-Сказал он.
-Внутри витания осла-Ответил тот. »
Неожиданно он увидел певца, поющего на удивление красиво.
Внезапно, казалось бы, без всякой причины, прекрасный певец-чёрт знает почему поющий на улице, точно взвыл к небесам! Филипп почему-то бежал. -но через несколько мгновений, что представлялись в его мире, как несколько касаний об него слегка загоревшей рукой под благоприятным освещением. -Как не иронично до него дотронулся загоревший певец, загоревшей рукой, хотя освещение не было столь благоприятным.Клип снять не получиться. В общем не хватало только одного.
-Хочешь спою?
-Э-эх. Ну да, конечно.
-Как тебя зовут?
-…Филипп.
-Что ж, красивое имя…Дай сотню или хотя бы полтинник и я спою песню, посвящённую тебе…
-Когда?
-Прямо сейчас!
-Зачем, почему и в конце концов как?!-Воскликнул Филипп.
-Для начала отвечу только на один, самый интересный вопрос. -Он медленно достал из кармана каменную табличку с довольно широкой и глубокой, с, казалось бы, бесконечной, от влияния на незащищённый мозг
тленности и бренности бытия, чёрной бездонной бездной, что заполнили собой унылые без них и недостойные существования, просто линии с пустотой.
Художник и певец вдруг стали рвать на себе одежду. Они стали кричать, вся их жизнь, словно грубо стиралась об их громогласные голоса…
-Где вы все, где ваши души, неужели они задушили сами себя?!!
Тут, ещё громче, чем Филипп заорал загорелый и кстати говоря, пьяный певец, хотя его ор, как ни странно тоже казался пением. , от него сильно пахло перегаром. Вдруг он перестал орать и начал петь ещё лучше, чем в первый раз, это было гениально. Все аплодировали ему, причём стоя.
Текст песни, посвящённой Филиппу был не менее хорош, как он только придумал всё это за 5 минут или возможно всю жизнь страданий и 20 секунд замкнутых линий незаполненных нечем?!Он протянул Филиппу голубую, сияющую как чистейшее море таблетку.
-Вот в чём секрет, мой друг, я понимаю, что ты ошарашен, но знаешь, я отдам тебе все таблетки, потому что я использую их только для добычи дорогого бухла, ну а ты мне нравишься, хоть мы и знакомы минут 7 от силы…Просто я добрый…
Аааа…Всё ясно, он просто алкаш, но стоит признать-довольно добрый и даже щедрый…
Филипп не упустил возможности и взял три пакетика с таблетками, там их было больше сотни морей, сияющих и божественно блестящих на солнце. Наркоты и таблеток красивее Филипп ещё не видел, хотя чего-только не перепробовал. Он решил идти обратно домой к отцу, потом решил идти куда шёл и наконец он достал из пакетика таблетку и даже это он умудрился сделать неумело, проглотил её криворуко, словно засунул в рот лампочку или обе руки по самые гланды. И чёрт возьми, таблетка начала действовать! И тут же неприязнь, тут же злоба!
За мной бегут какие-то странные люди, я естественно тоже бегу, это подстава или что?
Началась драка. Нога прямо в живот, другому неожиданно по лицу, задерживаем его руку, затем пощёчина, в нос, два удара в пах, головой снова в нос, что есть мочи. А силы то стало неимоверно больше даже от одной таблетки. . . »
–Послушай, Сюрел. Это очень сильно. Я опубликую это, ты не против?
Я обомлел.
–Где опубликуете?
–В моём журнале «LIFT».
–А. Да…-Вспомнил я.
И вдруг осознал, что аудитория этого журнала больше 12 миллионов читателей. Я где-то о нём слышал и в памяти именно сейчас всплыла эта деталь…
–Серьёзно?
–Да. . Знаешь ты подаёшь надежды…
Глава-5. Нас разделяет поле.
