Читать книгу Саркофаг из металла - Пётр Кудрявцев - Страница 1

Я открываю глаза. Но ничего не вижу. Вокруг темнота. Или мои глаза все ещё закрыты? Нет, нет. Я знаю, что открыты. Просто вокруг очень темно. Черно я бы сказал.

Я. Я кто? Я не помню. Ноющая боль вдруг растеклась по всей голове, откликаясь неприятными мурашками по всему телу. Меня ударили? Отравили? Подождите, а где я? Я шумно втянул носом воздух. Ржавчина. Мерзкий запах коррозии металла встал в носу. Ощущение, что мои лёгкие тоже проржавели.

Сколько я здесь уже нахожусь? Я? Опять забыл, кто я. Или я и не вспоминал? Спиной чувствую что-то твердое, шершавое. Трогаю рукой. Металл. Неприятный. На пальцах что-то остаётся. Ржавчина.

А что спереди? Я хочу вытянуть вперёд руку и не могу – кажется я туго привязан. Вытягиваю пальцы вперёд насколько могу. Кончиками тоже чувствую металл. Что же это? Я заперт в каком-то металлическом гробу?

Я пытаюсь успокоиться. Сердце выпрыгивает из груди. Я задыхаюсь. Я теряю…

***

Мои глаза открыты? Так черно вокруг. Вроде бы открыты. Сколько я был в отключке? Как давно я здесь вообще?!

Что это? Слева от меня как будто… лицо? Это лицо! Так близко. Смотрит на меня неотрывно. Я даже чувствую дыхание.

Не могу отвести от него взгляд. Я смотрю ему прямо в глаза, а оно прямо мне в душу. Я жду, что сейчас произойдет, но ничего не происходит.

Оно давит своим присутствием. Давит своей злобой. Я не понимаю, как я вижу его в темноте? Оно само такое чёрное. Должно было бы сливаться с чернотой  вокруг. Но я вижу, отчётливо вижу. И чувствую. Его ненависть, направленную на меня.

Оно становится злее. Уголки губ сползают все ниже, пока не превращают лицо в ужасную гримасу. Глаза вспыхивают ярко-красным светом! Из них начинает течь кровь!

Оно кричит! Кричит мне прямо в ухо! Ненависть! Оно ненавидит меня! Всю мою сущность! Пожалуйста хватит кричать! Хватит! Голова…

***

Это был сон? Или бред? Конечно. Откуда там взяться лицу. Я осторожно, боясь, что оно появится снова, кончиками пальцев дотягивают до стенки слева, а потом справа. Тут некому больше поместиться, кроме меня. Номер на одного человека. Гроб. Это же, как карцер. Я вспоминаю, как смотрел передачу когда-то о странностях мозга. Там рассказывали, почему в тюрьмах так боялись карцера. Самые жёсткие преступники могли сломаться за день проведенный в замкнутом помещении без окон, без возможности с кем-то поговорить и в полной темноте. Их одолевали галлюцинации: от тихого шёпота до неимоверного психоделического безумия.