Читать книгу Мои одногруппники - Николай Шмагин - Страница 1

Прошли годы после того, как я закончил ВГИК, не говоря уже о той далёкой, но весёлой и счастливой поре, когда мне довелось обучаться вместе с группой самоуверенных, бесшабашных молодцов на курсах художников-декораторов от Госкино СССР, при киностудии «Мосфильм».

Время от времени я вспоминаю своих одногруппников, но жизнь идёт своим чередом; работа, семейные хлопоты заслоняют воспоминания. Просматривая как-то альбомы с фотографиями, я увидел на одной из них себя с Виктором Судневым: в руках у нас были кисти, на лицах застыли улыбки. Мы в то время помогали живописцам расписывать задники в декорациях, которые стояли за окнами и изображали то фрагменты природы, то здания напротив, дворы, или небо.

Как я мог забыть о нём. Всё эта треклятая житейская суета, когда нет времени на размышления, встречи с друзьями.

«Суета – удел рабов», – вспомнилась мне одна из любимых пословиц, и я решительно снял трубку телефона. Стыдно сказать, но уже прошло года два или три, как мы не общались с ним.

– Здравствуйте. Можно Виктора к телефону?

«А кто его спрашивает?» – послышался в ответ настороженный женский голос.

«Наверное, это его жена, Татьяна», – подумал я, пока ответом мне была тишина в трубке. – Это Николай, его товарищ. Добрый день, Татьяна.

«Добрый день».

– Я давно не звонил вам, по командировкам всё разъезжаю. Был на Украине, в Днепропетровске, в Новой Каховке. Вот недавно приехал из Киева. Как вы там поживаете, Виктор дома?

«Как раз сегодня ровно год, как он не живёт дома».

– Вы что, разошлись? – спросил я первое, что пришло в голову. Моему удивлению не было границ. Я знал, как он любит свою жену, и сын у них растёт, он так мечтал об этом.

«Если бы. Умер он, годовщина сегодня со дня его смерти. Вот, мы с сыном, Сашей, помянули его. Простились. Товарищи были, из цеха. Недавно все разошлись…»

Я молчал, потрясённый, не веря своим ушам. Как это, Виктор, и умер? Он же такой здоровяк, жизнелюб, не может быть такого, что за чушь!

«Вы же знаете, он попал под машину на переходе. Сзади него старушка споткнулась, и он бросился на помощь, вытолкнул её на остановку, а сам не успел, легковушка на полном ходу сбила его».

– Это я знаю. Он рассказывал мне в прошлый раз, по телефону.

«Не обижайтесь. Он гордый, не хотел, чтобы увидели его слабым, больным. А дальше всё пошло под откос. Вся наша жизнь. От увечий он так и не оправился. Полгода провалялся в больнице, получил инвалидность, оказался на пенсии. Хотя он не сдавался, гири там разные, гантели. Мечтал поправиться, на работу выйти, повидаться с друзьями».

– Да, у нас на курсах он был самый сильный, и талантом бог не обидел. Рисовал лучше всех.

«Спасибо, что помните. Диабет его доконал. Есть такой ужасный диагноз, как диабетическая стопа. Начали пальцы на увечной ноге чернеть. Гангрена. Сначала одну ногу отняли, потом другую. В больнице он и умер».

Мы помолчали, слушая по телефону взволнованное дыхание друг друга. Слишком тяжёло для неё, да и для меня тоже.

«У Саши, сына нашего, сегодня день рождения. Так вышло. 16 лет ему исполнилось. Вот бы отец порадовался…»

Было понятно, что Татьяне трудно говорить, и я решил закончить этот нелёгкий для нас обоих разговор.

– Поздравьте от меня Александра с этой важной для него и для вас датой. Наверное, он в отца пошёл талантами?

«Да, он хорошо рисует, учится в школе на пятёрки, начал вот тоже железом интересоваться, гири отцовские тягает. Спасибо вам, Николай».

– Вам спасибо, Татьяна. Можно, я буду звонить иногда?

«Конечно, будем рады. Витя часто вас вспоминал, гордился, что вы во ВГИКе учитесь, пишите рассказы, сценарии»…

Я ещё долго не мог прийти в себя от услышанного. На стене передо мной висели два пейзажа, написанные маслом, они мне нравились больше других. Когда-то мы с Виктором часто ездили по заповедным подмосковным местам, на пленэры, теперь эти пейзажи на стене – дань памяти о моём товарище, Викторе Судневе.