Что ж. Он действительно опубликовал этот на самом деле нелепый рассказ и обо мне начали потихоньку узнавать. Не дурная ли это была слава-я так и не понял. . Как и вечность других вещей…Небольшой сборник стихотворений, названный в честь того самого кафе, последовавший за этим, лишь, как ни странно подогрел интерес читателей и издателей…
Наконец я выбрался на природу и содержание «романтического» бреда в моей голове удвоилось:
Нас разделяет поле, время на исходе, словно птица постепенно падает и сгорает от собственного пламени. Откуда она взяла этот огонь? Зачем он ей? Она же и призрак, она же и тлен. Вы любите порядок? Все любят порядок. Я же люблю да ещё и говорю вам, что все мы-короли субъективности…
Нас по-прежнему разделяет поле, у нас мало времени и словно птица оно постепенно падает и сгорает от собственного пламени. Она взяла его, о нет, клише! Клише!!Клише!!!Она, эта птица, летела словно что-то избитое, точно повтор реальности и была разбита об тарелки…На тарелках правда тоже возникла трещинка, но да чёрт с ней. Она. взяла силу из себя, из Клише, её звали Клише, так её назвал один мудрец. Почему? Причина проста, она не единственная, она далеко не вымирающий вид, но он любил её и вылечил. Какое-то время она жила у него и напоминала ему о том, что все мы похожи. И что то, что все мы умираем и рождаемся, любим и ненавидим, совершаем ошибки, строим дома и растим детей, сажаем деревья и порой ошибочно считаем, что не людям, а планете будет плохо от наших действий и есть основа нашей схожести, на которой мы должны строить свой дом. …
Потом она улетела от него, и её приручил я…
-Очнись!
У нас 5 секунд
-1, 2, 3, 4, 5. Ты соврал! Я уже умер..
-Я знаю, просто нужно чтобы ты действовал быстрее!
-Ты разговариваешь с трупом, причём с телом, в котором больше не блещет своим идиотизмом малюсенький, ни на что негодный мозг…
Лица, лица, лица!
Человек видит лицо, человек видит колосья и осу, которая очень близко пролетает мимо. Человек видит иной мир и входит в него. Этот человек я. Где твой гнев?Ну, гнев обычно теряют около дерева, срубленного палачом сменившим, скажем так. Слегка свою профессию. Смешно? Да вроде нет, совсем не весело. . Независимо… Это когда человек взрывает машину и его новости прекращают быть сыром. Знаете почему? Да потому что это такой же бред, как и вся жизнь, вообще вся так называемая «литература о жизни» по идее должна быть бессмыслицой… Вы видите этот крест на безумии? Я тоже не вижу, тут всё наоборот неправда ли? Новости как сыр до того момента, пока вы не взорвали машину.
Надо сосредоточиться на птице пролетающей мимо и смириться с болью случайности, с тем, что эта птица, чёрт возьми случайна! Вот, она парит! Вот она и боль, хоть и в прятки играют, из-за них же спасают, вся наша жизнь это прятки, хотя бы потому что мы спрятаны в своих телах. И сидят на одном коричневом, кожаном диване птица и адская душевная боль и на этом всё заканчивается…Конец.
Глава-6. Это тоже может быть.
Я приехал домой, и скука снова накрыла меня с головой, в поле было весело. Я брал и ловил самого себя во ржи…
Теперь же я сижу в комнате, на стуле, у зеркала, смотрюсь в него секунд 6 и отхожу. Подхожу к табуретке. На ней я обнаружил ручку, да-её, самую обыкновенную на самой обычной даже невзрачной табуретке. Дааа… Это необычно-ручка размером с табуретку, словно муравей этот табурет держит то, что весит чуть ли не большего его самого…Я взял бумагу. Сел за обычный стол. И начал писать, но не закончил, да и вообще честно говоря я соврал-то что я называю своим «Я» даже не начало что-либо строчить, и если говорить о соке с таким названием, то он хотя бы самому себе дал начало-я же нет… Вообщем, ничего не получалось и я подошёл к двери, дверь в доме, это будто комнатное растение, будто домашнее животное…Да нет в общем то-не то и не другое, скорее это является тем, из-за чего мы что-то забываем… Отворил её и вышел из комнаты. Оказался в зале. В нём было два зеркала. Одно чуть больше другого. . .
Я посмотрелся в одно, затем в другое. Так вот, я должен быть духовно настолько, будто физически меня вообще нет…Хотя. . На хрена?
Я вышел на улицу и прошёл по довольно пыльной части дороги метров 400. Я пошёл к колонке с водой. Сейчас середина вполне тёплого октября…
Я попил воды, и я люблю её пить, когда мучает жажда…Улёгся на траве. Лежал так целую минуту. И наконец Услышал чей-то голос:
–Привет.
Ему было лет 15.
Нужно говорить и «мы “и «я» одновременно, чтобы можно было говорить с собой на вы и видеть себя со стороны…Хотя, на кой мне нужен этот «хор»??Местоимение-«вы»-это хор, хор состоящий из тех кто вас ненавидит-или же-равнодушен…Даже если вы-это вы…
–Привет.
–Как дела?
–Да неплохо. .
–Пойдём прогуляемся вместе до моего дома.
–Да, давай. А он далеко?
–Нет, мы уже в нём вообще-то…Я имел ввиду одно из мест или если хочешь комнат моего дома…
Мы прошли метров 100, и я спросил его:
–Смогу ли я изменить мир?
–Всё возможно. -Ответил он. -Всё возможно, но. парадокс или так называемый феномен заключается в том, что возможно. что всё как раз таки невозможно…ЭТО ТОЖЕ МОЖЕТ БЫТЬ…
Глава-7. ОПУСТОШЕНИЕ.
Твоё собственное опустошение-это единственное, что врёт тебе, хоть ты и сам пуст, как пустота, которая очищена от самой себя. Чем больше ты даже мысленно наезжаешь, катишь бочки, докапываешься и оскорбляешь того, кто пуст-тем больше ты сам опустошен. Ты просто на-просто духовный вакуум, если делаешь это, когда только можно. Ты любишь его-ты его собственное опустошение, вы, чёрт возьми-одна плоть. И главное чтобы ваши поезда , или если хотите паровозы с очками не столкнулись со всей своей беспардонной дурью, и не вылетели из окон, и не врезались в друг друга, и вы не увидели столь дорогие вам грёзы… В общем, избегаете, во-первых опустошения, а во-вторых подобной влюбленности…
–Я с этим совершенно не согласен, ты идиот, идиот с идиотским именем, ты лишь иллюзия человека, смирись с этим, СЮРЕЛБИС…
Язвительно произнёс кто-то. Возможно даже все и возможно даже всё…
-Пап, то что я делаю-минимализм или идиотизм?
–Ты у меня «гений», которому удаётся и то и другое совмещать…
Мои родители- это сущий минимализм.
Я вышел на улицу, было прохладно. Обычно от холода вещи сужаются, но этот холодный и свежий воздух стал для моей души больше, чем гигантским особняком. . .
–Эй, рядовые нули! -Крикнул я молодым людям, что своими отголосками уже намекали, что они, хе-хе-рядовые нули, тонкой организацией души? А не-наверняка толстой и довольно громоздкой…-Вот-видите, я сам себе противоречу, в общем-то, как и всегда. -Но весьма опасные, словно ночь без света, сопровождающая тебя вместе с дорогой, полной торчащих из неё стальных, острых и довольно больших шипов. Первый удар! Второй удар!!Третий удар!!!Кровь течёт изо рта. . Зачем я нарвался на драку? Скучно было. Такое со мной часто бывает…Неужели эта алая жидкость такой уж весельчак? Если подумать, то да…»Всё»-такой уж весельчак…
Начнём со ступеней, хотя сейчас скорее закончим…
В них много звенящих звеньев, я проглядываю в них дырку и запускаю туда луч. Это моё осознание, ассоциирующееся у меня очень крепко со ступенями. Попугай осознанности у многих, также как и у меня…Только у меня всё наоборот-попугай безумия и полного кретинизма…
–Врач. . Что вы нашли. . -Я понурил взгляд и бросился бежать, смотря только вниз я ударился о дверь и сошёл с ума. Я пытался лишь скрыться от некоторой его части, но потерял его полностью. . . Всё это-попугай осознанности. И я-попугай осознанности…
Глава-8. КАК ПРОДАТЬ КРАСНЫЙ КИРПИЧ, ПОДЖЁГ И ЖИЗНЬ.
Чей-то голос. . Он доносится до моих ушей со скоростью…Звука
Лёг на кровать-почувствовал стук сердца своего -нет, нет! Только не это, вдруг оно остановится…
Я встал с кровати-прошёлся туда, сюда.
ТУДА-СЮДА.
И записал в свою тёмно-синюю, бездонную как океан тетрадь:
Перейти в основной режим-
Но к сожалению
Понизился гемоглобин…
Тик-так, тик-так. Часы тикают, время идёт….
Я вышиб к чертям собачим дверь и побежал в лес.
Там я понял-что это мой лес. И что это был сон…
Я держу в руках красный такой, обыкновенный кирпич.
Огонь всплыл в моей голове, спичка, диван. Зарево…
Я пошёл на кухню…Мысль прервалась- теперь снова «как продать кирпич».
Электрошокер – сверкает передо мной электрическая линия, вот вот она прорвёт в пространстве бездну в которую я попаду, если эта линия меня лишь слегка коснётся…
Я иду на кухню, всё меркнет. всё расплывчато, кроме одного-эксперимент-что будет, как будет??
Итак, я беру со стола спички и никто этого не видит. . Оборвалось-совсем иная история. Хотя нет, не совсем. .
– Аааа!– Побежал я куда-то в сторону…
Темнота. Она сжигает меня изнутри. Тёмные лучи представляют из себя словно пазл из тьмы…
Теперь я иду, опять всё вокруг постепенно совсем исчезает-я вижу один только диван.
Чик, щирк, чик. Горит!-Мама стояла рядом на кухне, но-но неважно ведь горит и спичка лежит на диване…
И диванчик начинает гореть…Хммм, интересно.
Видение моё переворачивается-я узнаю, что такое огонь.
…И чем больше мне лет-тем больше я пожарник…
ГЛАВА-9. РАСТЯГИВАЯ ДЫМ.
–Да ты просто дебил.
–Если бы всё было так просто…
Я наконец вышел из мрачного, кирпичного здания , мать которым дым…Ну и конечно же огонь…
Что такое это парящее, серое нечто , если ни что-то гениальное и невообразимо прекрасное…
Почти всегда мой любимый дым просто брали и тянули, точно дыханием в разные стороны…
Дверь, дом, комната. Повсюду разбитое стекло от хрустальных сердец, дыра в занавеске, выстрелы, лужа крови. Интересно, когда происходит серьёзная авария и автобус во что-то врезается, сквозь занавески прорезается ли стекло. оставляя в нём кривые дыры с прозрачной кровью, готовящейся к тому чтобы стать багрово алой и неумело играющей с тобой в прятки…Кровь вообще-то всегда играет с нами в «найди меня» потому что она в нас, она скрывается за нашей кожей, как голая женщина за занавеской…Но мы всегда знаем где она…
Всё это я представил. Взял немного денег, зашёл в небольшой магазинчик. Учитывая, что для носа мой нос был огромен-этот магазин был меньше моего носа…
Я купил пива, выпил его раньше, чем коснулся убогого порога-местами чёрного, местами фиолетового, напоминающего мне о том, что мне всю мою жизнь придётся ходить в туалет и глотать слюну… Настроение у меня плохое, но впереди какой-то человек, его голова в снегу, и он без шапки, также как и я. Я кинул в него снежок, еле-еле задел, он попал мне прямо в глаз, я поскользнулся.
Я исчез, он исчез…ВСЕ ИСЧЕЗЛИ.
ГЛАВА-10. Глаза наших строк».
–У комнаты бесчисленное количество стен и потолков, если ты их считаешь… Она, твоя комната, бесконечна, если ты ведёшь ей счет и при этом подключаешь фантазию, многие вещи кончаются, но, спросив у воображения ты поймёшь, что всё бесконечно! Поэтому ты и считаешь всё время стороны или точнее стены, потому что ты не можешь вести им учёт бесконечно. А жизнь-это святое и она вечная цифра и если её и считать, то считать вечно, любая сторона какой угодно вещи-это бесконечное число…Да уж, грустно всё это. . Потому что на самом деле жизнь кончается, рано или. . Рано… Вода-даёт жизнь, также, как и искусство…-Закончив, он отпил из своей зелёной бутылки. В огне все мои рукописи…Моё лекарство-точки, то что заканчивается-однажды или многократно..– выпил четыреста чёрных точек, и эта смоль поглотила всего меня. Ростки становятся всё выше, достигают космоса. . Выстрел! Наконец-то, достойный противник!Забавно-графоманская пуля точно прервала жизнь графоманской чуши…
И каким-то образом родила заново:
–Даже не знаю с чего начать, но твоя жизнь сейчас заканчивается. . Знаешь, я мог бы просто сказать, что ты графоман, бездарный стихоплёт, но парадокс в тебе популярней моих гениальных книг, он овеивает всего тебя, как атмосферный холодок из окна. Статус-это лифт, вечно падающий вниз и вдруг доставляющий тебя наверх, у него две стороны…
–Это был не монолог. -Он сделал такое лицо, точно собственные линии и черты ветра и всего сущего вобрал в себя в виде мужественных, придающих мудрости и даже живописных морщин.
–Ой, как интересно, ты меня видел, да?– Собеседник спрятался, но видимо не очень удачно…
–Глаз человека-это система вне системы, вообщем он прекрасен…
–Я не понял о чём ты, но это не отменяет факта , что я выстрелил в тебя и скоро ты умрёшь, но ты мужественно переживаешь боль и в то же время, ясное дело-истекаешь кровью. . . Что ж, теперь я согласен с твоими храбрыми морщинами, раньше я их вообще не замечал, но если б я был женщиной, ну или дешёвой шлюхой, я ни за что бы не устоял перед ними, хотя со шлюхами, сам знаешь как обстоит дело… Ахах. да. . Я романтизирую морщины. Что ж, забавно…
–Раз, два, три
–Что? – Задали вопрос.
–Выстрел…-Ответила пуля и пистолет.
Смерть сказала:о да детка, ты попал прямо в голову!
А жизнь промолчала-потому что её уже не было…
Но кровь не долго была птицей, её полёт был быстр, как человек, внезапно замолчавший при ком-то, кто далеко не уморительным смехом встретил его шутку…
Кошмар, что тебе снится-непревзойдённый оригинал, а тот, что происходит в жизни-жалкая копия.
Звучит сомнительно, но это так, потому что в это тебе, по идее хотелось бы верить, ах-ах-ах-ах. . Ведь всё должно быть так как ты хочешь, да???
–Аааа, что за чертовщина?!!Повесьте на виселеце, этот сон, если это не реальность, он мне весьма и весьма не угодил!-После пяти часов очень крепкого и даже сладкого сна, мне пришлось проснуться -Знаете, позитив и юмор-немного разные вещи. Многие позитивные фильмы называют комедиями, я долго обманывал себя перед каждой, так называемой мыльной оперой(кстати, как не иронично с этим словосочетанием у меня связаны более драматичные фантазии, ведь на самом деле мыло-это довольно драматичный атрибут и мне как-то плевать что скорее всего настоящее мыло здесь ни при чём, главное что я сказал что хотел, вы конечно к этому можете добавить что «да, ты сказал что хотел и показал себя полным идиотом”, но меня и это не заведёт тупик, ПОТОМУ ЧТО МНЕ ПЛЕВАТЬ. Вы же в свою очередь можете продолжить эту цепочку и так далее, ну вы поняли, грубо говоря мы с вами возможно создадим множество реальностей и из каждой будем смотреть на предыдущую… )-Думал, что я буду искренне смеяться вслух.
Вообще, есть два вида комедии: над которыми вы смеётесь, издавая звуки и над которыми вы смеётесь внутри. Черпнуть больше информации, ясное дело, можно в тишине, в той, на самом деле драме, которую почему-то назвали комедией…Как говорится:»Тишина-самый оглушающий звук»…
У времени день рождения всё время, каждую секунду, каждое мгновение, каждое…Небытиё что ли…Но оно его не празднует.Хотя в каком-то смысле даже зарезанная свинья отмечает свою днюху…В иносказательном и самом глубоком, но возможно в тоже время поверхностном смысле…Всё-делает всё…
И всё было пустотой и пустота была всем и никак иначе…
Глава-11. Несмешно.
Шоколад, я люблю, когда вкус похож на коньяк- смешанный, как ни странно с судьбой вкуса+ орехи.
Ну а миндаль, как солнце, от которого тихонечко потрескивает огонь-играя свою симфонию, как лес, в котором белые птицы и они, чистые в моём сознании играют музыку-добавляют какую-то схематичность, теорию. Когда птиц не было вообще, они были между прочим, в музыкальной школе…
Зефир.
Вкусный жареный зефир, как ночь, постепенно проходит, становясь всё лучше и лучше.
–О, я тоже люблю зефир, рассказать тебе мои шутки?
Шути внезапно и тогда умрёшь…В том смысле что будешь жить…
Да, хорошо-кстати о юморе- Экшен юмора-это когда из шока ты делаешь шоколад. (Это всё же не шутка).
Он тоже пошутил и в то же время нет-мы посмеялись и в то же время нет-словно неживые идолы ожили и стали петь песню, не зная от чего это. Может от солнца. Перегрелись, как говорят. . . И в то же время нет.
Остальные-пока ещё непризнанные комики стали шутить, как стены которые восстали и сделали предложение окнам или дверям…Вряд ли они смогут устоять этому соблазну…
Солнце-лучший комик, драматичный комедиант, жизненный и шутящий, сквозь слёзы, ведь есть горе от ума, а есть горе от шутки-её плавный как золотистый, румяный, намекающий на изумительный треск-сыр льющийся по всей сковороде. Свечение-если смотреть через солнечные, странные что ли. В общем неважно…-Как пластмассовый меч, с иллюзией опасности.
Я думал, думал и додумался до того, что оказался в доме, в настоящем доме-там ни души, лишь сосны вижу в окне, их нет, но зато намёки есть. Помните, даже у пустоты есть определение…
Ты уверен что это вилка…?Ды не парься, я тоже уверен, что это вилка. Но пластмассовая.
–Не упоминай мой свет в суе.
–Да ну разве это суета? Я бы назвал это пластмассовым светом. И да, сломанная лампа, я знаю, что это парадокс. Но где истинный свет?
–Он может быть только в голове.
–А ну ка объясни мне, что такое пластмассовый свет. .
–Это ложь.
–Гениально и непостижимо…
Глава 12. Намёк точек и стакана
Моя голова в снегу, я танцую, белые хлопья кружатся. Наконец я открываю дверь дома, а в нём смерч разрушает всё…
Я убежал от него, потому что он тоже, кружился, как снег. Я же включил мою любимую песню, отбежал на некоторое расстояние. И стал танцевать. Смерч нагнал меня, увидел танцующую девушку-мы становимся той или тем, кого мы любим и от этого мы умираем, но я выжил и стал шизофреником.
За час до всего этого я выпил стакан воды до дна…Увидел три точки на дне и поставил три точки в рассказе о семье…Это был намёк…Это был намёк точек и стакана…
Глава 13. Очевидно, что гнев красный.
Кирпичи, их много, красных как кровь. Смотрите, дом, я, вода, призрак, я. Я вижу, вы- нет. Вы видите лишь стену, а дома за стеной. Ну ладно, красную стену, так уж и быть. Я взрываю дом, до меня дошла взрывная волна, я видел её ноги, я знаю это не смешно, но я правда видел её ноги! Ноги взрывной волны. У меня галлюцинации, нужно перейти из лишь наслаждения в ясность, это вещество вызывает у меня странное чувство. Словно у меня нет ни единого ощущения. Но есть разум и он говорит мне: ну и что ты сделал?!
Забудь, нет названия тюрьме,
Она ужасна до костей,
Хоть из них и состоит,
Из металла.
-Ну какая?Какая это грязь?
–Не та что пыль!
От дождя почерневшая.
Росток уже спешит навстречу,
Потерпевшая….
–Как же меня всё достало!
–Подключи к себе наушники и услышь себя…
Глава-14. Алый пакет.
Наверное я плохо себя критикую, но есть тот кто точно знает, что я плохо себя самокритикою…
–Очередная улица, промелькнувшее и весьма странное чувство того, что мне приходится выбирать между улицами. Жалкие наброски-это пчёлы тех ульев, что сжигают нас изнутри, эти недоделанные части сжигают по-крайней мере меня изнутри, и я не доделал! Это лишь набросок, в этом вся суть страдания и молчания, вечного многоточия, которое переворачивает всё моё сознание, выворачивает его изнутри, не только его нутро но и нутро самого нутра и центр души самого центрального сознания, да нет-всего моего рокового разума, всего фатума всего самого меня всего того что только может быть и это ужасно, это невыносимо, боль течёт с меня литрами, точно кровь, я вспотел по серьёзному, весьма по-серьёзному…Просто не могу передать это словами. Я ни хочу всех этих чудесных разговоров, я лишь хочу докопаться до сути и сгореть в горящем газу, что проник из газовой плиты в мой дом!!! В пламени.
–Ахах, я угараю…Ахах-ах-ааахахахаха-х
-И не зря, потому что это была шутка!!!
-Да не, ты просто импровизирующий, так скажем «сфонтанный» графоман…И актёр, жалкий актёришка, никому не нужный жалкий пёс. Кривляйся дальше перед зеркалом, может отражение снимет про тебя фильм, но это всё равно будет плохое кино или хороший, но в котором ты не снялся…А cыграло лишь твоё отражение…
